Echo Gray

J'étais nue dans le lit du Parrain le plus redoutable de Marseille quand j'ai entendu son esprit murmurer le nom de la femme qu'il désirait vraiment. Ce n'était pas moi. Mon mari, Dante, bougeait sur moi avec une précision glaciale, mais ses pensées hurlaient le nom de Sofia, la veuve d'un de ses hommes qu'il prétendait protéger par « honneur ». Je possède un secret qui fait de moi une anomalie : je peux entendre les pensées des hommes. Et l'esprit de Dante était une chambre de torture où régnait sa dévotion pour une autre femme. J'ai trouvé l'acte de propriété d'un penthouse de luxe qu'il lui avait acheté. Je l'ai vue parader dans une robe qu'il avait achetée pour moi, entendant son triomphe mental alors qu'elle pensait à y imprégner son odeur. Refusant d'être une simple remplaçante dans mon propre mariage, j'ai laissé mon alliance sur son bureau et je me suis enfuie à Monaco pour y bâtir mon propre empire. Je pensais m'être échappée. Jusqu'à ce que les papiers du divorce arrivent par la poste, signés de sa main. J'étais dans ma boutique, le cœur brisé, persuadée qu'il m'avait enfin rejetée pour être avec son grand amour. Mais le téléphone a sonné. « Dante n'a pas signé ces papiers, Élena. Il est en soins intensifs. » Mon sang se glaça. « Il a pris deux balles dans le torse. Il a déclenché une guerre pour détourner l'ennemi de toi. » Il ne l'avait pas choisie. Il se mourait pour moi. J'ai déchiré les papiers et réservé un jet privé. Si la Faucheuse voulait mon mari, elle devrait d'abord me passer sur le corps.

Mon mari milliardaire a dépensé trois ans et une fortune pour trouver un cœur de donneur et me sauver la vie. Il était mon héros, mon univers tout entier, après qu'une femme nommée Carla Lemaire a piégé mon père et anéanti ma famille. Puis, j'ai découvert qu'il l'avait protégée depuis le début. Elle était sa maîtresse, enceinte de son enfant. Du jour au lendemain, je suis devenue le monstre à ses yeux. Il a ignoré mes appels à l'aide alors que les brutes à la solde de Carla me rouaient de coups et me traînaient derrière leur voiture. Il m'a forcée à m'agenouiller dans la neige toute la nuit pour me punir de la fausse couche qu'elle avait simulée et dont elle m'avait accusée. L'acte final de sa cruauté fut un enterrement en mer pour le « bébé » que j'avais « assassiné ». Sur son yacht, il la tenait dans ses bras, ses yeux brûlant d'une haine qui me consumait l'âme. Quand elle a « accidentellement » laissé tomber l'urne dans l'océan, il a retourné sa fureur contre moi. « Alors tu vas sauter et la retrouver ! » a-t-il hurlé. J'ai regardé le monstre qui portait le visage de mon mari, l'homme que j'avais aimé plus que ma propre vie. Et sans une once d'hésitation, je me suis jetée dans l'eau glaciale.

J'ai été enlevée avec mon fiancé, Charles-Henri de Montaigne. Dans cette pièce sombre et humide, il était mon héros, me protégeant de nos ravisseurs et me murmurant des promesses de sécurité. Après notre libération, il m'a demandée en mariage devant les caméras du monde entier. Mais ce conte de fées n'était qu'un mensonge. L'enlèvement était une mascarade qu'il avait orchestrée avec mon propre père, un complot cruel pour ruiner ma réputation. Je n'étais qu'un pion, un paria public pour que sa famille accepte son véritable amour, Giulia. Ils m'ont humiliée avec une vidéo dégradante, m'ont fait interner dans un asile psychiatrique où j'ai failli être agressée, puis j'ai découvert que j'étais enceinte. Ils m'ont forcée à avorter de l'enfant que je portais en secret – son enfant. Ils pensaient m'avoir brisée, que je disparaîtrais tranquillement avec ma honte après m'avoir pris ma dignité, ma réputation et mon bébé. Mais le jour de leur mariage, je leur ai envoyé un cadeau : les restes conservés de l'enfant qu'ils m'avaient forcée à tuer. Puis, j'ai réduit mon ancienne vie en cendres et j'ai acheté un aller simple pour Londres. Ils pensaient que l'histoire était terminée. Ils n'avaient aucune idée que ma vengeance ne faisait que commencer.

