Gavin

Dix-huit jours après avoir renoncé à Brendan Maynard, Jade Rousseau a coupé ses cheveux qui lui tombaient jusqu'à la taille. Elle a ensuite appelé son père, lui annonçant sa décision de partir en Californie pour étudier à Berkeley. Son père, stupéfait, l'a interrogée sur ce changement soudain, lui rappelant à quel point elle avait toujours insisté pour rester auprès de Brendan. Jade a esquissé un rire forcé, révélant la vérité déchirante : Brendan allait se marier, et elle, sa demi-sœur, ne pouvait plus s'accrocher à lui. Ce soir-là, elle a tenté d'annoncer à Brendan son admission à l'université, mais sa fiancée, Chloé Dubois, a interrompu leur conversation par un appel enjoué. Les mots tendres que Brendan adressait à Chloé ont été une torture pour Jade. Elle se souvenait du temps où cette tendresse n'appartenait qu'à elle, de la façon dont il la protégeait. Elle se souvenait aussi de lui avoir ouvert son cœur dans un journal intime et une lettre d'amour, pour le voir exploser de rage, déchirer la lettre en hurlant : « Je suis ton frère ! » Il était parti en claquant la porte, la laissant recoller méticuleusement les morceaux déchiquetés. Son amour, cependant, n'était pas mort. Pas même quand il avait ramené Chloé à la maison en lui ordonnant de l'appeler « belle-sœur ». Maintenant, elle avait compris. Elle devait éteindre ce feu elle-même. Elle devait arracher Brendan de son cœur.

Pendant cinq ans, j'ai été la fiancée d'Adrien de Martel. Pendant cinq ans, mes frères m'ont enfin traitée comme une sœur qu'ils aimaient. Puis ma jumelle, Chloé – celle qui l'avait abandonné devant l'autel – est revenue, avec une histoire de cancer inventée de toutes pièces. En cinq minutes, il l'a épousée. Ils ont cru à chacun de ses mensonges. Quand elle a essayé de m'empoisonner avec une araignée venimeuse, ils m'ont traitée d'hystérique. Quand elle m'a accusée d'avoir gâché sa fête, mes frères m'ont fouettée jusqu'au sang. Ils m'ont appelée la doublure sans valeur, le bouche-trou qui portait son visage. Le coup de grâce est venu quand ils m'ont attachée à une corde et m'ont laissée suspendue au-dessus d'une falaise pour y mourir. Mais je ne suis pas morte. Je suis remontée, j'ai simulé ma mort et j'ai disparu. Ils voulaient un fantôme. J'ai décidé de leur en donner un.

Pendant six ans, j'ai été l'épouse parfaite pour un PDG de la tech et la belle-mère de son fils, un rôle que j'ai accepté pour rembourser une dette. J'ai mis toute mon âme dans une famille qui ne voyait en moi qu'une simple remplaçante de sa femme décédée. Le jour de notre anniversaire de mariage, mon beau-fils de six ans a pointé notre portrait de famille et a hurlé qu'il voulait que je disparaisse, remplacée par l'assistante de mon mari. Plus tard, dans un accès de rage, il a tué mon chien, mon seul lien avec mon ancienne vie. La seule réaction de mon mari a été de qualifier l'animal mourant de « sale bête ». Après six ans de sacrifices silencieux, cet unique acte de cruauté a été la goutte d'eau qui a fait déborder le vase. Alors que je signais les papiers du divorce, mon mari a ricané, incrédule. « Tu gâches tout ça pour un chien ? » Je l'ai regardé droit dans les yeux. « Ce chien était plus une famille pour moi que vous ne l'avez jamais été. »

Le moniteur cardiaque de mon petit frère hurlait son dernier avertissement. J'ai appelé mon mari, Damien Vasseur, le roi impitoyable de la pègre parisienne dont j'avais sauvé la vie des années plus tôt. Il m'avait promis d'envoyer son équipe médicale d'élite. « Je gère une urgence », a-t-il aboyé avant de raccrocher. Une heure plus tard, mon frère était mort. J'ai découvert quelle était l'« urgence » de Damien sur les réseaux sociaux de sa maîtresse. Il avait envoyé son équipe de chirurgiens de renommée mondiale pour l'aider à mettre bas les chatons de sa chatte. Mon frère est mort pour une portée de chatons. Quand Damien a enfin appelé, il ne s'est même pas excusé. J'entendais la voix de sa maîtresse en arrière-plan, lui demandant de revenir se coucher. Il avait même oublié que mon frère était mort, proposant de lui acheter un nouveau jouet pour remplacer celui que sa maîtresse avait délibérément écrasé. C'était l'homme qui avait promis de me protéger, de faire payer ceux qui m'avaient harcelée au lycée. Maintenant, il tenait cette même harceleuse, Séraphine, dans ses bras. Puis le coup de grâce est arrivé : un appel du service de l'état civil a révélé que notre mariage de sept ans était une imposture. Le certificat était un faux. Je n'ai jamais été sa femme. J'étais juste une possession dont il s'était lassé. Après qu'il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture pour Séraphine, je n'ai passé qu'un seul appel. J'ai envoyé un SMS à l'héritier d'un clan rival à qui je n'avais pas parlé depuis des années : « J'ai besoin de disparaître. Je fais appel à toi. »

Mon mari, Grégoire de La Roche, m'a balancée hors de sa voiture sous une pluie battante pour se précipiter au chevet d'une autre femme. C'est cette nuit-là que j'ai compris que notre mariage était un mensonge, une cage dorée soigneusement construite pour protéger son véritable amour. Mais la supercherie était bien plus profonde que je n'aurais pu l'imaginer. Quand j'ai tenté de partir, ma propre famille m'a trahie, me rouant de coups jusqu'au sang juste pour préserver leur précieuse alliance commerciale. L'œuvre de ma vie, ma photographie, a été volée par sa maîtresse, Camille, et il m'a enfermée dans une cave obscure, utilisant mon plus profond traumatisme d'enfance comme une arme pour me réduire au silence. Je n'étais qu'un pion, un bouclier, un sacrifice sur l'autel de leur amour épique. Dépouillée de ma famille, de mon art et de mon cœur, j'ai enfin compris. S'ils voulaient une tempête, j'allais devenir un ouragan. J'ai réduit notre penthouse en cendres et je suis partie, prête à détruire l'homme qui m'avait brisée. Mais je ne m'attendais pas à ce qu'il me suive jusqu'au bout du monde, prêt à mourir juste pour prouver que son amour était réel.

