Elle a heurté la coiffeuse en marbre avec un bruit sec, comme de la glace qui se fissure.
« Mme Jarvis ? »
La voix de Holly a traversé la lourde porte en chêne, hésitante et trop forte. Faith n'a pas répondu. Elle a regardé la bague tourner sur la pierre froide, captant la lumière hivernale, jusqu'à ce qu'elle s'immobilise contre un flacon de parfum en cristal.
La porte s'est ouverte. Holly est entrée, ses chaussures plates et discrètes silencieuses sur le tapis, et s'est arrêtée net.
Ses yeux ont trouvé la bague. Puis la main gauche nue de Faith. Puis la bague à nouveau.
« Oh mon Dieu », a murmuré Holly. Elle a même posé une main sur sa poitrine, comme dans ces films que Faith ne regardait plus depuis des années. « Oh mon Dieu, Mme Jarvis. »
Faith a pris deux épaisses enveloppes kraft sur le lit. Le sceau de cire du cabinet d'avocats a capté la lumière : cramoisi, officiel, définitif. Elle les a tendues.
Holly n'a pas bougé. « Est-ce que... est-ce que vous... » Sa voix s'est brisée. « Le contrat de mariage à lui seul a pris dix-huit mois à négocier. Les structures fiduciaires, les propriétés immobilières, si vous partez sans... »
« Prends-les. »
Les doigts de Holly se sont refermés sur les enveloppes. Ses mains tremblaient. Faith a vu la sueur assombrir le papier là où son pouce appuyait.
« Vous le faites vraiment », a dit Holly. Ce n'était plus une question. « Vous le quittez vraiment. »
Faith est passée devant elle pour entrer dans le dressing. Des rangées de haute couture parisienne pendaient, parfaitement coordonnées par couleur : des soies qui coûtaient plus cher que la plupart des appartements, des fourrures qu'elle n'avait jamais désirées, des robes pour des galas où elle avait souri jusqu'à en avoir mal au visage.
Elle a atteint le fond du dressing. Ses doigts ont trouvé du coton, de la toile, quelque chose qui respirait.
Le trench-coat beige avait six ans, acheté lors d'une promotion chez Macy's avant qu'elle n'apprenne que les femmes Jarvis ne faisaient pas leurs courses dans les grands magasins. Elle l'avait gardé caché derrière un mur de Chanel, comme un secret bien gardé.
La doublure en soie a murmuré lorsqu'elle a glissé ses bras. La ceinture s'est serrée à sa taille, trop lâche maintenant, elle avait perdu du poids ces derniers mois. Elle a relevé le col et a fermé la fermeture éclair jusqu'à son cou.
Quand elle s'est retournée, les yeux de Holly étaient humides.
« Vous avez l'air... » Holly s'est arrêtée. Elle a dégluti. « Vous avez l'air d'une autre personne, Mme Jarvis. »
« Tant mieux. »
Un coup à la porte de la chambre. La voix de Rosa, étouffée et respectueuse : « La voiture attend, Mme Jarvis. Monsieur Gus a démarré le moteur. »
Faith n'a pas vérifié son reflet. Elle n'a pas ajusté ses cheveux ni ajouté les boucles d'oreilles en perles que la mère de Branson insistait pour qu'elle porte avec chaque tenue. Elle a marché jusqu'à la porte et l'a ouverte.
Rosa se tenait dans le couloir, son uniforme gris pressé avec une précision militaire. Ses yeux ont balayé le manteau de Faith, son cou nu, son visage sans maquillage. Quelque chose a vacillé dans son regard : de la surprise, peut-être, ou le calcul rapide d'une domestique qui avait appris à lire les changements de pouvoir.
« Aurez-vous besoin du vison argenté, Mme Jarvis ? La température a chuté à... »
« Non. »
Faith est passée devant elle. L'ascenseur attendait déjà, portes ouvertes, la voiture privée qui ne desservait que le penthouse. Elle est entrée et a appuyé sur le bouton du hall avant que Rosa ne puisse la suivre.
