Seren Nightingale

J'ai risqué ma vie lors d'une opération illégale avec 50 % de chances de mourir, tout cela pour pouvoir enfin entendre la voix de mon mari, le redoutable Dante Vitali. Je suis rentrée chez nous pour lui faire la surprise, prête à commencer notre vraie vie. Mais ce que j'ai entendu a réduit mon monde en cendres. Sa maîtresse, Gianna, portait ma chemise et se pavanait devant lui. Et Dante ? Il ne m'a même pas regardée. « Sera n'est pas une femme », a-t-il dit, sa voix grave me parvenant pour la première fois avec une brutalité inouïe. « C'est ma police d'assurance. Un coffre-fort qui ne peut pas révéler mes secrets parce qu'elle ne les entend pas. » Je suis restée de marbre, feignant ma surdité habituelle, alors que chaque mot me poignardait le cœur. Quelques jours plus tard, lorsqu'une fusillade a éclaté au restaurant, il a plongé pour protéger Gianna de son corps, me laissant seule sous les balles. Il ignorait que je portais son enfant. Il ignorait que je l'avais entendu choisir sa maîtresse plutôt que sa femme. C'était le coup de grâce. J'ai laissé mon alliance et un faux certificat de décès sur la table. Je suis partie à Londres pour renaître sous le nom d'Aurora Kingston, héritière du clan rival. Six mois plus tard, Dante m'a retrouvée dans un entrepôt délabré. Il est tombé à genoux dans la boue en voyant le bébé dans mes bras, réalisant enfin l'ampleur de son erreur. « Reviens, je t'en supplie, » a-t-il pleuré, brisé. Je l'ai regardé avec des yeux froids, sans la moindre pitié. « Sera est morte, Dante. Et c'est toi qui l'as tuée. »

Mon visage a claqué. La douleur aiguë sur ma joue n\'était rien comparée au choc causé par les mots de mon père : « Inutile ! Tout ce que tu sais faire, c\'est nous faire honte ! » Mon ancien amour, Marc Leclerc, venait de me larguer publiquement pour une autre, Chloé, pure et innocente aux yeux de tous. Sept ans de ma vie. Sept ans passés à le servir, à sacrifier mes rêves pour le sien, transformée en une poupée docile. Même après la perte déchirante de notre bébé, arraché à moi par sa brusquerie, il m\'avait abandonnée seule dans une chambre d\'hôpital. Ma tentative désespérée de le reconquérir avait seulement fait de moi la risée de la ville, une femme "ennuyeuse" qu' il jetait comme une "vieille chaussette" . Pire encore, face à leur honte et à la ruine financière de la famille, mes parents ne voyaient en moi qu\'un outil. « Va le supplier », ordonnait mon père, soutenu par ma belle-mère indifférente. Lorsque j\'ai refusé, ils ont décidé de sacrifier ma jeune sœur, Clara, la mariant à Thomas Moreau, un homme dans le coma, pour sauver leur fortune. Pourquoi moi ? Pourquoi cette humiliation sans fin ? Pourquoi ma famille me transformait-elle en monnaie d\'échange, toujours ? Pourquoi n' avaient-ils jamais vu ma valeur, mon sacrifice ? Les larmes brûlaient mes yeux, mais une étincelle, froide et implacable, s\'alluma en moi. Je ne pouvais plus être la victime. « Non. » Ma voix fut un murmure, puis un cri. « Ne touchez pas à Clara. C\'est moi qui vais l\'épouser. J\'épouserai Thomas Moreau. » Pour la première fois de ma vie, je prenais mon destin en main. Pour la première fois, j\'étais libre. Mais ce mariage avec un "légume" allait-il être la fin ou le début de ma véritable histoire ?

