Sang et Justice : Une Alliance Dangereuse

L'inspecteur-détective Corey Tatum fit un signe de tête au grand sergent en uniforme qui soulevait le ruban de cordon. Elle se baissa dessous, entra en scène, puis jeta un coup d'œil par-dessus son épaule.

Bon sang, ce policier était beau, pourquoi ne l'avait-elle jamais vu auparavant ? Pensée idiote. New Scotland Yard était immense, Londres encore plus immense. Elle ne pouvait pas reconnaître tous les policiers de rang inférieur qui travaillaient là. Bien que celui-ci soit particulièrement mémorable et porte son uniforme sombre avec plus de style et de grâce que la plupart des autres.

"Madame." Un autre officier, à la peau pâle, au nez droit et à la mâchoire ciselée, lui tendit un journal de scène de crime à signer.

"Merci." Elle l'a pris. Que se passait-il aujourd'hui ? Il était beau aussi : ses yeux étaient d'un ambre inhabituel avec des stries brun foncé s'étendant de ses pupilles, et ses dents blanches et parfaitement droites.

Elle rendit le stylo, inspira profondément avec son délicieux après-rasage poivré, puis se tourna vers la victime.

Ce n’était ni le moment ni l’endroit pour elle de penser aux hommes. Mais cela montrerait combien de temps sa sécheresse amoureuse avait duré si elle pouvait admirer quelqu'un allongé en lambeaux sous un arbuste à Hyde Park.

Henry Fallon, son surintendant, lui fit un signe de tête. "C'en est un autre."

Elle fronça les sourcils. « Déjà identifié ?

« Oui, Mike Jones, trente-huit ans, de West Hampstead. Comptable."

Corey s'accroupit, les coudes sur les genoux, et étudia ce qui restait du visage de Mike Jones.

Comme le corps de Jimmy Boden retrouvé trois jours plus tôt derrière un restaurant du centre-ville, les traits de Mike Jones semblaient avoir été griffés, presque grattés. Son nez pendait à un fil, ses globes oculaires étaient crevés et sa bouche était une épave lacérée.

"Des scènes de crime sont en route", a déclaré Henry. "Ça ne devrait pas durer plus de dix minutes."

"Vous êtes arrivé vite, monsieur."

"Oui, j'étais... dans le coin."

"Le parc? Ce n’est pas votre rythme habituel. Elle souffla à moitié, rit à moitié. Henry n'avait pas marché depuis des années. Mais là encore, elle non plus. Elle avait consacré sa carrière à la police et, aujourd'hui au début de la quarantaine, elle ne pouvait imaginer aucun autre travail. Assurer la sécurité des rues de Londres était sa vocation.

Et mon Dieu, elle avait tout vu en son temps.

Mais pas ça. C'était bizarre.

Encore une fois, elle fronça les sourcils. « Ses vêtements sont… déchiquetés, faute d'un meilleur mot. On dirait que quelqu'un a utilisé un couteau sur eux, frénétiquement. Elle montra son ventre. "Et il a traversé la peau jusqu'à ses intestins."

"Quelque chose qui ressemble à un couteau", a déclaré Henry.

"Tu penses que c'est autre chose?"

Il n'a pas répondu.

"Cela me rappelle Freddy Krueger", a déclaré Corey, "si vous voyez ce que je veux dire. Mains avec des couteaux pour les doigts. Les griffes."

"Griffes", répéta Henry.

Elle se leva et lui fit face. Il était petit, elle était grande ; ils étaient à la hauteur des yeux. "Vous pensez qu'un animal avec des griffes a fait ça, monsieur ?"

Avant qu'il puisse répondre, le bel officier en uniforme avec le journal de scène s'est avancé. "SOCO est là, monsieur."

"Ah, bien, merci, sergent Hunt." Henry regarda au-delà d'elle. "Nous devrions retourner au commissariat et les laisser faire leurs prouesses médico-légales."

"Mmm." Corey regarda à nouveau la victime. Son sang, accumulé autour de lui, s'était noirci sur l'herbe. Sa jambe gauche était dans un angle non naturel, comme si elle avait été cassée lors de l'attaque. « Qu'en pensez-vous, sergent ? » elle a demandé à Hunt.