Les portes se sont refermées sur le visage stupéfait de la femme plus âgée.
La descente a frappé l'estomac de Faith comme un coup de poing. Elle a agrippé la main courante en laiton tandis que les chiffres défilaient : 40, 35, 20. Chaque étage l'éloignait davantage de la vie qu'elle avait construite si soigneusement qu'elle était devenue une prison dorée.
Quatorze ans. Elle avait dix-sept ans quand Eleanor Jarvis l'avait arrachée à cet enterrement, avait vu dans son chagrin d'orpheline un potentiel. Un potentiel à modeler. À rendre utile.
L'ascenseur a ralenti. Les oreilles de Faith se sont débouchées.
La respiration de Holly était trop forte à côté d'elle. Les enveloppes kraft ont froissé alors qu'elle les serrait contre sa poitrine.
« Mme Jarvis... »
Faith lui a touché l'épaule. Juste une fois, assez légèrement pour sentir l'os sous le blazer en laine. Holly s'est tue.
Les portes se sont ouvertes sur le hall.
Les lustres en cristal ont explosé de lumière, des centaines de prismes projetant des arcs-en-ciel sur les sols en marbre importés d'une carrière italienne que Faith avait autrefois été censée mémoriser. Le portier l'a vue arriver et s'est précipité vers la porte tournante.
« Mme Jarvis, permettez-moi... »
L'air froid l'a frappée au visage comme une gifle. Décembre à New York, assez vif pour laisser un goût métallique. Faith l'a respiré à pleins poumons et a continué d'avancer.
La Rolls-Royce noire tournait au ralenti au bord du trottoir, l'échappement s'enroulant en volutes blanches contre la pierre grise. Gus se tenait près de la porte arrière, sa casquette à la main, son visage buriné affichant la neutralité prudente d'un homme qui avait appris à ne pas voir ce qui se passait sur les sièges arrière.
« Mme Jarvis. » Il a ouvert la porte. « Où allons-nous ce matin ? »
Faith s'est glissée sur le siège en cuir. La voiture sentait le parfum de Branson, quelque chose de français et boisé qui s'accrochait aux tissus comme un avertissement. Elle a tendu le bras et a baissé la vitre d'un centimètre, laissant l'air de la ville érafler le parfum.
Holly est montée à côté d'elle, posant les enveloppes sur le siège entre elles comme quelque chose d'explosif.
Les yeux de Gus ont rencontré les siens dans le rétroviseur. Il l'avait conduite à des hôpitaux, à des réunions de charité, et à l'enterrement d'un homme qu'elle connaissait à peine. Il ne lui avait jamais demandé pourquoi elle pleurait sur son siège arrière à trois heures du matin.
« Mme Jarvis ? » a-t-il répété.
Faith a regardé au-delà de lui, au-delà du chrome et du verre de la Cinquième Avenue, vers la pointe sud de Manhattan où les gratte-ciel semblaient mordre le ciel.
« Siège du Groupe Jarvis », a-t-elle dit. « En centre-ville. »
La main de Gus s'est figée sur le levier de vitesse. En quatorze ans, elle n'avait jamais demandé cette destination. L'empire Jarvis était le territoire de Branson, clairement délimité comme un royaume médiéval. Les épouses ne s'y aventuraient pas.
« Bien sûr, Mme Jarvis. »
Le moteur a ronronné. La voiture s'est insérée dans le trafic, glissant devant des vitrines où des mannequins portaient des vêtements dans lesquels elle avait autrefois été photographiée, devant des restaurants où elle avait picoré des plats qu'elle ne pouvait goûter, devant la vie qu'elle avait assemblée pièce par pièce jusqu'à ce qu'elle l'étouffe.
Faith a fermé les yeux. Ses doigts ont trouvé le bord de l'enveloppe kraft et en ont tracé la couture, encore et encore, attendant la tempête qu'elle avait passé quatorze ans à apprendre à affronter.
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