Mon mari allait me tuer. Pas avec une balle, mais avec un texto que je n'aurais jamais dû voir. Il est apparu sur l'iPad familial : « La nuit dernière était dingue. J'arrête pas de penser à cette chambre d'hôtel. Tu me dois une deuxième manche... au plus vite. » Ma première pensée a été pour notre fils de seize ans, Marco. Mais un forum en ligne anonyme a vite souligné les failles de ma théorie : l'hôtel de luxe, le ton transactionnel, et un emoji aubergine, un code pour les stimulants sexuels utilisés par les hommes de l'âge de mon mari. La vérité m'a frappée quand j'ai trouvé un préservatif dans son linge sale, de la même marque que celui que j'avais trouvé dans la chambre de notre fils des mois auparavant. Ce n'était pas Marco. C'était mon mari depuis vingt ans, Lorenzo. La trahison s'est aggravée quand je l'ai entendu parler à notre fils. Ils se moquaient de mes « crises » et de mon côté ennuyeux. Marco a même dit à son père : « Tu devrais la quitter et te mettre avec Katia. » Katia, sa prof particulière d'histoire. Leur complot, ourdi entre les murs de ma propre maison, a anéanti le peu d'amour qu'il me restait pour eux. Maintenant, j'ai rassemblé mes preuves, et le plus grand accomplissement de sa carrière, le gala de remise du prix de l'Innovateur de l'Année, a lieu la semaine prochaine. C'est la scène parfaite. Il pense que je serai la femme dévouée à son bras, mais il a tort. Je ne vais pas seulement le quitter ; je vais réduire son monde en cendres devant tout le monde.

La première fois que je suis morte, c'était d'un cancer que ma mère n'avait pas les moyens de soigner. Mon père, qui nous avait quittées pour sa riche maîtresse, a refusé de payer mon traitement. Dans une tentative désespérée de me sauver, ma mère a essayé de vendre son rein au marché noir. Elle s'est fait arnaquer et a été laissée pour morte dans une ruelle. Elle est morte d'une infection une semaine avant que je ne succombe finalement au cancer, seule dans un lit d'hôpital. Je n'oublierai jamais le ton qu'il a employé pour dire à ma mère suppliante que sa nouvelle famille avait des dépenses, lui tendant quelques centaines d'euros comme si elle était une ordure. Puis, j'ai rouvert les yeux. J'avais de nouveau quatorze ans, en pleine santé, et j'assistais une nouvelle fois à la scène du divorce. Mon père m'a regardée, s'attendant à ce que je choisisse ma mère. « Chloé, a-t-il dit, tu vas devoir choisir avec qui tu veux vivre. » Je me suis souvenue de la faim, du froid, et du corps brisé de ma mère. J'ai croisé son regard rempli de larmes, mon propre cœur se fracassant. « Je choisis Papa. »

Trois ans après que mon fiancé, Adrien, m'a plantée devant l'autel, il a fait irruption dans ma vie. Il m'a trouvée enceinte, vivant dans la somptueuse demeure qu'il considérait toujours comme son héritage. Il n'était pas seul. Mon ex-meilleure amie, Chloé, se tenait à ses côtés, ses yeux balayant la maison avec une avidité pure. Ils m'ont coincée, leurs visages déformés par la rage, exigeant de savoir qui était le père de mon « bâtard ». Quand j'ai refusé de répondre à leurs accusations délirantes, leurs questions se sont transformées en violence. Ils m'ont giflée, m'ont enfoncé des éclats de verre dans la bouche et m'ont clouée au sol. Chloé a souri en plantant son talon aiguille dans mon ventre. Puis Adrien m'a donné un dernier coup de pied, brutal. À cet instant d'horreur, j'ai senti la petite vie qui palpitait en moi s'éteindre. Ils avaient assassiné mon fils. Ils ont ri quand j'ai sangloté que le bébé était celui du frère aîné d'Adrien, Antoine. « Tout le monde sait qu'il est stérile », a ricané Adrien, sa voix dégoulinant de mépris. « L'accident de voiture, il y a dix ans, s'en était chargé. » Ils étaient tellement aveuglés par une rumeur vieille de dix ans qu'ils refusaient de croire l'impossible vérité. Mais au moment où ils jetaient mon corps brisé dans la piscine pour me noyer, une voiture a défoncé le portail du domaine. C'était Antoine. Et ils étaient sur le point d'apprendre la vérité foudroyante : il n'était pas seulement le père du bébé. Il était mon mari.

