me

e. C’est comme si je plongeais ma main dans un sac de billes… je palpe. J’envisage. De combien de mesquineries serai-je capable ? D’autant que de coups bas. Même si

de cou

cemment à cr

viennent pas dès que je les appelle

e la 125 quand ell

a pour les prix élevés comparés aux

cun, et semer un climat de méfia

olte entre matons, m

e disputes, de jalousie

ments, aller jusqu’à me laisser

ma

on (et mon avenir) e

la jeunesse. Je me venge de ceux qui sont en forme. Je me venge de l’abandon des miens. Je me venge de ceux qui ont des horaires. Je me venge de ceux qui ont des

u

es classes préparatoires du temps où j’étais institutrice

e à l’endroit, une maille à l’envers. Je sais, c’est l’heure de manger. Mais je les méprise toutes. Et ça trempe dans la soupe, et ça imbibe bi

Mamie, il faut croire que je fais vieille ! Tricot, peut-être. C’est tout ce qui me reste. Mamie Tricot alors. Mais derrière ce masque inoffe

a

dès le saut du lit. Je gueule les noms

ier d’ici e

de service es

soignante est un

réveillée et on vient me servir le petit déjeun

rc

détes

le est enceinte, elle a son petit sourire heureux, bienheureux même, la traînée ; depuis, elle essaye de moins soigner son travail chez moi ; je déteste l’aumônier qui rase les murs ; je

mps où ils ne savaient pas écrire sans rature, c’e

e

i la terreur de cet hospice. Vous ne pensez

s les couleurs, et même une fois morte, je reviendr