surant sur les bords. Une sueur froide perla sur son front, et les voix bavar

Elle fixa son reflet dans le miroir orné. Son visage était pâle, ses yeux hantés. Ce n'était pas la Camille D

a gorge. La douleur dans sa poitrine était un poids physique, une pression écrasante qu

ux provenant du petit salon attenant, une pièce rarement util

ta. Elle connai

vait les voir clairement. Benoît avait pressé Clara contre une bibliothèque, sa bo

it espace. « Benoît », souffla-t-elle, ses mains em

robe. « Je veux t'exhiber. » Il se recula légèrement, ses yeux sombres d'un désir qu'il n'avait pas dirigé vers elle depuis des années. « Avec

a plus profonde. Elle n'était pas seulement remplacée ; elle était dévalorisée,

ta Benoît, ses lèvres traçant sa mâchoire. « Et je t

onna Clara, la tête r

u dans les toilettes, son cœur martelant contre ses côtes. Elle les regarda partir, son bras possessivem

de la blesser, d'une passion qui pourrait mener à une grossesse qui pourrait la tuer. C'était un mensonge. Il n'avait pas peur de la passion. Il ne la ressentait tout simplement pa

la seule chose que Camille ne pouvait pas être : jeune, sans fardeau, et, dans son esprit, fertile. Une pa

illes. Elle parvint d'une manière ou d'une autre à se ressaisir, à retourner da

ur les joues. Une petite marque sombre, un suçon, était visible juste

Camille, se dirigea vers elle. Elle avait l

emblante. « Le champagne... il est un peu trop fort pour m

e, fraîche d'un rendez-vous secret avec son mar

en un nœud serré et furieux. Sa main

la cata

e flûtes de champagne, une pièce maîtresse de la fête. La tour vacilla dangereusement. Pendant une seconde horrible, elle s

clats de verre tranchants s'abattirent sur elle, lui coupant les bras et les épaules. Un gros morceau lui frappa le front, et

t. Il courait, son visage un masque de terreur. Pendant un i

sa juste à

mais était autrement indemne. Il la prit dans ses bras, la

l ? Le bébé ! » s'écria-t-il, ses

ne fois, ses yeux froids et agacés, comme si elle n'était qu'un inconvénient, un désordre à nettoyer. Puis il lu

le regarda les débris de la tour de champagne, une métaphore parfaite de sa vie brisée. La douleur de ses c

e la fête, laissant une traînée d'empreintes sanglantes sur le marbre blanc immac

les plus proches, les mêmes où elle

de triage, ses yeux pleins d'une pitié professionne

voix un murmure creux. «

pital, dans une chambre privée au bout du couloir. Il s'agitait autour d'elle, bo

arme inexistante. « Ne t'inquiète de rien », murmura-t-il, sa v

its. Les infirmières de l'étage chuchotaient, commentant à quel

it tel qu'il était vraiment maintenant : un homme qui ne voulait pas seulement un rempl

rile, Camille sut qu'elle devait le rendre of