Refuge dans les Montagnes : Le Réconfort Inattendu de l’Amour

« Livvy, ne bouge pas. Ne le faites pas. Même. Putain de. Respirer. »

Le ton dur du sergent Ryan Stone envoyait normalement une onde de choc d’excitation dans les sens de Livvy, mais pas cette fois. Une terreur glaciale la figea sur place. Elle regarda droit devant elle mais vit Stone du coin de l’œil se précipiter vers elle.

Il sembla qu’une demi-minute s’était écoulée, mais elle n’eut même pas le temps de cligner des yeux avant que son corps ne la frappe, les projetant. Elle toucha le sol la première, goûta la terre aigre de l’Afghanistan. Ryan l’a aplatie sous sa masse tandis que l’explosion les secouait tous les deux.

Du sable les recouvrit, récurant la peau qu’elle avait exposée : le visage, les mains, les avant-bras.

La première chose qui m’est venue à l’esprit, c’est qu’elle était sourde. Il y avait un silence total, mais elle savait, pour avoir été témoin d’autres explosions, que les grenades n’étaient pas des armes silencieuses. L’explosion, si proche, lui avait probablement crevé les tympans.

La deuxième réflexion était : où diable était son appareil photo ? Elle avait une sauvegarde, mais elle utilisait son équipement préféré pour photographier l’histoire vivante des soldats en guerre lorsque…

Ces connards ont essayé de me faire exploser.

En plus de cela, Stone la plaquait toujours au sol, son poids l’écrasant tellement qu’elle ne pouvait même pas respirer l’air épais et poussiéreux.

Il était mort. Il devait être mort.

Un liquide chaud et collant s’accumula entre eux, un peu sous sa joue. Du sang – ils saignaient tous les deux. Blessé. Stone est probablement morte après avoir subi le plus gros de l’explosion et lui avoir sauvé la vie.

Tandis que ces souvenirs circulaient dans son esprit, tout aussi réels qu’ils l’étaient un an plus tôt, Livvy leva la main vers l’écharpe nouée autour de son cou.

Certaines personnes appelaient cela un trouble de stress post-traumatique, mais elle l’appelait être humain. Personne ne pouvait vivre une expérience comme elle et ne pas s’en souvenir quotidiennement.

Surtout quand la cicatrice déchiquetée qui coulait dans sa gorge était un rappel constant. Après l’événement, elle avait porté des bandages, puis une écharpe, qui faisait désormais partie de son uniforme quotidien.

Chaque fois qu’elle se rappelait le moment où Stone l’avait sauvée, elle se disait à quel point elle avait de la chance. La cicatrice sur sa gorge causée par l’impact d’un éclat d’obus était petite en comparaison de ce qu’il avait enduré. Quand quelqu’un avait finalement retiré d’elle son corps inconscient et qu’elle avait vu tout le sang… Eh bien, elle avait eu beaucoup de chance qu’un homme comme Stone ait été là.

Bien sûr, c’est ce qui faisait de lui un Marine : sa capacité à se mettre dans la ligne de mire.

Elle passa ses doigts sur le foulard en soie tout en regardant les photographies tapissant les murs de sa chambre noire. Elle a fait pas mal de travail en photographie numérique, mais elle préférait la façon traditionnelle dont une image émergeait à travers les bains chimiques, lui permettant de voir si elle avait capturé l’instant tel qu’elle l’avait vu dans la vraie vie.

Certaines des images ont été intégrées aux comptes historiques pour lesquels elle avait été embauchée, et d’autres ont fini par être collées sur les murs de son appartement. Une photo aurait pu aller dans un sens ou dans l’autre, mais elle l’avait égoïstement gardée hors du bureau de son patron.

Elle recula et regarda l’image de Ryan Stone. Plein de muscles, gonflé par son équipement, le visage sombre, l’arme à la main alors qu’il traversait le camp où ils étaient tous restés en route vers une sortie. Son peloton était devenu comme sa famille et elle avait capturé tant de moments de leur vie, bons et mauvais.