Mon mari, l'avocat le plus redoutable de Paris, a détruit ma famille pour protéger son ex. Il a piégé mon frère, provoquant la mort de mes parents et la faillite de notre entreprise. Il m'a promis de faire libérer mon frère si je restais. Mais le jour de l'appel final, il n'est jamais venu. Mon frère a perdu sa dernière chance de retrouver la liberté. J'ai découvert plus tard pourquoi Alexandre était absent. Il était à un pique-nique, pour fêter l'anniversaire du chien de son ex. La vie de mon frère, mon monde entier, valait moins qu'un chiot. L'amour que j'avais pour lui s'est brisé en mille morceaux. Alors, j'ai suivi une thérapie expérimentale pour l'effacer de mon esprit. Quand il m'a finalement retrouvée à Paris, me suppliant de revenir, j'ai regardé l'homme qui avait été mon univers et j'ai demandé : « Pardon, on se connaît ? »

Pendant quatre ans, j'ai supporté la froideur de mon mari, Antoine, et sa liaison très publique. J'ai tout enduré pour le cœur qui battait dans sa poitrine – celui que je croyais appartenir à mon fiancé décédé, Léo. Puis, un appel d'un détective privé a tout fait voler en éclats. Tout n'était qu'un mensonge, une simple erreur administrative. Le cœur de Léo n'était pas dans le corps de mon mari. Il battait à l'intérieur d'un PDG de la tech à Lyon, un certain Raphaël Cartier. Soudain, l'homme que j'avais épousé pour un fantôme n'était plus qu'un étranger cruel. Quand sa maîtresse m'a fait tomber dans une piscine, il m'a laissée me noyer, exigeant que je m'excuse auprès d'elle avant de m'aider. Quatre ans d'humiliation et de cœur brisé, tout ça pour une coïncidence dévastatrice. Ma vie entière était bâtie sur du vide. Alors j'ai demandé le divorce et j'ai pris un aller simple pour Lyon. Quand Antoine a fini par me retrouver, me suppliant de revenir, il n'a pas compris. Je ne le fuyais pas, lui. Je courais vers le dernier fragment de l'homme que j'avais vraiment aimé.

J'ai purgé une peine de sept ans dans une prison secrète pour un crime que ma sœur a commis. Aujourd'hui, mon fiancé — l'homme qui l'a choisie elle, et pas moi — est enfin venu récupérer son bien. Mais il n'est pas venu me sauver. Il est venu me récupérer comme une dette, observant de ses yeux froids tandis qu'on me jetait dans une cabane immonde, un déshonneur qu'il fallait garder hors de vue. Quelques minutes plus tard, son téléphone a sonné. C'était ma sœur. Sans un mot, il m'a laissée là, debout dans la poussière, pour se précipiter à ses côtés. Abandonnée. Encore une fois. À travers les murs fins de ma nouvelle prison, j'ai entendu la voix de ma propre mère. Elle organisait mon envoi dans un couvent isolé, pour m'enterrer pour de bon cette fois. Ils ne s'étaient pas contentés de m'enfermer pour protéger leur parfaite fille adoptive. Ils prévoyaient de m'effacer complètement. Mais alors que j'étais assise dans le noir, un vieux portable prépayé a vibré dans ma poche. Un unique message brillait sur l'écran. « Syndicat des Cimes. On peut vous faire sortir. Vous avez dix jours. »

Je croyais vivre un mariage parfait avec Étienne Chevalier, l'homme le plus puissant de l'industrie musicale. Quand le médecin a confirmé que notre bébé avait un cœur qui battait fort et sainement, je me suis sentie la femme la plus chanceuse du monde. C'était avant que je ne découvre la vérité. Je n'étais pas sa femme ; j'étais une remplaçante. Une imitation parfaite de sa cousine Gisèle, dans le coma depuis trois ans. Le bébé n'était pas censé être le mien non plus. C'était un « héritage » pour Gisèle, un cadeau pour son réveil. Et quand elle s'est réveillée, ma vie est devenue un véritable enfer. Elle a brisé en mille morceaux le dernier souvenir de ma mère décédée, et Étienne m'a dit que ce n'était qu'un « bibelot sans valeur ». Il m'a fait battre sauvagement pour la divertir, filmant toute la scène en guise d'hommage. Mais ce n'était pas le pire. Gisèle m'a attaquée, provoquant une fausse couche violente. Puis, elle a jeté les cendres de ma mère et de mon enfant à naître sur le sol et les a écrasées sous son talon, les mélangeant à la poussière. Mon mari, mon héros, mon monde entier... tout n'était qu'une imposture calculée. Je n'étais qu'un incubateur, et maintenant, j'étais jetable. N'ayant plus rien à perdre, j'ai pris mon passeport et je me suis enfuie à Paris. Quand il m'a finalement retrouvée, me suppliant de rentrer à la maison pour le bien de « notre bébé », je lui ai simplement montré le rapport médical. « De quel bébé parles-tu, Étienne ? »

Je me tenais juste derrière les portes-fenêtres vitrées, un plateau de serviettes propres à la main. Ce soir, on célébrait la guérison complète de Cédric Barron, le prodige de la tech de retour sur ses deux jambes après trois ans de ma kinésithérapie dévouée. Mais c'est alors que son ex-petite amie, Charlotte Mack, a fait son apparition. Quand une éclaboussure de la piscine a touché sa robe, Cédric m'a violemment poussée pour la protéger, m'envoyant heurter de plein fouet le rebord en béton de la piscine. Je me suis réveillée à l'hôpital avec une commotion cérébrale, seulement pour voir Cédric réconforter Charlotte, qui simulait des larmes. Il ne m'a pas défendue quand elle a prétendu que nous étions « juste amis ». Sa mère, Esther Cotton, m'a ensuite envoyé un SMS avec un chèque de cinq millions d'euros, me disant que je n'avais pas ma place dans son monde. De retour à son penthouse, Charlotte m'a accusée d'avoir empoisonné Cédric avec de la soupe et d'avoir cassé la précieuse boîte en bois de son père. Il l'a crue, me forçant à boire la soupe et me laissant m'effondrer sur le sol de la cuisine. J'ai de nouveau fini à l'hôpital, seule. Je ne comprenais pas pourquoi il croyait ses mensonges, pourquoi il me faisait du mal après tout ce que j'avais fait. Pourquoi n'étais-je qu'une solution temporaire, si facile à jeter ? Le jour de son anniversaire, je lui ai laissé un SMS : « Joyeux anniversaire, Cédric. Je pars. Ne me cherche pas. Adieu. » J'ai éteint mon téléphone, l'ai jeté dans une poubelle et j'ai marché vers une nouvelle vie.

