Jasper Grey

Pour notre anniversaire, j'arrosais le rôti quand l'ordinateur portable crypté de mon mari s'est allumé sur le comptoir de la cuisine. Alexandre Dubois, le redoutable bras droit du Milieu marseillais, ne faisait jamais d'erreur. Mais ce soir-là, il avait laissé une fenêtre de discussion ouverte. La notification a fait voler mon monde en éclats : « Alors, l'idiote a bouffé la pâtée pour chien ? » Le message venait de sa maîtresse, Charlotte. Ils pariaient pour savoir si j'allais manger le gâteau red velvet qu'elle avait « arrangé » avec les excréments de son Rottweiler. J'ai compris à cet instant que mon mariage était une longue mascarade. Je n'étais qu'une « épouse de façade » pour lui garantir sa promotion au rang de Parrain. Pour survivre, je devais jouer le jeu. Alex s'est assis sur le lit, me donnant le gâteau souillé avec un sourire plein d'amour. « Mange, Juliette », a-t-il ronronné. « C'est à tomber par terre. » J'ai avalé chaque bouchée de cette saloperie, me forçant à ne pas vomir avant qu'il ne quitte la pièce. L'humiliation ne s'est pas arrêtée là. J'ai découvert que notre acte de mariage était nul. Il m'a offert publiquement un collier à vingt millions d'euros lors d'un gala, puis m'a abandonnée face à la dette, me forçant à donner les boucles d'oreilles de ma grand-mère en garantie. Il a même regardé, impassible, sa famille me rouer de coups pour une farce orchestrée par Charlotte. Mais le coup de grâce est venu quand je l'ai entendu organiser notre escapade « romantique ». « La tempête de neige arrive vendredi », a-t-il dit à Charlotte. « Ça ressemblera à un accident tragique. Hypothermie. » Il pensait emmener un agneau à l'abattoir. Il ne savait pas que je comptais les jours. Quand nous sommes arrivés au chalet et qu'il est parti préparer mon « accident », je n'ai pas pleuré. J'ai jeté une de mes bottes par-dessus la falaise pour mettre en scène ma mort. Puis je suis montée dans le van noir venu pour mon exfiltration, qui attendait dans la neige. Alexandre Dubois pensait avoir tué sa femme. Il n'avait aucune idée qu'il venait de la libérer.

Mon copain, Damien, a préféré un voyage à Ibiza avec son meilleur ami toxique, Brandon, plutôt que notre relation. Il a ignoré mon ultimatum : s'il partait, c'était fini entre nous. Il est parti. Une semaine plus tard, il était de retour, brandissant un sac de luxe comme offrande de paix. Mais pendant qu'il faisait la fête, j'étais aux urgences, terrassée par une crise d'angoisse aiguë due au stress. Le coup de grâce est venu quand j'ai vu que Damien avait « liké » la publication de Brandon sur les réseaux sociaux, une publication qui se moquait ouvertement de ma douleur. Il se tenait devant mon immeuble, riant avec Brandon, me traitant de « drama queen » et de « pot de colle », ignorant complètement que j'avais déjà emballé toute sa vie dans des cartons. « Mais... qu'est-ce que c'est que tout ça, Cécile ? » balbutia-t-il, son visage passant de la stupeur à la rage en voyant ses affaires prêtes pour les déménageurs. « Qu'est-ce que tu as fait ? » Je l'ai regardé droit dans les yeux, ma voix froide et stable. « C'est fini, Damien. Alors, ces cartons, ils vont chez toi, ou chez Brandon ? »

Le parrain de la mafia, qui était secrètement amoureux de la fille d'un riche magnat depuis dix ans, l'épousa enfin le jour où la famille de celle-ci fit faillite. Après leur mariage, il la couvrait d'attentions. Elle pensait avoir trouvé le bonheur, jusqu'à la cinquième année. Elle tomba enceinte par accident, mais son mari, qui lui avait toujours dit qu'il l'aimait, la força à avorter. Elle surprit une conversation entre lui et ses amis. Il avait une liaison et était prêt à faire avorter sa femme pour une autre femme. Même la faillite de sa famille et la mort de ses parents étaient le fruit de son calcul. Elle contacta l'ennemi juré de son mari à l'étranger et fit semblant de mourir pour partir. Quand il apprit sa mort, il la supplia en pleurant de revenir. Mais il était trop tard, elle lui ferait payer cent fois, mille fois la douleur qu'il lui avait infligée.