À Bordeaux, vigneronne passionnée et follement amoureuse, j'étais sur le point d'épouser Lucas, pour qui j'avais sacrifié une carrière en Bourgogne. Un banal incident à la clinique avec sa cousine Léa, suivi de sa défense glaciale par Lucas, a marqué le début de mon enfer. Le lendemain, des photos intimes de moi, prises par Lucas, circulaient sur tout l'internet, vendues pour une bouchée de pain, me plongeant dans une humiliation publique et totale. Mon cœur s'est glacé en réalisant la vérité atroce : Lucas avait prémédité cette attaque, utilisant ces photos comme une arme. Ce n'était pas un accident, mais une vengeance vile pour une offense imaginaire contre sa cousine. Quand Lucas m'a forcée à assister à une "fête d'excuses" organisée par Léa, j'ai été droguée et forcée d'aboyer comme un chien devant une foule hilare, mon corps me trahissant. Je suis restée à quatre pattes, des larmes de rage impuissantes coulant sur mon visage, tandis que Lucas m'observait froidement. Ce qu'il ignorait, c'est que je me souviendrais de chaque détail de ce cauchemar. Au fond du désespoir, j'ai activé le réseau secret de ma famille dans le monde du vin. En un clin d'œil, toutes les preuves numériques se sont évaporées et la police a arrêté Lucas, Léa et leurs complices. Malgré sa libération sous caution, l'horreur de ma mémoire intacte l'a brisé, tandis que ma nouvelle vie en Bourgogne commençait, loin de cet enfer. Trois ans plus tard, alors que je suis devenue une vigneronne respectée, Lucas réapparaît, brisé, cherchant une absolution qu' il ne pourra jamais obtenir.

Mon exposition venait de se terminer avec un succès retentissant, et je déballais déjà les petits chaussons que j'avais tricotés, rêvant de la chambre de notre futur bébé. C'est là que le message de mon amie Hélène a vibré : mon mari, Kyle, venait d'utiliser notre adresse pour inscrire la fille d'une autre femme, Brenda Coleman, à l'école de notre secteur. Non seulement il avait frauduleusement utilisé l'héritage de mes parents, mais il a minimisé sa trahison comme un "simple service", refusant de comprendre l'ampleur de son acte. Puis, je l'ai vu, lui et cette femme, partageant un moment tendre au café, un collier Cartier, le mien, autour de son cou. Ce n'était pas seulement une tromperie ; c'était un affront, une humiliation publique, et en un éclair, j'ai arraché le collier pour le jeter dans la Seine, décidée à mettre fin à ce mensonge et à reprendre ma vie en main.

Le médecin m'a accordé quelques mois, mais le même jour, Kyle, mon premier amour, est revenu à Lyon, épousant une autre. Dévastée par un diagnostic sans appel, je n'avais plus le temps pour les larmes, seulement celui de le revoir. Pour l'attirer auprès de moi, j'ai brandi la seule carte qu'il me laissait: une vidéo intime de notre passé, le forçant à "passer du temps" avec moi. Mais cette tentative désespérée de réconciliation s'est transformée en cauchemar: humiliée par ma mère, piégée par sa fiancée, j'ai vu ma réputation traînée dans la boue quand Kyle, pour protéger son couple parfait, a mis en ligne la photo de mon corps vulnérable, brisant à jamais ma dignité. Aujourd'hui, alors qu'il s'apprêtait à dire « oui » à une autre, ma vie fauchée par une tragédie inattendue, ma dernière pensée fut pour lui, un appel brisé emporté par les notes joyeuses de sa marche nuptiale. Pourtant, un an plus tard, je me suis réveillée, une nouvelle identité, des souvenirs fragmentés et les yeux d'une autre femme greffés sur les miens, me donnant une seconde chance de comprendre le passé.

On vivait dans un appartement luxueux surplombant Paris, ma femme Éléonore et moi. Pourtant, mon cœur était lourd quand elle a offert la montre de mon père, le seul héritage précieux qu'il me restait, à Julien, son jeune amant. Mon monde bascula quand elle m'emmena dans un parc d'attractions désaffecté, et que je vis ma mère comateuse, attachée à une nacelle de grande roue, un horrible chantage pour que je cède la montre. J'ai supplié, me soumettant finalement, mais l'humiliation continua : elle a fait tomber un mannequin à l'effigie de ma mère, me montrant le sort qu'elle destinait à la vraie si je ne coopérais pas. Julien, sûr de son impunité, a brisé ostensiblement la montre de mon père, puis m'a accusé et brûlé sciemment avec de la bouillabaisse devant une Éléonore indifférente. Elle, ma prétendue sauveuse qui avait financé les soins de ma mère, me laissait souffrir, protégeant son amant aveuglément. La nouvelle de sa grossesse, de notre enfant, est venue comme une arme de plus. Mais le coup de grâce fut la mort de ma mère, causée par la négligence de Julien à l'hôpital, toujours couvert par Éléonore. Puis, elle a menacé d'avorter cet enfant, notre enfant, pour me punir de ma "violence" contre Julien. Je n'avais plus rien à perdre, plus aucune raison de rester dans cette cage dorée de manipulation et de souffrance. J'ai compris que je devais disparaître, que le seul moyen d' échapper à cette torture était de simuler ma propre mort. J'ai méthodiquement recueilli les preuves de sa cruauté et de la perfidie de Julien, avant de me préparer à disparaître pour toujours. Le phénix devait renaître de ses cendres.