« La position t'attend depuis trois ans, Elaine. Il te suffit de donner ton accord. » La voix au bout du fil était calme, profonde et familière. C'était Evan Mcknight, son ancien mentor, désormais un architecte de renommée mondiale. Une heure plus tôt, elle avait signé les documents pour que son jeune frère, Kelsey, soit transféré dans un centre de soins palliatifs. Le traitement expérimental qui pourrait le sauver nécessitait un dépôt de cinquante mille dollars qu'elle n'avait pas. Ses économies étaient épuisées, et son entreprise qu'elle avait créée de toutes pièces avec son petit ami, Brett Vega, était un succès, mais il lui avait bloqué des comptes. Alors qu'elle se levait pour mettre en gage sa montre de luxe, un tumulte a éclaté. Brett a fait irruption dans la pièce, portant Daniella Chen dans ses bras, qui se lamentait de manière théâtrale à cause d'une cheville foulée. Il ne lui a même pas jeté un regard. L'apercevant, il l'a entraînée dans un placard à fournitures et lui a sifflé : « Qu'est-ce que tu fais ici ? Tout cela fait partie du plan, tu sais. Je lui fais croire qu'elle a gagné. » Il lui a glissé cinq cents dollars dans la main et lui a dit de partir avant que Daniella ne la voie. Il pensait qu'elle était là pour de l'argent, pour quelques pièces de monnaie. Elle a laissé tomber les billets sur le sol. Il était si doué pour mentir, pour jouer un rôle. Il ne voyait pas son désespoir, son chagrin, seulement le fait qu'elle perturbait son grand projet. C'était fini. Elle le savait avec une certitude à la fois terrifiante et libératrice. Il était temps de partir pour Londres.

J’ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu’il envoyait des textos à la femme qu’il aimait vraiment. Il n’a même pas jeté un œil à l’en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié de Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran. « C’est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion. Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d’annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt. Pendant trois ans, j’ai frotté le sang sur ses chemises. J’ai sauvé l’alliance de sa famille quand son ex, Sofia, s’est enfuie avec un civil. En retour, il m’a traitée comme un meuble. Il m’a laissée sous la pluie pour sauver Sofia d’un ongle cassé. Il m’a laissée seule le jour de mon anniversaire pour boire du champagne sur un yacht avec elle. Il m’a même tendu un verre de cognac – sa boisson préférée à elle – oubliant que je détestais ça. Je n’étais qu’un bouche-trou. Un fantôme dans ma propre maison. Alors, j’ai arrêté d’attendre. J’ai brûlé notre portrait de mariage dans la cheminée, laissé mon alliance en platine dans les cendres et pris un aller simple pour Genève. Je pensais être enfin libre. Je pensais m’être échappée de la cage. Mais j’avais sous-estimé Dante. Quand il a finalement ouvert ce dossier des semaines plus tard et réalisé qu’il avait renoncé à sa femme sans même regarder, le Faucheur n’a pas accepté la défaite. Il a mis le monde à feu et à sang pour me retrouver, obsédé par l’idée de récupérer la femme qu’il avait déjà jetée.

J'étais devant le bureau de mon mari, la parfaite épouse d'un ponte du Milieu, seulement pour l'entendre se moquer de moi, me traitant de « statue de glace » pendant qu'il s'amusait avec sa maîtresse, Aria. Mais la trahison allait bien au-delà de l'infidélité. Une semaine plus tard, ma selle s'est rompue en plein saut, me laissant avec une jambe en miettes. Allongée sur mon lit d'hôpital, j'ai surpris la conversation qui a anéanti le peu d'amour qu'il me restait. Mon mari, Alessandro, savait qu'Aria avait saboté mon équipement. Il savait qu'elle aurait pu me tuer. Pourtant, il a dit à ses hommes de laisser tomber. Il a qualifié mon expérience de mort imminente de « leçon », parce que j'avais froissé l'ego de sa maîtresse. Il m'a humiliée publiquement, gelant mes comptes pour lui acheter des bijoux de famille. Il est resté les bras croisés pendant qu'elle menaçait de divulguer nos vidéos intimes à la presse. Il a détruit ma dignité pour jouer les héros auprès d'une femme qu'il croyait être une orpheline sans défense. Il n'avait aucune idée que c'était une imposture. Il ne savait pas que j'avais installé des micro-caméras dans tout le domaine pendant qu'il était occupé à la choyer. Il ne savait pas que j'avais des heures d'enregistrements montrant son « innocente » Aria couchant avec ses gardes, ses rivaux, et même son personnel, se moquant de la facilité avec laquelle il se laissait manipuler. Au gala de charité annuel, devant tout le clan, Alessandro a exigé que je lui présente mes excuses. Je n'ai pas supplié. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement connecté ma clé USB au projecteur principal et j'ai appuyé sur « Play ».

