ÉPOUSE-MOI, SAIGNE POUR MOI

yait pas

e de l'existence en une narration rassurante. Tout arrive pour une raison. C'était écrit. Des phrases que Jordan Taylor avait entendues toute sa v

nt des décisions, ou n'en prenaient pas. Parce qu'un homme buvait trois verres de trop et prenait le volant un soir de novembre

. Il y avait une chaîne de causalité

rd P

Taylor Tower, et regardait New York sans la voir. La ville scintillait à ses pieds comme une

ne laissait aucune place à l'ombre. Il avait fait installer des lampes directionnelles, des spots discrets qui éclairaient précisément ce qu'il voulait voir, et r

hétique minimaliste. Un panneau de liège. Dessus, des photos, des articles de presse, des captures d'écran, des notes manuscrites dans une écriture serré

ches, ceux qui géraient son agenda et ses déplacements, ignoraient l'e

contenait s

it fait cirer le matin même par le portier de son immeuble. Le luxe était une habitude, pas un plaisir. Il avait hérité de la fortune de ses parents à seize ans,

e dissimulé dans la moulure du mur. Le vole

ard Pearce occu

ston, six mois avant l'accident. Edward Pearce y souriait, un verre de champagne à la main, sa femme à son bras, s

pli du sourire d'Edward Pearce. Il savait que ce sourire était faux. Pas parce qu'il était expert en micro-expressions – il l'ét

, plastifiée pour résister au temps. Le titre s'étalait e

UR LA A6 – LE COUPLE

était venu le chercher. Il se souvenait de la couleur du tapis dans le couloir – un vert bouteille usé. Il se souvenait de la façon dont le provis

venait pas d

t mordu la ligne médiane dans une courbe sans visibilité. Verglas, avait dit le rapport. Vitesse excessive, a

resté trois semaines à l'hôpital, puis il était rentré chez lui, retrouver sa femme et sa fille. Six

privés, plus tard, quand il avait eu l'âge et l'argent pour le faire. Aucun n'avait retrouvé Edward Pearce. Mais tous avaient confirmé ce que Jordan savait déjà : l'homme avait

avait emporté la vie

cha son regard de la photo d'Edward Pearce pour le porter sur la par

da P

fil

pour qu'il puisse jouer le rôle du mentor, du protecteur, de l'homme plus âgé et plus sage qui l

Park. D'autres provenaient des réseaux sociaux – elle était active sur Instagram, où elle postait des photos de livres, de paysages urbains, de son chat roux nommé Mistigri. D'autres encore ét

mieux qu'elle ne la

qu'elle y croyait, et que cette croyance était une porte d'entrée. Il savait qu'elle avait eu une appendicite à douze ans, qu'elle était allergique aux arachides, qu'elle avait peur des orages depuis qu'un é

acelet en cuir usé que son père lui avait offert

t pas où était son père, n

lle en souffra

ssera sa vie à chercher un homme qui ne la quittera pas. Elle sera prête à tout pour le garder. Elle ignorera les signaux d'alarme, excus

être tout ce qu'elle avait toujours voulu. Il a

il allait

, sans icônes, sans distractions. Il ouvrit un dossier crypté nommé "PEARCE – PHASE 1". À l'intérieur,

sibles s'afficha, classées par probabilité de succès, évalu

e dans un café. Probabilité de

tiers commun. Probabilité de succ

métro, accident mineur). Probabilité de

eproductible. Il l'avait répété mentalement des ce

du bus 84 à 8h

au Café des

latte noisette, tou

table près de la fe

livre en atte

nt. Le hasard – le vrai hasard, pas celui auquel il ne croyait pas – faisait parfois bien les choses. Une jeune femme qui

n'avait plus. L'amant. L

ir – il détestait le café noir, mais c'était le genre de détail qui construisait un personnage. Il ferait semblant de ne p

. Il insisterait davantage. Elle finirait par accepter, parce qu'elle était bien élevée, parce que sa

ait en face d'elle. Il lui poserait une question sur son livre. Elle répondrait, surprise qu'un homme comme lui – cost

i lisait des passages à voix haute quand il était enfant. Une histoire vraie, d'ailleurs. S

que, élaboré, cohérent, étayé par des années de

ait 2

eur. Il se leva, traversa la pièce, et referma le volet coulissant sur le

a ville scintillait derrière lui, indifférente. Les voitures glissaient dans les rues comme des lucioles méta

a à leur vie. À la façon dont sa mère riait, la tête renversée en arrière, les yeux plissés. À la façon dont son père posait

effacées par un homme qui avait trop bu, trop roulé

res de contes, des figures simplistes qui incarnaient le mal sans raison. Lu

jus

les coupables s'évaporaient et où les inn

Elle ne saurait pas qui il était vraiment. Elle ne saurait pas ce qu'il voulait. Elle verrait un homme charmant, mys

ortaient votre nom. Le pouvoir, c'était de contrôler ce que les autres percevaient.

la porte derrière lui. Le déclic de la serru

ait 2

quatorze minutes, la

-là, il n'en avait pas besoin. Il resta assis dans le noir de son appartement, un verre d

rait en vrai pour

t la première pier

personne, ne