J’ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu’il envoyait des textos à la femme qu’il aimait vraiment. Il n’a même pas jeté un œil à l’en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié de Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran. « C’est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion. Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d’annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt. Pendant trois ans, j’ai frotté le sang sur ses chemises. J’ai sauvé l’alliance de sa famille quand son ex, Sofia, s’est enfuie avec un civil. En retour, il m’a traitée comme un meuble. Il m’a laissée sous la pluie pour sauver Sofia d’un ongle cassé. Il m’a laissée seule le jour de mon anniversaire pour boire du champagne sur un yacht avec elle. Il m’a même tendu un verre de cognac – sa boisson préférée à elle – oubliant que je détestais ça. Je n’étais qu’un bouche-trou. Un fantôme dans ma propre maison. Alors, j’ai arrêté d’attendre. J’ai brûlé notre portrait de mariage dans la cheminée, laissé mon alliance en platine dans les cendres et pris un aller simple pour Genève. Je pensais être enfin libre. Je pensais m’être échappée de la cage. Mais j’avais sous-estimé Dante. Quand il a finalement ouvert ce dossier des semaines plus tard et réalisé qu’il avait renoncé à sa femme sans même regarder, le Faucheur n’a pas accepté la défaite. Il a mis le monde à feu et à sang pour me retrouver, obsédé par l’idée de récupérer la femme qu’il avait déjà jetée.

J'étais devant le bureau de mon mari, la parfaite épouse d'un ponte du Milieu, seulement pour l'entendre se moquer de moi, me traitant de « statue de glace » pendant qu'il s'amusait avec sa maîtresse, Aria. Mais la trahison allait bien au-delà de l'infidélité. Une semaine plus tard, ma selle s'est rompue en plein saut, me laissant avec une jambe en miettes. Allongée sur mon lit d'hôpital, j'ai surpris la conversation qui a anéanti le peu d'amour qu'il me restait. Mon mari, Alessandro, savait qu'Aria avait saboté mon équipement. Il savait qu'elle aurait pu me tuer. Pourtant, il a dit à ses hommes de laisser tomber. Il a qualifié mon expérience de mort imminente de « leçon », parce que j'avais froissé l'ego de sa maîtresse. Il m'a humiliée publiquement, gelant mes comptes pour lui acheter des bijoux de famille. Il est resté les bras croisés pendant qu'elle menaçait de divulguer nos vidéos intimes à la presse. Il a détruit ma dignité pour jouer les héros auprès d'une femme qu'il croyait être une orpheline sans défense. Il n'avait aucune idée que c'était une imposture. Il ne savait pas que j'avais installé des micro-caméras dans tout le domaine pendant qu'il était occupé à la choyer. Il ne savait pas que j'avais des heures d'enregistrements montrant son « innocente » Aria couchant avec ses gardes, ses rivaux, et même son personnel, se moquant de la facilité avec laquelle il se laissait manipuler. Au gala de charité annuel, devant tout le clan, Alessandro a exigé que je lui présente mes excuses. Je n'ai pas supplié. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement connecté ma clé USB au projecteur principal et j'ai appuyé sur « Play ».