Il y a sept ans, mon fiancé, Don Dante Moretti, m'a envoyée en prison. Il a fait ça pour que je paye à la place de ma sœur adoptive, Chiara. Il a dit que c'était un cadeau, sa façon de me protéger d'un sort encore pire. Aujourd'hui, il est venu me chercher à ma sortie de prison. Mais il m'a abandonnée devant le portail de la villa familiale. Sa raison ? Chiara faisait une autre de ses « crises ». Mes parents m'ont alors annoncé que je logerais dans le débarras du troisième étage. Pour ne pas déranger la petite chose fragile qui m'a volé ma vie. Ils ont fêté son « rétablissement » avec un dîner somptueux, pendant que j'étais traitée comme un fantôme. Quand j'ai refusé de me joindre à eux, ma mère a sifflé que j'étais une ingrate. Mon père m'a traitée de jalouse. Ils pensaient que je ne comprenais pas leurs murmures venimeux. Mais la prison a été mon université. J'y ai appris l'espagnol. J'ai compris chaque mot. C'est là que j'ai réalisé. Je n'étais pas seulement un sacrifice. J'étais jetable. L'amour que j'avais ressenti pour eux s'était changé en cendres. Cette nuit-là, dans le débarras poussiéreux, je me suis connectée à un canal crypté que j'avais créé des années plus tôt. Un seul message m'attendait : « L'offre tient toujours. Acceptez-vous ? » Mes mains, couvertes de cicatrices mais stables, ont tapé la réponse : « J'accepte. »

Pour notre cinquième anniversaire de mariage, j'ai trouvé la clé USB secrète de mon mari. Le mot de passe n'était ni la date de notre mariage, ni mon anniversaire. C'était celui de son premier amour. À l'intérieur, il y avait un sanctuaire numérique dédié à une autre femme, une archive méticuleuse d'une vie qu'il avait vécue avant moi. J'ai cherché mon nom. Zéro résultat. En cinq ans de mariage, je n'étais qu'une simple remplaçante. Puis, il l'a fait revenir. Il l'a embauchée dans notre cabinet d'architecture et lui a confié le projet de ma vie, celui pour lequel je m'étais démenée corps et âme pendant deux ans. Lors du gala annuel de l'entreprise, il l'a présentée publiquement comme la nouvelle responsable du projet. Quand elle a simulé un accident et qu'il s'est précipité à ses côtés en me foudroyant du regard, j'ai enfin compris la vérité. Il ne se contentait pas de me négliger ; il attendait de moi que j'endure en silence sa dévotion publique pour une autre femme. Il pensait que j'allais craquer. Il avait tort. J'ai pris ma coupe de champagne intacte, j'ai marché droit sur lui devant tous ses collègues, et je la lui ai vidée sur la tête.

Aujourd'hui, c'était mon quatrième anniversaire avec Charles-Antoine. Il m'avait dit de porter ma robe blanche pour une surprise qu'il avait organisée. J'ai passé tout l'après-midi à me préparer, à répéter mon « Oui », certaine qu'il allait enfin me demander en mariage. Mais quand je suis arrivée dans la salle de bal de l'Hôtel Impérial, la bannière disait : « Félicitations, Charles-Antoine & Carine ». Devant tous leurs amis et leur famille, il s'est agenouillé et a demandé en mariage son amie d'enfance, Carine Moreau. Il a utilisé la bague de sa mère, un bijou de famille. Celle qu'il m'avait montrée un jour, en me disant qu'elle était pour la femme avec qui il passerait sa vie. Puis il m'a présentée, moi, sa petite amie depuis quatre ans, comme « une très bonne amie ». Sa nouvelle fiancée m'a souri doucement et m'a dit que leur mariage serait libre, me donnant la permission de rester sa maîtresse. Je l'ai entendu confier son vrai plan à un ami : « Carine, c'est ma femme pour la galerie, mais Ambre, c'est mon jouet pour le plaisir. » Il pensait que j'accepterais d'être sa marionnette. Il avait tort. J'ai sorti mon téléphone et j'ai envoyé un message à un numéro que je n'avais jamais osé appeler. Celui de l'exécuteur testamentaire de mon père, avec qui j'étais en froid. « Je dois réclamer mon héritage. » Sa réponse a été instantanée. « Bien sûr, Mademoiselle Lefèvre. La condition est un mariage avec moi. Êtes-vous prête à procéder ? » « Oui », ai-je tapé. Ma vie avec Charles-Antoine était terminée.

Quatre ans après la noyade de mon fils Léo, j'étais toujours perdue dans un brouillard de chagrin. Mon mari, Élian Moreau, le magnat de la tech, était un saint aux yeux du public, un père dévoué qui avait créé une fondation au nom de Léo. Mais lorsque je suis allée finaliser l'acte de décès de Léo, le commentaire anodin d'une employée a fait voler mon monde en éclats : « Monsieur Moreau a un autre enfant à charge. » Le nom m'a frappée comme un coup de poing : Enzo Duval, fils de Sabrina Duval, la femme qui avait harcelé Élian pendant des années. Je les ai trouvés, une famille parfaite, Élian riant d'un bonheur que je n'avais pas vu depuis des années. Puis, j'ai surpris Sabrina avouant à Élian que c'était à cause de leur liaison qu'il ne surveillait pas Léo le jour de sa mort. Mon monde s'est effondré. Pendant quatre ans, j'avais porté la culpabilité, croyant que la mort de Léo était un tragique accident, réconfortant Élian qui s'en voulait pour un « appel professionnel ». Tout n'était qu'un mensonge. Sa trahison avait tué notre fils. L'homme que j'aimais, l'homme qui avait bâti une prison de deuil autour de moi, menait une vie heureuse avec une autre famille. Il m'avait regardée souffrir, me laissant m'accuser, pendant que son secret rongeait tout de l'intérieur. Comment avait-il pu ? Comment pouvait-il rester là et mentir, sachant que ses actes avaient conduit à la mort de notre fils ? L'injustice me consumait, une rage froide et pure remplaçant mon chagrin. J'ai appelé mon avocat, puis mon ancien mentor, Christophe Langlois, dont les recherches expérimentales sur l'effacement de la mémoire étaient mon seul espoir. « Je veux oublier », ai-je murmuré, « J'ai besoin de tout oublier. Efface-le pour moi. »

Pendant sept ans, j'ai été l'épouse parfaite et silencieuse de Damien De Luca, le Parrain du Milieu marseillais. Notre mariage n'était qu'un contrat, signé uniquement parce que son grand amour, Isabelle, l'avait abandonné devant l'autel. Puis, elle est revenue. Il m'a forcée à le regarder la choisir, encore et encore. Il l'a emmenée dans un placard sombre pour « Sept minutes au paradis », et en est ressorti avec un suçon frais sur le cou. Ensuite, elle m'a accusée d'avoir volé son collier de diamants. « C'est une voleuse, Damien, tout comme sa mère ! » a hurlé Isabelle. Mon mari n'a pas hésité. Il m'a projetée contre une table et a ordonné à ses hommes de me jeter dans la cellule de détention privée de la famille. Il savait que c'était un coup monté, mais il m'a quand même traitée d'ordure, indigne de lui cirer ses chaussures. J'ai enfin compris. Je n'avais jamais été sa femme. J'étais juste une « remplaçante à bas prix », un corps dans son lit en attendant le retour d'Isabelle. J'étais jetable. Alors, quand j'ai finalement été libérée, je suis partie. Son plus grand rival m'attendait avec une offre d'emploi : Directrice du Design. J'allais affronter Damien pour le plus gros contrat de la ville, en utilisant les plans d'architecte qu'il m'avait volés pour les donner à sa maîtresse. J'allais bâtir un empire sur les cendres de son orgueil.