Le jour de mon mariage, je me tenais seule devant l'autel dans une robe qui avait coûté à mon père ses dernières économies. J'allais être sacrifiée pour sceller un pacte avec la mafia. Mais Thibault, le prince pourri gâté de la famille Maure, n'est jamais venu. J'ai appris qu'il venait de fuir en Californie avec son amant, un chanteur de cabaret. Les murmures ont envahi la cathédrale remplie des prédateurs les plus dangereux de la ville. J'étais devenue un déchet avant même d'avoir la bague au doigt. La famille de Thibault s'attendait à ce que j'absorbe toute la honte en silence. Pire, pour sauver leur alliance, ils ont voulu me jeter en pâture à ses cousins : une brute sanguinaire qui me massacrerait ou un lâche fini. J'allais être la risée du monde souterrain pour le reste de ma vie, une victime pitoyable condamnée à subir les conséquences de la fuite d'un autre. Pourquoi devrais-je payer pour sa trahison et me laisser détruire ? La rage a carbonisé ma tristesse. Le pacte exigeait que j'épouse un homme de la lignée Maure, mais il ne précisait pas lequel. J'ai arraché mon voile et j'ai pointé mon doigt vers le premier rang, vers l'homme le plus puissant et le plus terrifiant de la ville. "Je le choisis, lui." Puisque Thibault m'avait jetée aux ordures, j'allais épouser son père, le Parrain en personne. Et devenir son pire cauchemar : sa belle-mère.

Rose Miller n'a jamais connu son père, mais elle est celle qui doit payer pour ses crimes. Pour sauver sa mère, elle n'a qu'une option : signer un contrat de mariage avec l'homme qui veut la détruire.

Après quinze ans de mariage et une lutte acharnée contre l'infertilité, j'ai enfin vu deux barres roses sur un test de grossesse. Ce bébé était ma victoire, l'héritier qui allait enfin consolider ma place d'épouse de Marc Vitali, un caïd de la pègre marseillaise. Je comptais l'annoncer à la fête de sa mère, un triomphe sur la matriarche qui ne voyait en moi qu'une terre aride. Mais avant que je puisse célébrer, mon amie m'a envoyé une vidéo. Le titre criard disait : « LE BAISER PASSIONNÉ DU CAÏD MARC VITALI EN BOÎTE DE NUIT ! » C'était lui, mon mari, dévorant une femme qui ressemblait à une version plus jeune, plus fraîche de moi. Quelques heures plus tard, Marc est rentré en titubant, ivre et puant le parfum d'une autre femme. Il s'est plaint que sa mère le suppliait de lui donner un héritier, ignorant tout du secret que je portais. Puis mon téléphone s'est allumé. Un SMS d'un numéro inconnu. « Ton mari a couché avec ma copine. Il faut qu'on parle. » C'était signé par Dante Moreau, le parrain impitoyable de notre clan rival. La rencontre avec Dante a été un cauchemar. Il m'a montré une autre vidéo. Cette fois, j'ai entendu la voix de mon mari, disant à l'autre femme : « Je t'aime. Éliane... c'est juste du business. » Mes quinze années de loyauté, à bâtir son empire, à prendre une balle pour lui – tout ça, balayé comme du « business ». Dante ne s'est pas contenté de révéler la liaison ; il m'a prouvé que Marc était déjà en train de piller nos biens communs pour se construire une nouvelle vie avec sa maîtresse. Puis, il m'a fait une offre. « Divorce-le, » a-t-il dit, ses yeux froids et calculateurs. « Rejoins-moi. On bâtira un empire ensemble et on le détruira. »