J'ai chauffé le lit du bras droit pendant cinq ans, pour être jetée comme une malpropre dès le retour de ma sœur jumelle. Carla prétendait être en phase terminale d'un cancer. Elle était l'enfant chérie, l'héroïne tragique. Moi, j'étais juste Chloé – la remplaçante, le bouche-trou, l'erreur dans leurs retrouvailles parfaites. Pour assurer sa place, Carla m'a piégée avec une araignée venimeuse et une vidéo deepfake, transformant les hommes que j'aimais en mes bourreaux. Mes propres frères m'ont fouettée dans la cave pendant qu'Adrien regardait, dans un silence glacial. Quand j'ai pris feu sur le yacht familial, ils ont ignoré mes hurlements pour s'occuper du genou égratigné de Carla. Le coup de grâce est venu sur les falaises du Saut du Diable. M'accusant de l'avoir poussée, Adrien a ordonné à mon frère de me suspendre au-dessus de l'océan déchaîné par les chevilles pour me « donner une leçon ». Ils attendaient que je supplie pour ma vie. Au lieu de ça, j'ai sorti un cran d'arrêt de ma botte. Je n'ai pas coupé mon frère. J'ai coupé mes propres lacets. J'ai plongé dans l'eau noire et glacée sans un bruit, choisissant la mort plutôt que leur cruauté. Ce n'est que lorsqu'ils ont trouvé mon journal intime – et la preuve que Carla n'avait jamais eu le cancer – que ces monstres ont réalisé ce qu'ils avaient fait. Maintenant, Adrien remue ciel et terre pour retrouver son « innocente » Chloé. Mais il cherche un fantôme. La femme qui l'aimait est morte à l'instant où elle a touché l'eau.

Pendant trois ans, j'ai tenu un registre secret des péchés de mon mari. Un système de points pour décider du moment exact où je quitterais Adrien Mattei, l'impitoyable bras droit du Milieu marseillais. Je pensais que la goutte d'eau serait l'oubli de notre dîner d'anniversaire pour réconforter son « amie d'enfance », Ariana. J'avais tort. Le véritable point de rupture est arrivé quand le plafond du restaurant s'est effondré. En une fraction de seconde, Adrien ne m'a pas regardée. Il a plongé sur sa droite, protégeant Ariana de son corps, me laissant seule face à une tonne de cristal prête à m'écraser. Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital stérile, la jambe en miettes et le ventre vide. Le médecin, tremblant et blême, m'a annoncé que mon fœtus de huit semaines n'avait pas survécu au traumatisme et à l'hémorragie. « Nous avons essayé d'obtenir les réserves de sang O négatif », a-t-il balbutié, refusant de croiser mon regard. « Mais le Dr Mattei nous a ordonné de les garder. Il a dit que Mlle Lefèvre risquait un choc traumatique à cause de ses blessures. » « Quelles blessures ? » ai-je murmuré. « Une égratignure au doigt », a admis le médecin. « Et de l'anxiété. » Il a laissé notre enfant à naître mourir pour garder des poches de sang pour la coupure de sa maîtresse. Adrien est finalement entré dans ma chambre des heures plus tard, imprégné du parfum d'Ariana, s'attendant à ce que je sois l'épouse dévouée et silencieuse qui comprenait son « devoir ». Au lieu de ça, j'ai pris mon stylo et j'ai écrit la dernière entrée dans mon carnet de cuir noir. *Moins cinq points. Il a tué notre enfant.* *Score Total : Zéro.* Je n'ai pas hurlé. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement signé les papiers du divorce, appelé mon équipe d'extraction et j'ai disparu dans la pluie avant même qu'il ait eu le temps de se retourner.

À huit ans, Dante Moretti m'a arrachée aux flammes qui ont tué ma famille. Pendant dix ans, ce puissant parrain de la pègre a été mon protecteur, mon dieu. Puis, il a annoncé ses fiançailles avec une autre femme pour unir deux empires criminels. Il l'a ramenée à la maison et l'a présentée comme la future maîtresse de la famille Moretti. Devant tout le monde, sa fiancée m'a passé un collier en métal bas de gamme autour du cou, me traitant comme leur animal de compagnie. Dante savait que j'étais allergique. Il a simplement regardé, les yeux froids, et m'a ordonné de l'accepter. Cette nuit-là, à travers les murs, je l'ai écouté l'emmener dans son lit. J'ai enfin compris que la promesse qu'il m'avait faite enfant n'était qu'un mensonge. Je n'étais pas sa famille. J'étais sa propriété. Après une décennie de dévotion, mon amour pour lui s'est finalement changé en cendres. Alors, le jour de son anniversaire, le jour où il célébrait son nouvel avenir, j'ai quitté sa cage dorée pour de bon. Un jet privé m'attendait pour m'emmener vers mon vrai père – son plus grand ennemi.