Ce mariage arrangé durait depuis trois ans. À la veille du retour de sa sœur jumelle, Ambre, Camille Moreau reçut un appel de sa mère. « Ambre rentre demain. Kilian Rochefort est le fiancé de ta sœur. Tu as usurpé la place de Madame Rochefort pendant trois ans. Il est temps de la lui rendre. » Camille, musicienne indépendante talentueuse mais méconnue, avait rangé sa guitare, dissimulé sa véritable identité et était devenue « Ambre » pour sauver la maison de disques de sa famille. Elle avait épousé un Rochefort, devenant la remplaçante d'une remplaçante. La vie au domaine des Rochefort n'était pas un conte de fées. Kilian était froid, distant, obsédé par son premier amour, Inès Vauthier. Camille jouait son rôle à la perfection, supportant son indifférence et les manipulations incessantes d'Inès. Elle fut jetée dans un lac glacé, abandonnée à une mort certaine en pleine mer, et accusée de crimes qu'elle n'avait pas commis. Elle était un fantôme dans sa propre famille, un outil qu'on utilise et qu'on jette. Ses parents l'avaient abandonnée depuis l'enfance, elle avait toujours été le fardeau dont personne ne voulait. « Je ne t'ai jamais aimé, Kilian. Pas une seule seconde. » Elle lui tourna le dos, le laissant seul face aux conséquences de sa cruauté. Elle trouva sa liberté, son bonheur, son foyer, auprès d'un homme qui l'aimait et la respectait pour ce qu'elle était vraiment.

Pendant cinq ans, j'ai été la psychologue à domicile qui a sauvé le milliardaire Julien de Vence. Je l'ai fait pour rembourser une dette, croyant qu'il était le garçon qui m'avait autrefois sauvé la vie. Le dernier jour de mon contrat, lui et sa fiancée m'ont piégée. Ils ont anéanti ma carrière, monté ma famille contre moi et m'ont laissée sans rien. J'étais brisée, trahie par l'homme même que j'avais guéri. Puis, un inconnu bienveillant m'a trouvée sous la pluie. Il m'a révélé un secret dévastateur qui a tout changé : c'était lui, mon véritable sauveur, et l'homme pour qui j'avais sacrifié ma vie était un imposteur.

J'étais en train de préparer les bouquets de lys pour ma fête de fiançailles quand l'hôpital a appelé. Une morsure de chien, ont-ils dit. Mon fiancé, Salvatore Moretti, était censé être à Lyon pour affaires. Mais il a répondu à mon appel paniqué depuis une piste de ski à Courchevel, avec le rire de ma meilleure amie, Sofia, en fond sonore. Il m'a dit de ne pas m'inquiéter, que la blessure de ma mère n'était qu'une égratignure. Mais en arrivant à l'hôpital, j'ai appris que c'était le Doberman non vacciné de Sofia qui avait attaqué ma mère, diabétique. J'ai envoyé un texto à Sal pour lui dire que ses reins lâchaient, qu'ils devraient peut-être l'amputer. Sa seule réponse : « Sofia est en pleine crise. Elle se sent horriblement mal. Calme-la pour moi, d'accord ? » Quelques heures plus tard, Sofia a posté une photo de Sal l'embrassant sur un télésiège. L'appel suivant que j'ai reçu était celui du médecin, m'annonçant que le cœur de ma mère s'était arrêté. Elle est morte seule, pendant que l'homme qui avait juré de me protéger était en vacances romantiques avec la femme dont le chien l'avait tuée. La rage en moi n'était pas brûlante. Elle s'est transformée en un bloc de glace. Je ne suis pas retournée au penthouse qu'il m'avait offert. Je suis allée dans la maison vide de ma mère et j'ai passé un appel que je n'avais pas fait depuis quinze ans. À mon père, que j'avais perdu de vue, un homme dont le nom était une légende effrayante dans le monde de Salvatore : Don Matteo Costello. « Je rentre à la maison », lui ai-je dit. Ma vengeance ne serait pas une affaire de sang. Ce serait une affaire d'effacement. J'allais démanteler ma vie ici et disparaître si complètement que ce serait comme si je n'avais jamais existé.

Pendant trois ans, j'ai été le secret de Damien Ricci. J'étais la propriété du numéro deux du clan, le remède à une violente malédiction qui le rongeait. Il m'avait promis que s'il n'était pas marié avant son vingt-cinquième anniversaire, je deviendrais sa femme. Mais à la veille de cet anniversaire, il a mis fin à notre arrangement. Il a ramené une autre femme, Sofia, et m'a présentée comme « l'employée de maison ». Sofia, avec une fausse innocence, a fait tomber de ma main un précieux souvenir, le brisant en mille morceaux. Quand je l'ai confrontée, Damien m'a giflée deux fois en public. L'humiliation m'a anéantie. Plus tard, j'ai découvert que Sofia m'avait piégée, m'accusant de l'avoir enlevée. Un mensonge que Damien a cru sans hésiter. Pour me forcer à avouer, il a fait attacher ma mère dans un sac et l'a jetée dans l'eau glacée des Calanques pour la noyer. Il l'a laissée là pour mourir. À cet instant, la fille qui l'aimait est morte aussi. J'ai sauvé ma mère, et nous avons fui le pays, cherchant refuge auprès de mon ami d'enfance, Julien. Je pensais m'en être sortie. Mais Damien est apparu en Australie, me suppliant de lui pardonner. Je l'ai rejeté, choisissant un avenir avec Julien. Je croyais que c'était fini. Jusqu'à ce qu'une voiture, conduite par une Sofia ivre de vengeance, fonce sur nous. La dernière chose que j'ai vue, c'est Damien se jetant devant moi, encaissant le choc de plein fouet.

Un iMessage suggestif sur l'iPad familial a été la première fissure dans ma vie parfaite. Je pensais que mon fils adolescent avait des ennuis, mais des utilisateurs anonymes d'un forum en ligne ont révélé la vérité glaçante. Le message n'était pas pour lui. Il était pour mon mari depuis vingt ans, Antoine. La trahison s'est transformée en complot quand je les ai entendus parler. Ils riaient de sa liaison avec la conseillère d'orientation « cool » de mon fils. « Elle est tellement... chiante, Papa », a dit mon fils. « Pourquoi tu ne quittes pas Maman pour être avec elle ? » Mon fils n'était pas seulement au courant ; il militait pour ma remplaçante. Ma famille parfaite était un mensonge, et j'étais la risée de la farce. Puis, le message d'une avocate sur le forum a ravivé une flamme dans les décombres de mon cœur. « Rassemblez des preuves. Puis réduisez son monde en cendres. » Mes doigts étaient stables lorsque j'ai tapé ma réponse. « Dites-moi comment. »

Mon fiancé, Adrien, avait une phobie maladive des microbes. Notre mariage n'était qu'une fusion déguisée, un accord où ma fortune devait sauver l'entreprise familiale au bord de la faillite. Mais devant l'autel, face au monde entier, il m'a plantée là pour sa stagiaire. Il a déclaré choisir « l'amour plutôt que l'argent », me faisant passer pour la méchante sans cœur qui avait tenté d'acheter un mari. Il n'en avait pas fini. Il a mis en scène une tentative de suicide depuis le toit de mon immeuble, diffusant en direct au monde entier comment ma « cruauté » l'avait poussé au bord du gouffre. Puis, lui et son nouvel amour sont venus dans mon bureau avec leur dernière exigence : vingt pour cent de ma société et le collier inestimable de ma défunte mère. « Camille l'aime beaucoup », a-t-il ricané. Le lendemain, pendant la réunion d'urgence du conseil d'administration convoquée pour me virer, il a appelé, jubilant. « Échec et mat, Jade. Accepte simplement ta défaite. » Je l'ai mis sur haut-parleur pour que tout le conseil entende. « En réalité, Adrien », ai-je dit, alors que des agents de l'AMF entraient dans la pièce, « c'est moi qui possède le conseil d'administration. »