Heureusement, elle n’avait aucune preuve visuelle de ce qui s’était passé le dernier jour où elle avait vu Stone. Après qu’il ait été trié et rapatrié chez lui, elle ne l’avait plus jamais revu ni entendu parler de lui.

Puis elle avait été transférée dans les jungles d’Amérique du Sud. Après cela, une fièvre de la jungle l’avait conduite dans un hôpital aux États-Unis pendant des mois et elle commençait tout juste à retrouver son endurance pour continuer le tournage dans un mois.

Elle tendit la main et toucha la photo de Stone. Où était-il maintenant ? Elle avait passé une bonne partie de son temps à le chercher alors qu’elle était à l’hôpital en convalescence. Mais l’homme semblait avoir disparu de la planète. Personne ne savait où il se trouvait. Était-il encore vivant ?

L’idée de le voir succomber aux blessures qu’il avait reçues en la sauvant lui fit une boule dans la gorge. Mais non, il avait survécu à ses blessures, du moins le lui avait-on dit.

Maintenant qu’elle était de retour aux États-Unis et suffisamment en forme pour voyager, il était temps de le localiser. Pour le remercier et fermer le livre sur ce chapitre de sa vie afin qu’elle puisse passer à autre chose.

Traînant son doigt sur la photo du guerrier fort et fier qu’elle avait connu en Afghanistan, elle murmura : « Où diable es-tu,

Pierre ? »

Si la montagne ne réclamait pas un homme à cause d’un blizzard ou d’ours, la famine ferait l’affaire. Ryan avait tout le temps faim. La chasse, la pêche et le piégeage étaient un besoin constant ici dans les montagnes du Wyoming, lorsqu’il ne s’occupait pas de sa petite ferme dans les Big Horns.

Au milieu de ses animaux, il avait un cheval solide pour sortir des montagnes, même s’il n’avait jamais voulu le faire. Une paire de chèvres pour le lait, une poignée de poules et douze cochons. Bientôt plus, puisqu’une truie couvait. S’il ne construisait pas rapidement un hangar pour elle et n’y injectait pas de la chaleur, les porcelets finiraient également par être réclamés par la montagne. Les températures nocturnes glaciales n’étaient pas douces pour les jeunes.

Déchiré entre quitter le petit lopin de terre qu’il appelait le sien pour chasser et satisfaire sa faim lancinante et rester ici et commencer à construire le hangar rendait Ryan grognon.

Eh bien, plus grincheux que d’habitude.

Il se laissa tomber sur un tabouret de fortune qu’il avait créé de ses propres mains – mutilés comme ils l’étaient avec les deux doigts manquants à sa droite. Il ramassa une branche et commença à raser des boucles de bois sur les cendres froides du feu.

Le feu était tout aussi essentiel qu’une bonne paire de bottes et un fusil dans ces régions. En plus de lui fournir de la chaleur et de cuire sa nourriture, il éloignait les prédateurs de sa ferme.

Le râpe du couteau sur la branche était le seul bruit qu’il entendait, à côté des oiseaux et des écureuils jouant dans les sous-bois. Le murmure de l’air de la montagne était une musique constante, et il battait certainement le bruit des coups de feu.

Il bougea sur le tabouret et ses articulations se tendirent sous son poids. Puis il l’a entendu.

Un gémissement, doux mais clair. Il resta mort comme s’il avait été repéré par un tireur d’élite ennemi, s’efforçant de l’entendre à nouveau.

Là. Il a laissé tomber la branche et a refermé son couteau, se levant et se dirigeant vers le bruit, saisissant son arme en chemin. S’il s’agissait d’un autre ours dans son enclos, il mangerait bien sans quitter la ferme.

En approchant du poulailler, il s’arrêta de marcher et élargit ses sens. Entendre le battement de cœur de la montagne et en dessous, le même gémissement.

Un poulet a crié et quelque chose s’est éloigné de la clôture, roulant comme si on lui avait tiré dessus. Mais Ryan n’avait même pas levé son fusil.