J'ai risqué ma vie lors d'une opération illégale avec 50 % de chances de mourir, tout cela pour pouvoir enfin entendre la voix de mon mari, le redoutable Dante Vitali. Je suis rentrée chez nous pour lui faire la surprise, prête à commencer notre vraie vie. Mais ce que j'ai entendu a réduit mon monde en cendres. Sa maîtresse, Gianna, portait ma chemise et se pavanait devant lui. Et Dante ? Il ne m'a même pas regardée. « Sera n'est pas une femme », a-t-il dit, sa voix grave me parvenant pour la première fois avec une brutalité inouïe. « C'est ma police d'assurance. Un coffre-fort qui ne peut pas révéler mes secrets parce qu'elle ne les entend pas. » Je suis restée de marbre, feignant ma surdité habituelle, alors que chaque mot me poignardait le cœur. Quelques jours plus tard, lorsqu'une fusillade a éclaté au restaurant, il a plongé pour protéger Gianna de son corps, me laissant seule sous les balles. Il ignorait que je portais son enfant. Il ignorait que je l'avais entendu choisir sa maîtresse plutôt que sa femme. C'était le coup de grâce. J'ai laissé mon alliance et un faux certificat de décès sur la table. Je suis partie à Londres pour renaître sous le nom d'Aurora Kingston, héritière du clan rival. Six mois plus tard, Dante m'a retrouvée dans un entrepôt délabré. Il est tombé à genoux dans la boue en voyant le bébé dans mes bras, réalisant enfin l'ampleur de son erreur. « Reviens, je t'en supplie, » a-t-il pleuré, brisé. Je l'ai regardé avec des yeux froids, sans la moindre pitié. « Sera est morte, Dante. Et c'est toi qui l'as tuée. »

J'étais en train de polir une bague de fiançailles en diamant, dont le prix dépassait celui d'une petite île, quand j'ai entendu la vérité. Mon fiancé, le redoutable parrain Dante Moretti, disait à sa maîtresse que je n'étais rien de plus qu'un compte en banque sur pattes. Mais ce n'est qu'après l'accident que j'ai compris toute l'étendue de sa cruauté. Alors que je m'entraînais dans la salle de sport du domaine, un câble de support a lâché. J'ai fait une chute de six mètres, ma jambe se brisant à l'impact. À travers le brouillard d'une douleur aveuglante, j'ai attendu que Dante vienne me sauver. Au lieu de ça, il s'est précipité vers sa maîtresse, Livia – la femme qui avait coupé le câble. Il l'a serrée contre lui, la réconfortant parce que le bruit l'avait « surprise », pendant que je gisais, brisée et en sang, sur le sol. « Elle ne va pas mourir », l'ai-je entendu lui murmurer plus tard. « La douleur est une bonne leçon. » À cet instant, mon amour pour lui s'est changé en glace. Il ne voulait pas seulement l'argent de mon père ; il la laissait organiser mon assassinat pour l'obtenir. Ils pensaient que j'étais une simple poupée de porcelaine, bonne à jeter une fois les contrats de mariage signés. Ils avaient oublié que même un pion peut tuer un roi. J'ai essuyé mes larmes et j'ai marché droit vers le territoire du clan Valenti – l'ennemi juré de Dante. « Je ne veux pas de protection », ai-je dit au parrain rival, en posant les preuves de surveillance sur sa table. « Je veux réduire toute sa dynastie en cendres. »