Pour notre troisième anniversaire de mariage, je comptais annoncer à mon mari que j'étais enceinte. Au lieu de ça, je l'ai regardé poser un genou à terre et demander une autre femme en mariage. Dans le chaos qui a suivi, il m'a violemment poussée dans un escalier en marbre. Je me suis réveillée à l'hôpital, en train de perdre notre bébé. Le médecin l'a appelé, le suppliant de venir. « Dites-lui d'arrêter sa comédie pathétique », ai-je entendu la voix de mon mari au téléphone. « Je n'ai pas de temps à perdre avec ses jeux. » Il a raccroché. Il était dans le même hôpital, réconfortant sa maîtresse pour une brûlure sans gravité pendant que notre enfant mourait. Après trois ans de mensonges et cinq promesses brisées, je me suis enfin réveillée. Je lui ai laissé une boîte avec les échographies et mon diagnostic de fausse couche, j'ai signé les papiers du divorce et j'ai disparu de sa vie pour toujours.

Pendant trois ans, mon mari, Charles de la Roche, a souffert de troubles de l'érection. Du moins, c'est ce qu'il me disait. C'est moi qui l'avais sorti d'un terrible accident de voiture en flammes, et ce mariage était sa promesse de chérir les mains qui l'avaient sauvé. Mais ce soir, je l'ai surpris avec ma belle-sœur, Juliette. Il lui a avoué que son état était un mensonge pour éviter de me toucher, et qu'il l'avait toujours aimée. Notre mariage n'était qu'une mascarade pour apaiser son grand-père. Les trahisons n'ont cessé de s'accumuler. Il a prétendu que c'était elle qui l'avait sauvé. Il m'a abandonnée lors d'un glissement de terrain pour la secourir. Quand je me suis réveillée à l'hôpital avec des côtes cassées, il m'a demandé de donner un greffon de peau de ma jambe pour réparer une égratignure sur son visage. Il voulait mutiler mon corps pour la femme qui m'avait volé ma vie, la femme qui portait son enfant secret. Mon amour était un fardeau, mon sacrifice une blague dont ils riaient en cachette. Puis j'ai découvert l'ultime vérité, celle qui m'a anéantie : notre certificat de mariage était un faux. Je n'avais jamais été sa femme, juste un simple bouche-trou. Cette nuit-là, j'ai pris mon téléphone et j'ai appelé la seule personne dont il m'avait mise en garde. « Alexandre », ai-je murmuré, la voix brisée. « J'ai besoin de partir. Peux-tu me rejoindre en Europe ? »

L'homme qui avait autrefois pris une balle pour moi se tenait dans notre salon, exigeant que je présente mes excuses à sa maîtresse enceinte. C'était le gamin fauché que j'avais transformé en PDG, la fondation de mon monde. Maintenant, cette fondation était un gouffre. Mais la véritable trahison est venue des lèvres de sa maîtresse. Elle a murmuré que Jacques avait orchestré l'accident de voiture qui avait causé ma fausse couche des années auparavant, prétendant qu'il n'avait jamais voulu d'enfant avec une « garce froide et stérile » comme moi. Il a essayé de l'installer dans ma maison, me peignant comme la méchante de notre histoire. Il a étalé leur amour à la face du monde, lui achetant des îles et des diamants pendant que j'étais mise de côté, cataloguée comme la reine des glaces de Paris. L'amour que j'avais pour lui, construit sur ce que je pensais être un deuil partagé pour notre fils perdu, s'est transformé en cendres. Tout n'était qu'un mensonge. Dix ans de ma vie, une pièce de théâtre soigneusement mise en scène par lui. Mais il a oublié qui je suis. Lors d'un grand gala destiné à célébrer sa nouvelle vie, j'ai fait irruption. Avec les preuves en main et mes alliés à mes côtés, j'étais prête à réduire son empire en cendres et à lui faire payer chaque mensonge.

L'homme qui avait juré de mettre le monde à feu et à sang pour moi est marié à une autre femme depuis trois ans. Je l'ai découvert le jour où j'ai enfin pu quitter la clinique suisse où il m'avait envoyée. J'ai pris un vol pour lui faire la surprise, et j'ai découvert que ma sortie aurait dû avoir lieu un an plus tôt. Il avait falsifié mes rapports médicaux, me faisant passer pour une chose fragile et brisée, juste pour me garder enfermée pendant qu'il se construisait une nouvelle vie. Sa nouvelle femme, Isabella, m'a renversée avec sa voiture. Il l'a défendue, me traitant d'hystérique. Elle a volé mon portfolio artistique et l'a fait passer pour le sien, et il m'a forcée à endosser la responsabilité pour protéger la réputation de sa famille. Elle a même tué son propre chiot pour m'accuser. Pendant que je plongeais dans une rivière glacée pour récupérer le médaillon de mon père qu'elle avait jeté, il se tenait sur la terrasse et lui montrait une pluie de météores. La trahison finale est arrivée quand Isabella a simulé son propre enlèvement et m'a désignée comme la coupable. Je ne comprenais pas. C'était Dante Moretti, le Diable de la Côte d'Azur, mon tuteur, l'homme qui avait juré d'être mon bouclier. Pourquoi laissait-il cette femme me détruire petit à petit ? Me croyant coupable de l'enlèvement, il m'a fait attacher à un hélicoptère, traîner à travers un champ et m'a laissée pour morte. Mais je ne suis pas morte. J'ai survécu. Cinq ans plus tard, j'ai un nouveau nom, une nouvelle vie et un mari qui m'aime. Et aujourd'hui, je viens de croiser Dante dans la rue. Il m'a regardée comme s'il avait vu un fantôme.