Pour notre cinquième anniversaire, mon mari a fait glisser un écrin de velours noir sur la table. À l'intérieur, pas de bague en diamant, mais un stylo-plume. « Signe les papiers de la séparation, Aurore », a dit Étienne. « Irène est de nouveau en pleine crise. Elle a besoin de voir que c'est fini entre nous. » J'étais la femme du bras droit de la mafia, et pourtant, on me jetait pour la pupille du Clan. Avant que je puisse répondre, Irène a fait irruption dans le restaurant. Elle a hurlé que je portais encore sa bague et a projeté un bol de bisque de homard bouillante en plein sur ma poitrine. Alors que ma peau cloquait et se décollait, Étienne ne s'est pas précipité vers moi. Il l'a prise dans ses bras. « Ça va aller », a-t-il murmuré à la femme qui venait de m'agresser sauvagement. « Je suis là. » La trahison ne s'est pas arrêtée là. Quand Irène m'a poussée dans les escaliers quelques jours plus tard, Étienne a effacé les enregistrements de sécurité pour la protéger de la police. Quand j'ai été enlevée par ses ennemis, j'ai appelé sa ligne d'urgence, celle réservée aux situations de vie ou de mort. Il a rejeté l'appel. Il était trop occupé à tenir la main d'Irène pour sauver sa femme. C'est à ce moment-là que la chaîne s'est brisée. Alors que la camionnette des ravisseurs s'engageait à toute vitesse sur le périphérique, je n'ai pas attendu un sauvetage qui ne viendrait jamais. J'ai ouvert la portière et j'ai sauté dans le noir. Tout le monde a cru qu'Aurore Dubois était morte sur ce bitume. Deux ans plus tard, Étienne se tenait devant une galerie à Paris, contemplant la femme qu'il avait détruite, réalisant enfin qu'il avait protégé la mauvaise personne.

Mon fiancé depuis sept ans, l'héritier d'une dynastie du Milieu marseillais, a prétendu être amnésique trois semaines avant notre mariage. Il n'avait oublié que moi. Et puis, je l'ai surpris en plein appel vidéo, rigolant que c'était le « joker » parfait pour baiser une influenceuse avant de se faire passer la bague au doigt. Il a affiché leur liaison sans aucune honte, m'a abandonnée avec un bras cassé après un accident de voiture mis en scène pour lui éviter une simple égratignure, et avait prévu de me laisser à la rue. Il m'appelait sa « propriété », une poupée avec laquelle il pouvait jouer et qu'il pouvait remettre sur une étagère une fois qu'il en avait fini. Il pensait que j'attendrais sagement son « rétablissement miraculeux ». Au lieu de ça, j'ai disparu, laissant derrière moi sa bague et un simple mot : « Je me souviens de tout. Moi aussi. »

Mon mariage avec Marco Ricci était un contrat signé dans le sang, une promesse d'unir les deux familles les plus puissantes de la Côte d'Azur. Il était mon avenir, le roi choisi pour régner à mes côtés. Tout le monde disait que notre union était une évidence. Mais il est rentré à la maison avec une odeur de parfum bon marché et des mensonges d'une autre femme sur les lèvres. C'était l'odeur d'Angélique, la fragile orpheline que sa famille avait recueillie, la fille qu'il jurait protéger comme une sœur. Je l'ai suivi jusqu'à un club privé. Depuis l'ombre, je l'ai regardé l'attirer dans ses bras et lui donner un baiser affamé, désespéré. Un baiser qu'il ne m'avait jamais donné. En cet instant, tout mon avenir a volé en éclats. J'ai enfin compris les messes basses de ses hommes. Je n'étais qu'un trophée politique, tandis qu'Angélique était leur véritable reine. Il voulait mon empire, mais son cœur à elle lui appartenait. Je ne serais pas un lot de consolation. Je ne serais le second choix de personne. Je suis entrée directement dans le bureau de mon père, ma voix aussi froide que la glace. « J'annule le mariage. » Quand il a protesté avec véhémence, j'ai porté le coup de grâce. « Je respecterai le besoin d'alliance de notre famille. J'épouserai Don Dante Valentino. » Le verre de cognac de mon père s'est brisé sur le sol. Dante Valentino était notre plus grand rival.