J'étais une Vitiello, vendue aux Moretti pour sceller une alliance. Pendant cinq ans, j'ai aimé Dante en secret, comptant les minutes jusqu'à notre mariage à l'église de la Madeleine. Mais tout s'est terminé par un simple SMS, trois minutes avant la cérémonie. « Reste à l'appart. Sofia est réveillée. Pas de scandale. » Son ex, l'amour de sa vie, venait de sortir du coma. Amnésique. Et d'un coup, j'ai été effacée. Pendant trente jours, j'ai attendu dans l'ombre pendant que Dante jouait les héros pour une femme qui ne se souvenait même pas de lui. Il me disait qu'il protégeait son esprit fragile. Et puis, j'ai découvert la vérité. Debout devant le bureau du médecin, j'ai tout entendu. Dante refusait un traitement qui pourrait rendre la mémoire à Sofia. « Si elle se souvient, elle pourrait me quitter à nouveau », a dit Dante au médecin. « Elena attendra. C'est un bon petit soldat. Laissez-moi vivre mon fantasme. » Il ne la protégeait pas. Il la maintenait brisée pour nourrir son ego, comptant sur ma soumission. Il pensait que j'étais un meuble qu'on pouvait mettre au garde-meuble. Il avait tort. Je ne suis pas retournée à l'appartement. À la place, j'ai composé un numéro que chaque homme du Milieu parisien craignait. « Matteo », ai-je dit au frère aîné de Dante. Le Don. Le roi de la pègre. « J'ai fini d'attendre. Je veux être une Moretti. Mais pas la femme de Dante. »

Pendant cinq ans, j'ai vécu un magnifique mensonge. J'étais Aliana Ricci, l'épouse chérie du Capo le plus redouté de Marseille et la fille adorée du Don. Je croyais que mon mariage arrangé s'était transformé en un véritable amour. Pour mon anniversaire, mon mari m'avait promis le parc d'attractions. Au lieu de ça, je l'ai trouvé là-bas avec son autre famille, en train de fêter le cinquième anniversaire du fils dont j'ignorais l'existence. J'ai surpris leur conversation. Mon mari me traitait de « pauvre idiote naïve », une simple façade pour légitimer son fils secret. La trahison ultime n'était pas sa liaison, mais la vue de la voiture de mon propre père, garée de l'autre côté de la rue. Ma famille n'était pas seulement au courant ; ils étaient les architectes de ma ruine. De retour à la maison, j'ai trouvé la preuve : un album photo secret de l'autre famille de mon mari posant avec mes parents, et des relevés montrant que mon père avait financé toute cette mascarade. Ils m'avaient même droguée les week-ends pour qu'il puisse jouer à la famille parfaite. Le chagrin ne m'a pas anéantie. Il s'est mué en une froideur implacable. J'étais un fantôme dans une vie qui n'avait jamais été la mienne, et un fantôme n'a rien à perdre. J'ai copié chaque fichier accablant sur une clé USB. Pendant qu'ils célébraient leur journée parfaite, j'ai envoyé un coursier avec mon cadeau d'adieu : un enregistrement de leur trahison. Tandis que leur monde partait en fumée, je me suis dirigée vers l'aéroport, prête à m'effacer et à tout recommencer.

Pendant des années, j'ai été l'épouse parfaite et silencieuse de Damien Ricci, le Parrain le plus redouté de Marseille. J'ai pris ses cadeaux somptueux pour de l'affection et sa protection froide pour de l'attention. La quatre-vingt-dix-neuvième fois que j'ai demandé le divorce, il a ri. Une heure plus tard, sa maîtresse, Isabelle, l'appelait. « Dégage », m'a-t-il ordonné, me laissant sur un coin de rue sombre sous une pluie battante pour qu'il puisse se précipiter à ses côtés. Alors que je regardais sa voiture blindée disparaître, j'ai enfin compris la vérité. Notre mariage était une transaction, un pacte conclu pour régler les dettes de mon père. Je n'étais qu'un bouche-trou, une remplaçante vivant une vie conçue pour Isabelle. Chaque cadeau, chaque geste, n'était qu'un écho de ses goûts à elle. Il ne m'a jamais vue. Pour lui, je n'étais pas sa femme ; j'étais une possession. Une obligation dont il pouvait se débarrasser à sa guise. Il me croyait trop faible, trop dépendante pour oser me battre. Il pensait que je ne pourrais pas survivre sans lui. Il pensait que j'allais simplement m'enfuir et me cacher. Il avait tort. On n'échappe pas à un homme comme Damien Ricci. Il vous traquerait jusqu'au bout du monde, non par amour, mais par orgueil. Pour rompre un pacte avec un Parrain, on ne peut pas se contenter de fuir. Il faut être prête pour la guerre. Et là, debout, trempée et abandonnée, j'ai fait un nouveau serment : je n'allais pas seulement le quitter. J'allais réduire son monde entier en cendres.