"Vicieux. Quoi qu’il en soit, il faut le rattraper rapidement.

"Peu importe?" Elle était confuse. "Pas qui que ce soit?"

Sa mâchoire lisse se resserra, un petit muscle fléchissant près de l'angle. "Seul un monstre tuerait de cette façon, sans intention, sans provocation."

« Comment savez-vous que Mike Jones n'a pas provoqué son agresseur ?

Il haussa les épaules puis toucha la visière de sa casquette sombre. "Juste une intuition."

«Je suis fan des intuitions», dit-elle. « Les instincts sont là pour une raison, et je ne peux pas être accusé de ne pas suivre les miens au fil des années. »

"Je suis heureux de l'entendre."

Ses paroles la surprirent. Elle était pour lui d'un rang supérieur, mais on aurait dit qu'il se présumait d'être plus expérimenté, plus sage du monde. Pourtant, il paraissait au milieu de la trentaine.

« Inspecteur-détective », appela Henry.

"À venir." Elle vérifia l'insigne de l'officier : Cooper Hunt. "Gardez la scène en sécurité."

"Je compte." Il a de nouveau maintenu un contact visuel.

Quelque chose brillait dans leurs profondeurs fauves. Était-ce une attirance ? Était-ce du respect pour son rang ? Corey n'en était pas sûr, mais elle aimait la façon dont il la regardait, cela lui procurait une sensation de chaleur intérieure. Et elle aimerait aussi le regarder davantage. Il était très agréable à regarder. Oui. Elle se souviendrait du nom de Cooper Hunt et ferait peut-être une recherche rapide dans la base de données pour voir où il était stationné. Cela ne ferait pas de mal de le croiser à nouveau.

Une fois de plus, l'autre officier de grande taille a soulevé le ruban de cordon pour elle.

«Merci», dit-elle. Wow, il avait les yeux de la même couleur que Cooper Hunt. Un brun orangé inhabituel. Quelles étaient les chances que cela se produise ?

"Passez une bonne journée, madame."

"Toi aussi." Était-ce un accent américain dans son accent ? Si c'était le cas, c'était à peine là ; il était visiblement au Royaume-Uni depuis longtemps. Elle aimait ça, mais ça lui convenait d'une manière ou d'une autre. Élie Benham. C'était le nom sur son insigne. Il n'a pas vraiment révélé son origine.

De retour à Scotland Yard, son commandement central, Corey se dirigea directement vers son bureau avec l'intention d'étudier le rapport médico-légal de la première victime « déchiquetée », Jimmy Boden. Pauvre bougre. Le rapport devait arriver d'une minute à l'autre, et elle espérait qu'il y aurait quelque chose qui donnerait une avance à son équipe.

Mais dès qu’elle s’est assise à son bureau, son téléphone a sonné. Elle y a répondu.

"Inspecteur-détective, j'ai besoin de vous dans mon bureau, maintenant."

"Oui Monsieur." Elle a raccroché le téléphone. Henry a dû traverser la ville en courant et se rendre directement au rapport médico-légal. C'était une excellente nouvelle. Peut-être avait-il trouvé quelque chose de concret. Ils devaient arrêter ce tueur : un meurtre brutal était horrible, deux doublement écoeurants.

En montant les escaliers jusqu'à son bureau au dernier étage, elle ne pouvait s'empêcher de trouver inhabituel qu'Henry, en tant que surintendant, s'implique autant que lui dans une affaire. Et être lui-même présent sur une scène, c’était pratiquement du jamais vu.

Était-il vraiment de passage dans le parc ?

Elle frappa à la lourde porte en chêne.

"Entrer."

Elle appuya sur la poignée en laiton et entra. Elle hésita un instant – Henry n'était pas seul comme elle s'y attendait – puis elle ferma la porte avec un clic.

Il était assis derrière son large bureau, les mains croisées devant son visage sévère. Une tasse de thé fumait à ses côtés.

À côté de la fenêtre, aux stores verticaux à moitié tirés pour bloquer la majeure partie de la journée, se tenaient quatre agents en uniforme. Deux d'entre eux, elle en a reconnu.

Le sergent Cooper Hunt et le sergent Elijah Benham.