Enceinte de huit mois, je pensais que Damien et moi avions tout pour être heureux. Une maison parfaite, un mariage plein d'amour, et notre fils miracle en route. Puis, en rangeant son bureau, j'ai trouvé son certificat de vasectomie. Il datait d'un an, bien avant même qu'on commence à essayer. Perdue, paniquée, je me suis précipitée à son bureau, pour n'entendre que des rires derrière la porte. C'était Damien et son meilleur ami, Édouard. « Je n'arrive pas à croire qu'elle n'a toujours rien compris », gloussa Édouard. « Elle se pavane avec son ventre énorme, elle rayonne comme une sainte. » La voix de mon mari, celle qui me murmurait des mots d'amour chaque nuit, était pleine de mépris. « Patience, mon ami. Plus elle s'arrondit, plus la chute sera dure. Et plus mon gain sera énorme. » Il a dit que tout notre mariage n'était qu'un jeu cruel pour me détruire, tout ça pour sa précieuse sœur adoptive, Elsa. Ils avaient même lancé un pari sur l'identité du vrai père. « Alors, le pari tient toujours ? » demanda Édouard. « Je parie toujours sur moi. » Mon bébé n'était qu'un trophée dans leur concours malsain. Le monde a basculé. L'amour que je ressentais, la famille que je construisais, tout n'était qu'une imposture. À cet instant, au milieu des ruines de mon cœur, une décision a germé. Froide. Claire. J'ai sorti mon téléphone, ma voix étonnamment stable en appelant une clinique privée. « Bonjour », ai-je dit. « Je dois prendre un rendez-vous. Pour une interruption de grossesse. »

Le lancement de mon chef-d'œuvre, mon parfum, a tourné au chaos. Ma création a été accusée d'avoir provoqué une réaction allergique de masse, envoyant des dizaines de personnes à l'hôpital. Mon fiancé, Baptiste, l'homme qui m'avait promis le monde, était celui qui m'avait piégée. Il m'a exilée dans un chalet isolé pendant trois ans, prétendant me protéger. En réalité, il a demandé à son frère jumeau de se faire passer pour lui, volant chaque nouvelle formule que je créais pour les donner à ma sœur de cœur, Carla, qui est devenue une star grâce à mon travail. Quand je les ai enfin confrontés, le bâtiment où nous nous trouvions s'est effondré. J'étais coincée sous les décombres, me vidant de mon sang. Les sauveteurs ont donné le choix à Baptiste : me sauver, ou sauver le chien de Carla d'une autre zone instable. « Sauvez le chien », a-t-il dit. « Émilie est forte. Elle peut attendre. » Il m'a laissée pour morte. Mais j'ai survécu. Secourue par les parents puissants que j'avais repoussés, on m'a donné une nouvelle identité et une nouvelle vie en Suisse. Maintenant, je bâtis mon propre empire, et je reviens pour réduire le leur en cendres.

Le soir de l'exposition qui devait définir ma carrière, j'étais complètement seule. Mon mari, Dante Sovrano, l'homme le plus craint de Marseille, m'avait promis qu'il ne manquerait ça pour rien au monde. Au lieu de ça, il était aux informations du soir. Il protégeait une autre femme – sa redoutable partenaire en affaires – d'une averse, laissant son propre costume à plusieurs milliers d'euros se faire tremper juste pour la mettre à l'abri. Le gros titre défilait sous eux, qualifiant leur nouvelle alliance de « manœuvre de pouvoir » qui allait redessiner la ville. Les invités de ma galerie se sont immédiatement mis à chuchoter. Leurs regards pleins de pitié ont transformé mon plus grand triomphe en un spectacle public d'humiliation. Puis son texto est arrivé, une confirmation froide et définitive de la place que j'occupais dans sa vie : « Un imprévu. Isabella avait besoin de moi. Tu comprends. Les affaires. » Pendant quatre ans, j'avais été sa chose. Une épouse artiste et silencieuse, gardée dans une cage dorée au dernier étage de son gratte-ciel. Je déversais toute ma solitude et mon chagrin sur mes toiles, mais il n'a jamais vraiment vu mon art. Il ne m'a jamais vraiment vue, moi. Il voyait juste un autre de ses actifs. Mon cœur ne s'est pas brisé ce soir-là. Il s'est changé en glace. Il ne m'avait pas seulement négligée ; il m'avait effacée. Alors le lendemain matin, je suis entrée dans son bureau et je lui ai tendu une liasse de contrats de la galerie. Il a à peine levé les yeux, agacé par cette interruption dans la construction de son empire. Il a attrapé le stylo et a signé sur la ligne que j'avais marquée. Il ne savait pas que la page glissée juste en dessous était notre jugement de divorce. Il venait de se débarrasser de sa femme comme d'une simple facture de matériel d'art.

Mon mari, l'homme que j'avais sauvé du suicide et pour qui j'avais bâti un empire, m'obligeait à m'agenouiller sur des petits pois surgelés. Mon crime ? Une goutte de crème dans mon café. Tout ça pour sa nouvelle « âme sœur », une influenceuse végane nommée Cassie, qui avait emménagé chez nous et déclaré la guerre à tous les produits d'origine animale. La cruauté a monté d'un cran. Il a enlevé mon père malade, le torturant à propos de son passe-temps qui était de construire des nichoirs, puis s'est servi de la vie de mon père pour m'acheter mon silence. Puis, lors d'un gala, il m'a laissée pour morte sur le chemin d'un ours enragé pour sauver Cassie. Alors qu'il me tournait le dos, m'abandonnant à la bête, j'ai compris que l'homme que j'aimais n'existait plus. Un monstre avait pris sa place. Mais j'ai survécu, sauvée par un mystérieux inconnu. Et en guérissant, je me suis souvenue de la seule arme qu'il avait oubliée : le contrat de mariage en béton qui me donnait la majorité des parts de son entreprise milliardaire. Il pensait m'avoir brisée, mais il venait de me donner les moyens de réduire son empire en cendres.

Le premier indice que ma vie était un mensonge fut un gémissement provenant de la chambre d'amis. Mon mari depuis sept ans n'était pas dans notre lit. Il était avec ma stagiaire. J'ai découvert que Baptiste, mon mari, avait une liaison depuis quatre ans avec Clara, la jeune femme talentueuse que je prenais sous mon aile et dont je payais personnellement les frais de scolarité. Le lendemain matin, elle était assise à notre table de petit-déjeuner, vêtue de sa chemise, pendant qu'il nous préparait des pancakes. Il m'a menti en me regardant droit dans les yeux, me promettant qu'il n'en aimerait jamais une autre, juste avant que j'apprenne qu'elle était enceinte de son enfant. Un enfant qu'il avait toujours refusé d'avoir avec moi. Les deux personnes en qui j'avais le plus confiance au monde avaient conspiré pour me détruire. La douleur n'était pas quelque chose avec laquelle je pouvais vivre ; c'était l'anéantissement de mon univers tout entier. Alors, j'ai appelé un neuroscientifique au sujet de sa procédure expérimentale et irréversible. Je ne voulais pas de vengeance. Je voulais effacer chaque souvenir de mon mari et devenir son premier sujet de test.

