Ce n'était pas un oubli. Dante Moretti, le Sous-chef du syndicat de New York, ne faisait pas d'erreurs. C'était une humiliation calculée, une destitution publique de mon statut d'épouse. J'ai tiré sur ma manche pour dissimuler la cicatrice déchiquetée sur mon poignet – un rappel permanent de sa « loi familiale » – et me suis glissée dans l'anonymat de la foule tel un fantôme. J'ai hélé un taxi jaune, une Ford Modèle T. Le chauffeur, Tariq, ne savait pas qu'il transportait une femme dont l'existence même était en train d'être effacée.
L'ascenseur privé menant au penthouse des Moretti sur la Cinquième Avenue ressemblait à une cage dorée s'élevant vers les cieux. Lorsque les portes en laiton poli se sont ouvertes, je suis entrée dans le foyer. Le sol en marbre noir et blanc était jonché de papier de soie coloré et de rubans enroulés, un contraste saisissant avec la perfection stérile habituelle de ma prison.
Derrière l'imposant paravent en laque noire – incrusté d'un phénix en nacre prisonnier dans une cage – je les ai entendus.
« Regarde, *Principessa* (Princesse) », la voix grave et rocailleuse de Dante parvint depuis le salon. « Tu crois que ça va lui plaire ? »
« Tatie Adriana va adorer ! » s'exclama Elena, ma fille de cinq ans, dans un cri de joie.
J'ai jeté un coup d'œil par-dessus le bord du paravent. Dante tenait une énorme licorne en peluche avec un ruban rose de mauvais goût noué autour du cou. Mon souffle se coupa, l'air se transformant soudain en verre dans mes poumons. Trois mois plus tôt, j'avais essayé d'acheter exactement le même jouet pour Elena. Dante me l'avait arraché des mains d'une gifle, grondant que *le sang des Moretti n'a pas besoin d'une telle faiblesse*.
Maintenant, il l'offrait à Adriana Rizzo – ma demi-sœur, sa maîtresse.
« Tatie Adriana est un million de fois mieux que Maman », gazouilla Elena, sa voix innocente portant le coup le plus fatal.
Mon sac à main en cuir glissa de mes doigts engourdis, son fermoir en laiton heurtant sèchement la console.
La tête de Dante pivota brusquement vers le foyer. Ses yeux sombres, d'habitude des lacs de glace calculatrice, s'embrasèrent d'une irritation brute et non dissimulée. Mon retour anticipé du domaine décrépit des Falcone n'était pas des retrouvailles ; c'était une intrusion inopportune.
« Isabella », dit-il, d'un ton plat, dénué de toute chaleur. « Tu es en avance. »
J'avançai en pleine lumière, les yeux fixés sur la licorne en peluche. « Nous sommes le 14 octobre, Dante. » Ma voix tremblait, supplique pathétique et désespérée pour qu'il se souvienne. Mon anniversaire.
Il consulta sa montre à gousset en or, sa mâchoire se contractant d'impatience. « Je suis au courant de la date. La fête d'Adriana commence dans une heure, et nous sommes déjà en retard. » Il ne me regarda même pas en attrapant le petit manteau de fête pailleté d'Elena. « Viens, Elena. »
« Mais Maman vient de rentrer », dit Elena, sans pour autant s'avancer vers moi. Elle s'agrippa à la jambe de Dante, me regardant comme si j'étais une étrangère interrompant leur famille parfaite.
« Ta mère est fatiguée », rejeta froidement Dante.
Il passa devant moi, l'odeur de son eau de Cologne à la bergamote et de la fumée de son cigare coûteux flottant dans l'air. La lourde porte de bronze se referma dans un déclic, me laissant entièrement seule dans le silence suffocant du penthouse.
L'épouse de mafieux dévouée et souffrante en moi vola en mille morceaux irréparables sur le sol de marbre froid. À sa place, un calme étrange et glacial déferla dans mes veines. La jeune fille qui avait été échangée comme garantie était morte. *Spettro*, la cryptographe fantôme qui avait survécu aux recoins les plus sombres de la pègre, ouvrit les yeux.
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