J'ai chauffé le lit du bras droit pendant cinq ans, pour être jetée comme une malpropre dès le retour de ma sœur jumelle. Carla prétendait être en phase terminale d'un cancer. Elle était l'enfant chérie, l'héroïne tragique. Moi, j'étais juste Chloé – la remplaçante, le bouche-trou, l'erreur dans leurs retrouvailles parfaites. Pour assurer sa place, Carla m'a piégée avec une araignée venimeuse et une vidéo deepfake, transformant les hommes que j'aimais en mes bourreaux. Mes propres frères m'ont fouettée dans la cave pendant qu'Adrien regardait, dans un silence glacial. Quand j'ai pris feu sur le yacht familial, ils ont ignoré mes hurlements pour s'occuper du genou égratigné de Carla. Le coup de grâce est venu sur les falaises du Saut du Diable. M'accusant de l'avoir poussée, Adrien a ordonné à mon frère de me suspendre au-dessus de l'océan déchaîné par les chevilles pour me « donner une leçon ». Ils attendaient que je supplie pour ma vie. Au lieu de ça, j'ai sorti un cran d'arrêt de ma botte. Je n'ai pas coupé mon frère. J'ai coupé mes propres lacets. J'ai plongé dans l'eau noire et glacée sans un bruit, choisissant la mort plutôt que leur cruauté. Ce n'est que lorsqu'ils ont trouvé mon journal intime – et la preuve que Carla n'avait jamais eu le cancer – que ces monstres ont réalisé ce qu'ils avaient fait. Maintenant, Adrien remue ciel et terre pour retrouver son « innocente » Chloé. Mais il cherche un fantôme. La femme qui l'aimait est morte à l'instant où elle a touché l'eau.

Pendant trois ans, j'ai tenu un registre secret des péchés de mon mari. Un système de points pour décider du moment exact où je quitterais Adrien Mattei, l'impitoyable bras droit du Milieu marseillais. Je pensais que la goutte d'eau serait l'oubli de notre dîner d'anniversaire pour réconforter son « amie d'enfance », Ariana. J'avais tort. Le véritable point de rupture est arrivé quand le plafond du restaurant s'est effondré. En une fraction de seconde, Adrien ne m'a pas regardée. Il a plongé sur sa droite, protégeant Ariana de son corps, me laissant seule face à une tonne de cristal prête à m'écraser. Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital stérile, la jambe en miettes et le ventre vide. Le médecin, tremblant et blême, m'a annoncé que mon fœtus de huit semaines n'avait pas survécu au traumatisme et à l'hémorragie. « Nous avons essayé d'obtenir les réserves de sang O négatif », a-t-il balbutié, refusant de croiser mon regard. « Mais le Dr Mattei nous a ordonné de les garder. Il a dit que Mlle Lefèvre risquait un choc traumatique à cause de ses blessures. » « Quelles blessures ? » ai-je murmuré. « Une égratignure au doigt », a admis le médecin. « Et de l'anxiété. » Il a laissé notre enfant à naître mourir pour garder des poches de sang pour la coupure de sa maîtresse. Adrien est finalement entré dans ma chambre des heures plus tard, imprégné du parfum d'Ariana, s'attendant à ce que je sois l'épouse dévouée et silencieuse qui comprenait son « devoir ». Au lieu de ça, j'ai pris mon stylo et j'ai écrit la dernière entrée dans mon carnet de cuir noir. *Moins cinq points. Il a tué notre enfant.* *Score Total : Zéro.* Je n'ai pas hurlé. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement signé les papiers du divorce, appelé mon équipe d'extraction et j'ai disparu dans la pluie avant même qu'il ait eu le temps de se retourner.

