Depuis huit ans, je vis ainsi : intoxiquée chaque jour, enfermée par celui qui aurait dû être mon protecteur, peut-être même mon refuge. J'aimerais pouvoir expliquer pourquoi. J'aimerais même dire que je le sais. Mais tout ce que j'ai, ce sont des suppositions. Tout a basculé avec la mort de ma mère. Ce jour-là, mon enfance s'est arrêtée net, et mon père, Mordecai, a laissé apparaître une part de lui que je n'aurais jamais imaginée.
Par moments, je me persuade que la douleur l'a brisé. J'ai du mal à croire que l'homme qui m'a élevée, qui semblait juste et attentionné, soit capable d'une cruauté pareille. J'avais dix ans lorsque tout a changé. Je n'ai pas toujours été une prisonnière facile, mais je me suis toujours considérée comme une enfant correcte.
Je ne vois toujours pas ce qui a pu justifier ce que je vis. Quel tort un enfant peut-il causer pour mériter une punition aussi longue et aussi dure ? Peut-être ai-je effacé une vérité trop lourde pour moi. Peut-être que mon esprit a choisi d'oublier pour survivre. J'aimerais pouvoir faire pareil avec ces années perdues, les effacer entièrement et retrouver qui j'étais.
Autrefois, mon monde était vaste, vivant, rempli d'air pur et de nuits passées à courir dans les bois. Mes ancêtres, les premiers de la Meute Nova, ont construit notre cité directement dans la montagne. Les structures, taillées dans la roche brute, s'élevaient en niveaux complexes, mêlant pierre, végétation et cascades, comme si la nature et l'œuvre humaine avaient été conçues ensemble.
Au-delà de l'endroit où je suis retenue s'étend une grande ville lumineuse, pleine de vie et de promesses. Nous l'appelons Élysée. Dans mes souvenirs, elle porte bien son nom. Pourtant, cela fait si longtemps que je n'y ai pas mis les pieds que j'en doute presque.
Aujourd'hui, je vis dans l'ombre. Une petite pièce sans fenêtre a remplacé tout ce que j'appelais autrefois maison.
Je dors beaucoup, non pas par besoin réel, mais parce que le temps n'a plus d'autre issue. Il n'y a rien à faire, rien à attendre. Et même si quelque chose existait, je ne suis pas sûre d'avoir encore la force de m'y accrocher.
Mordecai n'a jamais voulu courir le moindre risque avec moi. Une simple cage ne lui suffisait pas. Il me savait trop dangereuse, porteuse d'un pouvoir qu'il ne comprenait pas. Enfant, le sang de ma mère ne se manifestait pas encore pleinement. Chez les loups, la puissance ne s'éveille qu'avec la maturité physique.
Nous naissons avec notre nature, mais la magie, elle, attend. Pour la plupart d'entre nous, elle se révèle autour de treize ans, lorsque notre rôle dans la meute commence à prendre forme. Avant cela, elle reste enfouie, silencieuse.
Mordecai a commencé à me donner de l'Aconit bien avant que mon corps n'en ait besoin, bien avant même que je puisse accéder à ma véritable nature. Mon développement physique a suivi son cours, mais le pouvoir hérité de ma mère ne s'est jamais manifesté comme il aurait dû.
Je porte pourtant cette lignée en moi. Elle est visible. Mes yeux en sont la preuve : l'un bleu, l'autre violet. La marque des loups de Volana.
On dit de nous que nous sommes différents. Que les loups de Volana ont été bénis : des sens plus aiguisés, une vitesse impressionnante, une force rare, et un lien profond avec la nature. Spéciaux, selon les autres. Oui, c'est ce qu'on dit. Et pourtant, si c'est cela être spéciale, alors je n'en vois que la douleur. Même l'empoisonnement répété n'a jamais cessé de me faire souffrir.
Pendant longtemps, je lui ai demandé des explications. Pourquoi me faire ça ? Pourquoi m'enfermer ? Pourquoi m'imposer l'Aconit ? Qu'ai-je fait pour mériter cela ?
Quand mes questions n'obtenaient aucune réponse, j'ai tenté la supplication. J'ai promis, j'ai supplié, j'ai imploré le pardon pour des fautes que j'ignorais. J'ai dit que j'étais désolée, que je changerais, que je ferais tout ce qu'il voulait.