Pendant sept ans, j'ai été l'architecte de l'empire criminel de mon fiancé et la stratège derrière chacun de ses mouvements. J'étais la *Consigliere* officieuse de Damien Ricci, sa partenaire en tout, sauf en titre. Demain, je devais enfin l'épouser et prendre ma place de reine sur son trône. Mais la veille de notre mariage, un simple texto envoyé par erreur a fait exploser ma vie. C'était une photo de Damien, montrant une alliance en platine à sa main. Le message disait : « Marié ce matin. Elle est en sécurité maintenant. » Mon regard est tombé sur la bague de fiançailles à mon propre doigt. C'était la même alliance, en plus petite. Les initiales gravées « D.I. » ne signifiaient pas Damien et Inès. Elles signifiaient Damien et Isabella, son amour de jeunesse. Toute ma relation était un mensonge ; je n'étais qu'un bouclier pour protéger son unique véritable amour. Il a balayé ma découverte d'un revers de main, la qualifiant de « caprice ». Puis, sa nouvelle épouse a commencé à me narguer, m'envoyant une photo d'eux enlacés dans les draps avec la légende : « Pauvre fille. » Ils s'attendaient à ce que je m'effondre. Ils pensaient que j'allais voler en éclats. Ils étaient sur le point de découvrir à quel point ils avaient tort. J'ai transféré la photo au fiancé d'Isabella, un homme bien plus dangereux que Damien. « Ta fiancée est dans la Suite 8808 du Grand Hyatt, » lui ai-je dit. « Je te retrouve en bas. On va gâcher leur petite fête. »

La lettre de refus de l'école de sécurité privée du Clan est arrivée un mardi. Elle stipulait clairement que la seule place allouée à mon fils, Léo, avait été attribuée à un autre garçon. Mon mari, un Caïd haut placé, avait sacrifié la protection de notre fils pour faire de la place au bâtard de sa maîtresse. Il m'avait regardée avec mépris, traitant Léo de « mauviette », et l'avait envoyé dans un mas isolé dans l'arrière-pays pour l'endurcir. Trois jours plus tard, les Russes l'ont enlevé. Quand le coursier est arrivé, il n'y avait aucune demande de rançon. Juste un paquet contenant un morceau de coton bleu avec un T-Rex vert, imbibé de sang noir et coagulé. Thomas n'a pas versé une larme. Il s'est servi un cognac, m'a enjambée alors que je pleurais à terre, et m'a reproché d'avoir trop couvé le petit. Submergée par le silence d'une maison qui n'entendrait plus jamais le rire de mon fils, j'ai avalé un flacon de somnifères pour échapper à la douleur. Mais l'obscurité n'a pas duré. Je me suis réveillée en suffoquant, mon cœur martelant mes côtes. La lumière du soleil frappait mon visage. « Maman ? » Léo se tenait dans l'embrasure de la porte, dans son pyjama à dinosaures, entier et vivant. J'ai regardé le calendrier. C'était le 15 mai. Le jour où la lettre était arrivée. Le chagrin dans ma poitrine s'est changé en une rage glaciale. Je savais pour les détournements de fonds. Je savais pour le statut de fausse veuve. Je savais exactement comment enterrer mon mari. J'ai pris le téléphone et composé le seul numéro qu'aucune épouse n'était censée appeler directement : celui de l'Exécuteur. « J'ai des preuves de trahison », ai-je dit. « Et j'apporte les preuves. »