À huit ans, Dante Moretti m'a arrachée aux flammes qui ont tué ma famille. Pendant dix ans, ce puissant parrain de la pègre a été mon protecteur, mon dieu. Puis, il a annoncé ses fiançailles avec une autre femme pour unir deux empires criminels. Il l'a ramenée à la maison et l'a présentée comme la future maîtresse de la famille Moretti. Devant tout le monde, sa fiancée m'a passé un collier en métal bas de gamme autour du cou, me traitant comme leur animal de compagnie. Dante savait que j'étais allergique. Il a simplement regardé, les yeux froids, et m'a ordonné de l'accepter. Cette nuit-là, à travers les murs, je l'ai écouté l'emmener dans son lit. J'ai enfin compris que la promesse qu'il m'avait faite enfant n'était qu'un mensonge. Je n'étais pas sa famille. J'étais sa propriété. Après une décennie de dévotion, mon amour pour lui s'est finalement changé en cendres. Alors, le jour de son anniversaire, le jour où il célébrait son nouvel avenir, j'ai quitté sa cage dorée pour de bon. Un jet privé m'attendait pour m'emmener vers mon vrai père – son plus grand ennemi.

J'ai risqué ma vie lors d'une opération illégale avec 50 % de chances de mourir, tout cela pour pouvoir enfin entendre la voix de mon mari, le redoutable Dante Vitali. Je suis rentrée chez nous pour lui faire la surprise, prête à commencer notre vraie vie. Mais ce que j'ai entendu a réduit mon monde en cendres. Sa maîtresse, Gianna, portait ma chemise et se pavanait devant lui. Et Dante ? Il ne m'a même pas regardée. « Sera n'est pas une femme », a-t-il dit, sa voix grave me parvenant pour la première fois avec une brutalité inouïe. « C'est ma police d'assurance. Un coffre-fort qui ne peut pas révéler mes secrets parce qu'elle ne les entend pas. » Je suis restée de marbre, feignant ma surdité habituelle, alors que chaque mot me poignardait le cœur. Quelques jours plus tard, lorsqu'une fusillade a éclaté au restaurant, il a plongé pour protéger Gianna de son corps, me laissant seule sous les balles. Il ignorait que je portais son enfant. Il ignorait que je l'avais entendu choisir sa maîtresse plutôt que sa femme. C'était le coup de grâce. J'ai laissé mon alliance et un faux certificat de décès sur la table. Je suis partie à Londres pour renaître sous le nom d'Aurora Kingston, héritière du clan rival. Six mois plus tard, Dante m'a retrouvée dans un entrepôt délabré. Il est tombé à genoux dans la boue en voyant le bébé dans mes bras, réalisant enfin l'ampleur de son erreur. « Reviens, je t'en supplie, » a-t-il pleuré, brisé. Je l'ai regardé avec des yeux froids, sans la moindre pitié. « Sera est morte, Dante. Et c'est toi qui l'as tuée. »

J'étais en train de polir une bague de fiançailles en diamant, dont le prix dépassait celui d'une petite île, quand j'ai entendu la vérité. Mon fiancé, le redoutable parrain Dante Moretti, disait à sa maîtresse que je n'étais rien de plus qu'un compte en banque sur pattes. Mais ce n'est qu'après l'accident que j'ai compris toute l'étendue de sa cruauté. Alors que je m'entraînais dans la salle de sport du domaine, un câble de support a lâché. J'ai fait une chute de six mètres, ma jambe se brisant à l'impact. À travers le brouillard d'une douleur aveuglante, j'ai attendu que Dante vienne me sauver. Au lieu de ça, il s'est précipité vers sa maîtresse, Livia – la femme qui avait coupé le câble. Il l'a serrée contre lui, la réconfortant parce que le bruit l'avait « surprise », pendant que je gisais, brisée et en sang, sur le sol. « Elle ne va pas mourir », l'ai-je entendu lui murmurer plus tard. « La douleur est une bonne leçon. » À cet instant, mon amour pour lui s'est changé en glace. Il ne voulait pas seulement l'argent de mon père ; il la laissait organiser mon assassinat pour l'obtenir. Ils pensaient que j'étais une simple poupée de porcelaine, bonne à jeter une fois les contrats de mariage signés. Ils avaient oublié que même un pion peut tuer un roi. J'ai essuyé mes larmes et j'ai marché droit vers le territoire du clan Valenti – l'ennemi juré de Dante. « Je ne veux pas de protection », ai-je dit au parrain rival, en posant les preuves de surveillance sur sa table. « Je veux réduire toute sa dynastie en cendres. »

