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ire, mardi 25 n

ais cette fois-ci encore, je lutte contre moi-même. Ma tête enfoncée dans l’oreiller, mon corps endolori des rêves de la nuit, et d’un vague coup de bras sur le

zouille. Il me regarde droit dans les yeux, il a envie de communiquer. Avec sa petite main potelée, il me fait le signe « manger ». Il a appris le langage des signes pour bébés et il adore. Ça lui permet d’exprimer ses envies, ses besoins. Il répète le geste, il veut être sûr que je l’ai bien compris. Je ris. Allons-y. Milan sur la hanche, je lance le café, chauffe le biberon, prépare quelques tartines, et le tour est joué. Derniers préparatifs et nous voici fin prêts pour cette nouvelle journée. Je lui couvre bien les oreilles car l’hiver arrive bientôt. La brume matinale me le rappelle dès l’instant où nous sortons. Je choisis son manteau gris, celui qui recouvre sa nuque quand je le ferme jusqu’en haut. Je l’installe à sa place et entre à mon tour dans la voiture. Juste avant que nous ne démarrions, mon téléphone sonne. Le moteur déj

Peut-être est-ce ma façon de vivre ma nouvelle maternité, après tout il n’a pas encore passé le cap de la première année. Je découvre l’amour filial, plus puissant que tout. Peut-être qu’il m’absorbe un peu. C’est tellement dense, tellement immense, c’est une émotion à la fois agréable et qui m’emplit de plénitude, mais c’est en même temps douloureux d’aimer à ce point. Je découvre le sens de la vie en devenant mère, aimer quelqu’un plus que n’importe qui d’autre, plus que soi-même, ça ne s’apprend pas dans les livres. Ça se vit. Pour ne pas trop penser à cette angoisse, je presse le pas. Le plus simple est de me réfugier dans les pensées de ma journée de travail à venir : faire monter le

, à leur contenu. Je me prépare mentalement à cette nouvelle journée. Cette demi-heure de route me permet toujours d’arriver fraîche et disponible. J’arrive au travail à huit heures trente et les rendez-vous s’enchaînent. Des réunions, des coups de téléphone, quelques déplacements dans la ville pour me rendre d’un lieu à un autre. La pause déjeuner est furtive. Je grignote un sandwich dans ma voiture, seule. J’allonge mon siège, ferme ma portière à clé – sait-on jamais si quelqu’un de mal intentionné passait par là – et m’accorde quelques secondes de repos. Je n’arrive jamais à me reposer vraiment. Je suis déjà dans l’instant d’après sans même voir que les minutes ont défilé, et je me retro

t à se rassurer. Alors bon, même si ça me met en retard, je l’écoute et j’essaye de l’aider. Et puis, quoi qu’il en soit, quelques mails et réunions plus tard, cette journée ressemblera à celle d’hier et de demain. Les jours se conf