Pour notre anniversaire, j'arrosais le rôti quand l'ordinateur portable crypté de mon mari s'est allumé sur le comptoir de la cuisine. Alexandre Dubois, le redoutable bras droit du Milieu marseillais, ne faisait jamais d'erreur. Mais ce soir-là, il avait laissé une fenêtre de discussion ouverte. La notification a fait voler mon monde en éclats : « Alors, l'idiote a bouffé la pâtée pour chien ? » Le message venait de sa maîtresse, Charlotte. Ils pariaient pour savoir si j'allais manger le gâteau red velvet qu'elle avait « arrangé » avec les excréments de son Rottweiler. J'ai compris à cet instant que mon mariage était une longue mascarade. Je n'étais qu'une « épouse de façade » pour lui garantir sa promotion au rang de Parrain. Pour survivre, je devais jouer le jeu. Alex s'est assis sur le lit, me donnant le gâteau souillé avec un sourire plein d'amour. « Mange, Juliette », a-t-il ronronné. « C'est à tomber par terre. » J'ai avalé chaque bouchée de cette saloperie, me forçant à ne pas vomir avant qu'il ne quitte la pièce. L'humiliation ne s'est pas arrêtée là. J'ai découvert que notre acte de mariage était nul. Il m'a offert publiquement un collier à vingt millions d'euros lors d'un gala, puis m'a abandonnée face à la dette, me forçant à donner les boucles d'oreilles de ma grand-mère en garantie. Il a même regardé, impassible, sa famille me rouer de coups pour une farce orchestrée par Charlotte. Mais le coup de grâce est venu quand je l'ai entendu organiser notre escapade « romantique ». « La tempête de neige arrive vendredi », a-t-il dit à Charlotte. « Ça ressemblera à un accident tragique. Hypothermie. » Il pensait emmener un agneau à l'abattoir. Il ne savait pas que je comptais les jours. Quand nous sommes arrivés au chalet et qu'il est parti préparer mon « accident », je n'ai pas pleuré. J'ai jeté une de mes bottes par-dessus la falaise pour mettre en scène ma mort. Puis je suis montée dans le van noir venu pour mon exfiltration, qui attendait dans la neige. Alexandre Dubois pensait avoir tué sa femme. Il n'avait aucune idée qu'il venait de la libérer.

Pendant trois ans, j'ai été la parfaite épouse de mafieux. Je veillais à ce que les costumes de mon mari, Julien, soient impeccables et son image publique, irréprochable. Je me suis même assise à des tables avec des tueurs russes pour traduire calmement l'ordre d'exécuter un homme qui avait trahi notre Famille. Ma valeur résidait dans mon sang-froid et ma loyauté. Au moment où une note interne a fait l'éloge de Julien pour son « héroïsme » lors du massacre de l'entrepôt de Rungis, j'ai su que notre mariage était terminé. Parce que c'était moi qu'il avait laissée pour morte. La note était un chef-d'œuvre de fiction, prétendant qu'il avait pris une décision en une fraction de seconde pour protéger « l'atout le plus précieux » de la Famille. Cet atout, ce n'était pas moi, sa femme, qui négociait calmement avec des membres de cartel pour sauver nos vies. C'était Bianca, sa fragile maîtresse, qui pleurait au téléphone dans un secteur où il avait reçu l'ordre de ne pas mettre les pieds. Quand j'ai fait mes valises et que je suis partie, il a eu l'audace de me traiter d'hystérique. « Tu es ma femme », a-t-il ricané. « Étais-je ta femme à Rungis, Julien ? », ai-je demandé. « As-tu pensé à ta femme ne serait-ce qu'une seconde pendant que tu courais sauver ta petite chose fragile ? » C'était un lâche qui avait ignoré un ordre direct d'un Parrain, et la Famille le qualifiait de héros pour ça. Mais j'avais la preuve : un enregistrement de trente secondes de son profond déshonneur. Je ne cherchais pas seulement une annulation de mariage. Je déposais une requête auprès de la Commission, et j'allais utiliser cet enregistrement pour réduire son monde en cendres.