J'étais une Vitiello, vendue aux Moretti pour sceller une alliance. Pendant cinq ans, j'ai aimé Dante en secret, comptant les minutes jusqu'à notre mariage à l'église de la Madeleine. Mais tout s'est terminé par un simple SMS, trois minutes avant la cérémonie. « Reste à l'appart. Sofia est réveillée. Pas de scandale. » Son ex, l'amour de sa vie, venait de sortir du coma. Amnésique. Et d'un coup, j'ai été effacée. Pendant trente jours, j'ai attendu dans l'ombre pendant que Dante jouait les héros pour une femme qui ne se souvenait même pas de lui. Il me disait qu'il protégeait son esprit fragile. Et puis, j'ai découvert la vérité. Debout devant le bureau du médecin, j'ai tout entendu. Dante refusait un traitement qui pourrait rendre la mémoire à Sofia. « Si elle se souvient, elle pourrait me quitter à nouveau », a dit Dante au médecin. « Elena attendra. C'est un bon petit soldat. Laissez-moi vivre mon fantasme. » Il ne la protégeait pas. Il la maintenait brisée pour nourrir son ego, comptant sur ma soumission. Il pensait que j'étais un meuble qu'on pouvait mettre au garde-meuble. Il avait tort. Je ne suis pas retournée à l'appartement. À la place, j'ai composé un numéro que chaque homme du Milieu parisien craignait. « Matteo », ai-je dit au frère aîné de Dante. Le Don. Le roi de la pègre. « J'ai fini d'attendre. Je veux être une Moretti. Mais pas la femme de Dante. »

Pendant cinq ans, j'ai vécu un magnifique mensonge. J'étais Aliana Ricci, l'épouse chérie du Capo le plus redouté de Marseille et la fille adorée du Don. Je croyais que mon mariage arrangé s'était transformé en un véritable amour. Pour mon anniversaire, mon mari m'avait promis le parc d'attractions. Au lieu de ça, je l'ai trouvé là-bas avec son autre famille, en train de fêter le cinquième anniversaire du fils dont j'ignorais l'existence. J'ai surpris leur conversation. Mon mari me traitait de « pauvre idiote naïve », une simple façade pour légitimer son fils secret. La trahison ultime n'était pas sa liaison, mais la vue de la voiture de mon propre père, garée de l'autre côté de la rue. Ma famille n'était pas seulement au courant ; ils étaient les architectes de ma ruine. De retour à la maison, j'ai trouvé la preuve : un album photo secret de l'autre famille de mon mari posant avec mes parents, et des relevés montrant que mon père avait financé toute cette mascarade. Ils m'avaient même droguée les week-ends pour qu'il puisse jouer à la famille parfaite. Le chagrin ne m'a pas anéantie. Il s'est mué en une froideur implacable. J'étais un fantôme dans une vie qui n'avait jamais été la mienne, et un fantôme n'a rien à perdre. J'ai copié chaque fichier accablant sur une clé USB. Pendant qu'ils célébraient leur journée parfaite, j'ai envoyé un coursier avec mon cadeau d'adieu : un enregistrement de leur trahison. Tandis que leur monde partait en fumée, je me suis dirigée vers l'aéroport, prête à m'effacer et à tout recommencer.

Pendant des années, j'ai été l'épouse parfaite et silencieuse de Damien Ricci, le Parrain le plus redouté de Marseille. J'ai pris ses cadeaux somptueux pour de l'affection et sa protection froide pour de l'attention. La quatre-vingt-dix-neuvième fois que j'ai demandé le divorce, il a ri. Une heure plus tard, sa maîtresse, Isabelle, l'appelait. « Dégage », m'a-t-il ordonné, me laissant sur un coin de rue sombre sous une pluie battante pour qu'il puisse se précipiter à ses côtés. Alors que je regardais sa voiture blindée disparaître, j'ai enfin compris la vérité. Notre mariage était une transaction, un pacte conclu pour régler les dettes de mon père. Je n'étais qu'un bouche-trou, une remplaçante vivant une vie conçue pour Isabelle. Chaque cadeau, chaque geste, n'était qu'un écho de ses goûts à elle. Il ne m'a jamais vue. Pour lui, je n'étais pas sa femme ; j'étais une possession. Une obligation dont il pouvait se débarrasser à sa guise. Il me croyait trop faible, trop dépendante pour oser me battre. Il pensait que je ne pourrais pas survivre sans lui. Il pensait que j'allais simplement m'enfuir et me cacher. Il avait tort. On n'échappe pas à un homme comme Damien Ricci. Il vous traquerait jusqu'au bout du monde, non par amour, mais par orgueil. Pour rompre un pacte avec un Parrain, on ne peut pas se contenter de fuir. Il faut être prête pour la guerre. Et là, debout, trempée et abandonnée, j'ai fait un nouveau serment : je n'allais pas seulement le quitter. J'allais réduire son monde entier en cendres.