Adrien, mon mari, devait être l'amour de ma vie, l'homme qui avait promis de me protéger pour toujours. Au lieu de ça, il a été celui qui m'a anéantie. Il m'a forcée à signer les papiers du divorce, m'accusant d'espionnage industriel et de sabotage, pendant que son premier amour, Héloïse, soi-disant morte, réapparaissait, enceinte de son enfant. Je n'avais plus de famille. Ma mère m'avait reniée et mon père était mort alors que je travaillais tard au bureau, un choix que je regretterais toute ma vie. J'étais en train de mourir, atteinte d'un cancer en phase terminale, et il ne le savait même pas, ou s'en fichait. Il était trop occupé avec Héloïse, qui était allergique aux fleurs que j'entretenais pour lui, celles qu'il aimait parce qu'Héloïse les aimait. Il m'a accusée d'avoir une liaison avec mon frère adoptif, Cédric, qui était aussi mon médecin, la seule personne qui tenait vraiment à moi. Il m'a traitée de femme répugnante, de squelette, et m'a dit que personne ne m'aimait. J'étais terrifiée à l'idée que si je me défendais, je perdrais même le droit d'entendre sa voix au téléphone. J'étais si faible, si pathétique. Mais je n'allais pas le laisser gagner. J'ai signé les papiers du divorce, lui cédant le Groupe Simon, l'entreprise qu'il avait toujours voulu détruire. J'ai simulé ma mort, espérant qu'il serait enfin heureux. Mais je m'étais trompée. Trois ans plus tard, je suis revenue sous le nom d'Aurore Morgan, une femme puissante avec une nouvelle identité, prête à lui faire payer pour tout ce qu'il m'avait fait.

Pendant un an, j'ai joué le rôle de l'épouse parfaite et dévouée, supportant la liaison de mon mari affichée au grand jour. J'ai tout fait pour une seule raison : obtenir la garde exclusive de notre fils, Hugo. Mais quand Hugo a été arrêté, ce n'est pas vers moi qu'il s'est tourné. Il m'a regardée avec un dégoût absolu et m'a craché au visage que tous les problèmes de notre famille étaient de ma faute. Plus tard cette nuit-là, mon mari, Alexandre, a exigé que je présente mes excuses à sa maîtresse. Quand j'ai refusé, il m'a poussée dans l'eau glaciale du lac. Alors que je me noyais, je les ai vus, lui et mon fils, la réconforter sur le ponton, une silhouette de famille parfaite sous le clair de lune. Ils me regardaient mourir. Le dernier fragment de mon amour pour eux est parti en fumée. Ils avaient oublié une chose. Je n'étais pas qu'une simple femme au foyer. J'étais une Morgan. Mes doigts ont trouvé la balise de détresse que mon père milliardaire m'avait donnée. Et j'ai appuyé.

Le soir de mes noces, j'ai fait un serment à Léo Gallo, l'homme le plus redouté de Lyon. « Si jamais tu me trahis, » ai-je murmuré, « je disparaîtrai de ta vie comme si je n'avais jamais existé. » Il a ri, pensant que c'était une promesse romantique. C'était un serment. Trois ans plus tard, j'ai découvert sa trahison. Ce n'était pas une simple liaison ; c'était une humiliation publique. Sa maîtresse, Eva, m'a envoyé des photos d'elle dans mes lieux, portant les bijoux qu'il m'avait offerts, me narguant de sa présence dans ma vie. Et Léo la laissait faire. Le coup de grâce est tombé dans notre villa de Saint-Tropez. Je les ai vus ensemble, Léo et une Eva triomphante et enceinte, devant son cercle rapproché. Il la choisissait, elle, sa maîtresse enceinte, plutôt que sa femme blessée, exigeant que je m'excuse de l'avoir contrariée. Dans ma propre maison, j'étais un obstacle. Dans mon propre mariage, j'étais un accessoire. L'amour auquel je m'étais accrochée pendant des années a finalement rendu l'âme. Les SMS d'Eva ont tout confirmé, y compris la photo d'une échographie avec la légende « Notre bébé », et une autre d'elle portant le collier qu'il avait nommé « L'Aube de Maïa ». Alors, le lendemain de notre fête d'anniversaire, j'ai mis mon plan à exécution. J'ai liquidé mes actifs, fait raser le jardin qu'il avait planté pour moi et lui ai fait signifier les papiers du divorce. Puis, avec une nouvelle identité, je suis sortie par la porte de service et j'ai disparu dans la ville, laissant l'homme qui avait brisé ses vœux face aux décombres de la vie qu'il avait détruite.

Mon mari m'a tendu les papiers du divorce le jour de notre anniversaire. Une « manœuvre temporaire », a-t-il dit, pour calmer sa maîtresse enceinte jusqu'à ce qu'elle donne naissance à son héritier. Puis il m'a abandonnée à une mort certaine dans une tempête et m'a forcée à donner mon sang pour la sauver, menaçant de profaner la tombe de mes parents quand j'ai refusé. Il m'a traitée de « poche de sang » et s'attendait à ce que j'attende sagement son retour. Il croyait connaître sa femme, si dévouée et pragmatique. Il était sur le point de rencontrer la reine qui allait lui prendre sa couronne, son entreprise, et son monde tout entier.

Pendant dix ans, j'ai cru que Charles-Henri de Veyrac était mon sauveur. Il m'avait arrachée à mon petit village paumé du Berry pour m'emmener sous les paillettes de Paris, où j'étais devenue sa fiancée dévouée et une mannequin pour les mains à succès. Puis, une manucure surprise, réservée par Charles-Henri dans le salon de son ex, Carla, a ruiné mes mains, anéantissant ma carrière à quelques jours d'un contrat majeur. Quand mon agent a menacé Carla de poursuites judiciaires, la rage de Charles-Henri a explosé. Il m'a accusée de détruire la vie de son ex. Quelques jours plus tard, il m'a conduite au fin fond du Vercors, m'a tirée de la voiture, a jeté mon sac par terre et a démarré en trombe, me laissant là, abandonnée, enceinte, et sans le moindre réseau. Après deux jours de terreur et de déshydratation, je suis rentrée à la maison pour trouver Charles-Henri, riant aux éclats avec ses amis. Il se vantait de m'avoir abandonnée, me traitant de « bouche-trou » et se moquant de ma carrière, révélant ainsi sa vraie nature, cruelle et méprisable. Je ne pouvais pas comprendre comment l'homme que j'aimais, le père de mon enfant à naître, pouvait me voir comme un objet jetable. Surtout après que ma propre famille m'ait reniée, me laissant absolument seule, sans personne vers qui me tourner. N'ayant plus rien à perdre, j'ai pris une décision : j'allais couper tous les ponts avec Charles-Henri, à commencer par le bébé, et reprendre ma vie en main, quel qu'en soit le prix.

Pendant cinq ans, j'ai été le fantôme dans l'hôtel particulier de mon mari milliardaire. J'acceptais sa froideur, persuadée que ce magnat impitoyable de la tech était tout simplement incapable d'aimer. Ce mensonge a volé en éclats quand je l'ai vu abandonner une fusion à dix milliards d'euros pour s'agenouiller sur le sol sale d'un commissariat et refaire le lacet de sa maîtresse. Sa cruauté a atteint des sommets. Il m'a fait arracher d'une table d'opération pour que je cuisine pour elle. Il l'a laissée détruire l'œuvre de ma vie, puis m'a maintenue au sol pendant qu'elle m'entaillait les mains avec les débris de marbre. Pour l'apaiser, il m'a forcée à ramasser des débris de verre au fond de la piscine à mains nues, mon sang troublant l'eau sous le regard silencieux des invités. Il n'était pas incapable d'aimer. Il était juste incapable de m'aimer, moi. Mais dans son dernier acte d'humiliation, sa maîtresse a commis une erreur fatale. Croyant signer un document pour se débarrasser de moi, elle a utilisé son sceau personnel, juridiquement contraignant, et a apposé le cachet sur notre acte de divorce. Elle pensait m'anéantir ; au lieu de ça, elle m'a libérée.