Mais les prières restaient sans écho. Les excuses ne recevaient que du mépris. Et lorsque la colère prenait le dessus, je comprenais seulement que lutter ne servait à rien.
La meute finira par remarquer mon absence ! Tu ne peux pas me garder ici pour toujours, quelqu'un viendra me chercher !
Je revois encore ce moment où il s'est approché. Il m'avait coincée, agenouillé face à moi, trop près, son souffle chargé d'alcool. Il a murmuré que personne ne viendrait. Que j'étais insignifiante. Que personne ne se soucierait jamais de moi.
Et il avait raison.
Personne n'est jamais venu.
La seule chose qui m'empêche de sombrer complètement, c'est elle. Ma louve. Luna. Elle vit en moi, dans ce corps affaibli, et me tient compagnie lorsque tout devient trop lourd.
Mais ces derniers temps, je la sens s'éloigner. Sa présence s'amenuise, comme une flamme qui vacille avant de s'éteindre.
Parfois, une pensée m'effleure, glaciale : est-il possible qu'un loup meure alors que l'humain survit encore ? L'Aconit ne peut pas me tuer directement... mais Luna, elle, pourra-t-elle y résister encore longtemps ?
Elle affirme avec assurance que cela ne peut pas être autrement, que nous sommes indissociables, comme si une seule entité nous reliait. Selon elle, un humain ne serait rien sans son loup, sans cette part d'âme qui l'habite.
Je ne parviens pas à partager cette certitude.
Je tente d'ignorer ce malaise qui me ronge, mais la sensation persiste, insistante : elle s'éloigne de moi. Elle, mon unique éclat dans cet univers obscur.
Il arrive bientôt. La voix de Luna se glisse dans mon esprit comme une mise en garde. Elle perçoit la nuit qui s'installe, et Mordecai surgit toujours après la tombée du jour. Comme s'il attendait ce moment précis, lorsque la lune, même invisible, exerce encore son étrange influence et apaise ce qu'il reste de nous.
« Je sais », souffle-t-elle, presque éteinte.
Respire. Elle insiste doucement : « Ça va passer vite. »
« Rien de tout ça ne passe vraiment », dis-je, le cœur lourd.
« Tout ce qui existe finit par s'achever, d'une façon ou d'une autre », répond-elle avec une patience distante, comme si sa voix s'éloignait déjà.
« On connaît déjà la fin de notre histoire », je laisse échapper un soupir. « Et elle ne ressemble en rien à un conte heureux. »
Tu ne devrais pas... Sa voix se dissout, se perd dans le vide.
Le silence tombe d'un coup. Une panique sourde m'envahit. « Luna ? » Ma voix se brise. « Luna, réponds-moi ! Tu es là ? »
Un éclair de lumière ambrée déchire l'obscurité et me force à détourner les yeux. Il est là. Une silhouette massive encadrée par l'entrée trop lumineuse, me dominant sans que je puisse distinguer ses traits. Son regard, pourtant, je le devine, chargé de moquerie. Dans sa main, le poison : une solution épaisse, verdâtre, dont l'odeur seule évoque l'amertume et la brûlure.
Il me tend le verre.
Je le saisis avec des doigts tremblants.
Vous penseriez peut-être que je suis folle d'accepter de le boire sans résistance. Pourtant, vous vous tromperiez. S'opposer à Mordecai ne mène qu'à une chose : la douleur. J'ai essayé, autrefois. Cela n'a laissé que des marques sur ma peau et, au final, le même résultat : le poison avalé de force.
Avec les années, sa cruauté a changé de forme. Enfant, il n'était que brutalité pure. Devenue femme, j'ai compris qu'il n'hésiterait devant rien pour garder son emprise sur moi. Il se nourrit de mes failles, de ce qu'il lit dans mes yeux quand il me touche, quand ses gestes dépassent tout ce qu'un père devrait se permettre.
Alors j'obéis. Même si chaque fibre de moi le rejette.
Je porte le verre à mes lèvres, comme toujours, en tentant d'effacer le goût. Le liquide s'infiltre lentement, d'abord comme un feu discret, puis comme une douleur qui s'installe et refuse de partir.