La meute assiégée :Deux ennemis, un destin commun

Diviser et conquérir

Être enchaîné dans un sous-sol n'était pas aussi grave que d'être enchaîné dans une grotte, une latrine ou une usine de transformation de volaille condamnée. Qu’est-ce que cela disait de ma vie pour que je puisse faire cette comparaison ? Certains auraient pu faire remarquer que je devrais arrêter de faire les conneries qui m'ont amené à être enchaîné, point barre.

Je n'étais pas d'accord. C'était blâmer la victime, si vous me le demandiez. Au fait, qu'est-ce qu'une petite nécromancie ? Par exemple, le type que j'avais transformé en loup-zombie géant l'autre jour était un véritable connard au départ. J'aurais peut-être même amélioré sa personnalité.

Non pas que quiconque me l’ ait demandé. Comme d'habitude, j'avais été ignoré, à part avoir été enfermé dans des menottes à l'épeautre et jeté sur le sol d'une pièce sécurisée comme autant d'ordures dangereuses – les déchets radioactifs du monde surnaturel. Trop chaud au toucher. Trop toxique pour être jeté à l'air libre. Presque sans valeur si je ne coopérais pas, mais avec toujours un certain potentiel d'utilisation, si mes ravisseurs trouvaient comment.

D'abord, ils essayaient de tirer de moi un peu de magie. Ensuite, quand je refusais, ils me violaient et me battaient – ils obtenaient au moins un divertissement de cette façon.

Du moins, c'est ainsi que cela s'était passé auparavant, plus d'une fois. Qui savait ce que Matthew, confus et têtu, me ferait, ou laisserait sa meute me faire, alors qu'il était sous l'influence de mon sort ? Je n’avais jamais été violée par quelqu’un qui pensait m’aimer auparavant. Peut-être que cette fois j'aurais une nouvelle expérience. Élargir mes horizons. Laissons une autre fraction du minuscule morceau de foi en l’humanité que j’avais conservé pendant toutes ces années se ratatiner et mourir. Non pas que j’avais grand-chose au départ. J'avais confiance en moi. Tout le monde était une menace ou une marque, et souvent les deux.

Pour l’instant, cependant, je m’allongeais sur la moquette à poils longs orange, inhalant la poussière âcre de plusieurs décennies qui en sortait à chaque fois que je déplaçais mon poids. J'ai fermé les yeux, trouvant mon centre du mieux que je pouvais avec des chaînes enroulées autour de moi et coupant ma magie, la seule chose que j'avais jamais pu contrôler – à part les monstres morts-vivants occasionnels.

J'étais Arik. Je me suis accroché à cela – le fondement unique et inébranlable de mon identité, le nom que m'avait donné la seule personne que j'avais jamais aimée.

J'étais un chaman. Un petit frémissement de rire ironique là, parce que je détestais ce titre autant que chaque alpha que j'avais rencontré avait imploré l'utilisation de quelqu'un qui le détenait.

Sam Kimball était mort.

Cela m'a permis d'esquisser un sourire.

Et enfin, j'avais le chef de la meute alpha des Armitages par les couilles. Et s’il pensait pouvoir m’utiliser sans réciprocité, il était sur le point d’avoir un putain de réveil brutal. Les chaînes, la torture et même les putains de tapis à poils longs ne pouvaient pas me briser. Rien ne pourrait me briser.

J'étais Arik, chaman, nécromancien et survivant. J'ai fait le break.

Profonde respiration. Je le répéterais jusqu'à ce que j'y croie.

J'ai eu la chance de le répéter plusieurs dizaines de fois avant que quoi que ce soit ne me dérange. Des pas – plusieurs séries d’entre eux, semblait-il. Putain ouais. Peut-être que ce serait les trois comparses cette fois, au lieu de seulement Ian Armitage, le frère de Matthew, qui était descendu une fois la veille pour grogner et me crier dessus.

Je l'avais ignoré. Puis il avait crié davantage. Puis son compagnon, ce putain de petit connard de sorcier Nate Hawthorne, était monté en haut des escaliers et avait crié à Ian qu'ils avaient convenu qu'il s'occuperait de moi lui-même. Vraiment, j'avais eu de meilleures conversations.

Au moment où la porte de l'escalier s'est ouverte, j'avais réussi à me caler à moitié assis contre le bout d'un vieux canapé à carreaux miteux. Ils n'auraient pas pu me mettre sur le canapé ? Non, bien sûr que non, mais étant donné à quel point c'était dégoûtant, j'étais probablement mieux au sol de toute façon.

Je n'ai pas posé le dos de ma main contre mon front comme une dame victorienne avec les vapeurs, principalement parce que mes bras ne s'étireraient pas comme ça avec la longueur de mes chaînes. Mais je pensais avoir probablement compris le message. Bras mous, respirations laborieuses, cils flottants, vérifiez, vérifiez et vérifiez. Cet imbécile amoureux de Matthew n'avait aucune chance. Il pourrait se débarrasser de sa colère sur moi à un moment donné, ou laisser sa meute le faire à sa place, mais cela servirait aussi à quelque chose. Plus j'avais l'air pathétique maintenant, plus il emmagasinait de culpabilité pour que je puisse y puiser plus tard.

Le premier à franchir la porte fut Ian. Il avait arraché la tête de Sam Kimball, chef de la meute de Kimball, lors de la bataille de meute deux nuits auparavant. Les crétins qui m'avaient traîné jusqu'au sous-sol avaient mis un point d'honneur à s'en vanter. Non pas que Sam ait vraiment été un Kimball, pas après la magie que je lui avais imposée. Quoi qu’il en soit, aucune perte de ce côté-là. Si ces crétins pensaient que j'allais pleurer à cause de la mort de Kimball, ils ne savaient pas grand-chose.

Bien sûr, il était évident qu’ils ne savaient pas grand-chose. Je doutais qu’ils sachent comment attacher leurs propres chaussures.

Ian était vraiment énorme, il avait une puce encore plus grosse sur l'épaule et il détestait mes tripes. Je n'allais pas me concentrer sur lui, car je savais déjà comment il réagirait à un stimulus donné : arracher des têtes, etc. Ennuyeux et prévisible.

Vint ensuite Nate, son pote, la salope qui m'avait assommé avec une bouteille d'eau de toutes ces putains de choses. Même dans la lumière tamisée de l'ampoule nue au plafond, il avait l'air en meilleure forme que la dernière fois que je l'avais vu. L'autre soir, ses cheveux noirs étaient emmêlés de crasse, ses vêtements amples déchirés, son visage un pâle rictus de terreur et de misère. Maintenant, il avait juste l'air légèrement épuisé et portait un jean bien ajusté, si vous aimiez les jeans qui coupent la circulation vers votre bite. Ses yeux marron brillaient d'une suspicion méfiante et il restait près de Ian.

Matthieu était le dernier.