Mon fiancé, Jameson Blanchard, a épousé ma sœur jumelle aujourd'hui. Pendant cinq ans, je n'ai été qu'une doublure, un substitut pour la femme qu'il désirait vraiment, et j'ai fait semblant de l'ignorer. Aujourd'hui, elle est revenue avec une histoire de cancer en phase terminale et le dernier vœu de l'épouser. C'était un mensonge parfait, et il a choisi d'y croire, faisant voler mon monde en éclats avec trois mots simples : « C'est Héloïse. » Ils m'ont laissée sur le trottoir, rejetée par mon propre sang. Mes frères, qui avaient autrefois juré de me protéger, célébraient la femme qui m'avait anéantie. Ils ont déplacé mes affaires dans une chambre d'amis, faisant de la place pour leur sœur prodigue. Ce soir-là, Héloïse m'a offert un cadeau de « bienvenue » : une boîte contenant une veuve noire. Alors que le venin se propageait dans mes veines, ma famille s'est précipitée à ses côtés, qualifiant mon agonie de « petite morsure d'araignée ». Ils m'ont laissée convulser sur le sol. Plus tard, ils m'ont fouettée pour un crime que je n'avais pas commis, m'ont suspendue à une falaise et m'ont laissée pour morte. Mon corps est une carte routière de leur amour. Chaque cicatrice, chaque os brisé, est un témoignage de leur trahison. Ils ont cru à ses mensonges, mais leur véritable crime a été de ne jamais me voir vraiment. Alors que je m'accrochais à cette falaise, en sang et brisée, une seule pensée m'obsédait : Isabella Dubois est morte ici ce soir. Maintenant, Isabella Hale allait naître de ses cendres.

Le monde m'est revenu dans un éclair blanc. Plafond blanc, draps blancs, l'odeur stérile de l'antiseptique. Ma tête me lançait. J'étais à l'hôpital. Mon fiancé, Maxence, s'est précipité à mon chevet, le visage ravagé par l'inquiétude. J'ai décidé de lui faire une blague, de prétendre que j'étais amnésique. — Qui... qui êtes-vous ? ai-je murmuré. Son soulagement s'est évaporé, remplacé par un regard calculateur. Il m'a montré la photo d'une autre femme, Hannah Martin, une stagiaire dans l'entreprise de sa famille. — C'est la femme que j'aime, a-t-il dit d'une voix plate. Mais c'est toi et moi qui allons nous marier. Nos familles ont un accord. Une fusion d'entreprises. C'est trop important pour échouer. Mon esprit vacillait. L'homme que j'aimais me disait que toute notre relation était un mensonge. Une vague de fureur m'a submergée. — Alors, annule tout, ai-je lâché. Il a attrapé mon poignet, la panique dans les yeux. — Si cette fusion échoue, ma famille est ruinée. Hannah... elle est très fragile. Le stress la détruirait. Ma vie, mon amour, mon avenir... tout n'était que des dommages collatéraux dans son drame pathétique et égoïste. Je n'étais rien de plus qu'un contrat commercial. La spirituelle et fière Alicia Beaumont, héritière d'un empire technologique, réduite à une simple monnaie d'échange. Plus tard, je l'ai entendu au téléphone, sa voix douce et tendre. — Ne t'inquiète pas, Hannah. Tout est sous contrôle. Elle est amnésique. Elle ne se souvient de rien. Si elle m'aime ? Bien sûr qu'elle m'aime. Elle est obsédée par moi depuis qu'on est gamins. C'est presque pathétique. Mon cœur s'est brisé. Il me prenait pour une idiote brisée et amnésique qu'il pouvait manipuler. Il allait découvrir à quel point il avait tort.

Mon mari, Adrien, m'a traînée à une soirée pour son ex-petite amie, Camille Dubois. Nos cinq ans de mariage n'étaient qu'une mascarade, un contrat qu'il avait signé pour la narguer après qu'elle l'eut quitté. Je n'étais que la femme de paille. Pendant un jeu de « Sept minutes au paradis », il a choisi Camille. Quand ils sont sortis des toilettes, son rouge à lèvres était étalé et un suçon frais marquait son cou. Plus tard dans la nuit, Adrien et Camille ont débarqué en trombe chez nous. Il m'a accusée d'avoir volé son collier de diamants valant plusieurs millions d'euros. Il ne m'a pas crue, même quand j'ai juré que j'étais innocente. Il a appelé la police, qui a, comme par hasard, trouvé le collier dans mon sac à main. Il m'a regardée avec un dégoût infini. « Je n'aurais jamais dû t'épouser », a-t-il craché. « Tu n'es qu'une racaille de banlieue. » J'ai été arrêtée sur la parole de la femme qui m'avait piégée. Mes cinq années d'amour silencieux et de dévouement ne signifiaient rien. L'homme dont j'étais secrètement tombée amoureuse ne voyait en moi qu'une vulgaire voleuse. J'ai passé la nuit dans une cellule de garde à vue glaciale. Le lendemain matin, après avoir été libérée sous caution, j'ai retiré la carte SIM de mon téléphone, je l'ai cassée en deux et je l'ai jetée à la poubelle. C'était fini. Je leur ferais payer. Je réduirais leur monde en cendres.

Pendant cinq ans, j'ai vécu un magnifique mensonge. J'étais Aliana Ricci, l'épouse chérie du Capo le plus redouté de Marseille et la fille adorée du Don. Je croyais que mon mariage arrangé s'était transformé en un véritable amour. Pour mon anniversaire, mon mari m'avait promis le parc d'attractions. Au lieu de ça, je l'ai trouvé là-bas avec son autre famille, en train de fêter le cinquième anniversaire du fils dont j'ignorais l'existence. J'ai surpris leur conversation. Mon mari me traitait de « pauvre idiote naïve », une simple façade pour légitimer son fils secret. La trahison ultime n'était pas sa liaison, mais la vue de la voiture de mon propre père, garée de l'autre côté de la rue. Ma famille n'était pas seulement au courant ; ils étaient les architectes de ma ruine. De retour à la maison, j'ai trouvé la preuve : un album photo secret de l'autre famille de mon mari posant avec mes parents, et des relevés montrant que mon père avait financé toute cette mascarade. Ils m'avaient même droguée les week-ends pour qu'il puisse jouer à la famille parfaite. Le chagrin ne m'a pas anéantie. Il s'est mué en une froideur implacable. J'étais un fantôme dans une vie qui n'avait jamais été la mienne, et un fantôme n'a rien à perdre. J'ai copié chaque fichier accablant sur une clé USB. Pendant qu'ils célébraient leur journée parfaite, j'ai envoyé un coursier avec mon cadeau d'adieu : un enregistrement de leur trahison. Tandis que leur monde partait en fumée, je me suis dirigée vers l'aéroport, prête à m'effacer et à tout recommencer.