r me manquait. La vérité était une prison dont les murs se refermaient sur moi. J'avais besoin de sorti

u dans la rue déserte, l'air froid de la nuit parisienne me brûlant les poumons. Les larmes coulaient sur mes joues, chaudes d'abord, puis g

ide et sombre depuis des années. J'avais gardé une clé, un vestige d'une autre vi

des mannequins silencieux me fixaient comme des fantômes. L'odeur de la poussière et des souvenirs m

ue chose de tangible pour confirmer ce que je savais déjà, pour que mon esprit accepte cette réalité cauchem

des lettres. Des lettres d'amour écrites par Marc, à Chloé. Des mots passionnés, des promesses d'un avenir commun, des critiques acerbes à mon sujet, me décrivant comme un "fardeau créatif". Il y avait

nnées, j'avais découvert une technique de broderie japonaise rare et j'avais voulu l'intégrer à une colle

ait r

n caprice d'artiste. Nous ne p

. Il refusait d'investir en moi, parce qu'il investissait déjà ailleurs. En Chloé. En leur avenir commun. Toute ma souffrance, ma chute, mo

, épuisée mais lucide. Le choc avait

café, comme si de rien n'était. Il m'a so

ais inquiet. Tu

e jouer le mari attentionné, le protecteur, alors que je savais q

ise. J'ai cherché un numéro dans mes contacts, celui d'un jeune homme que j'avais pris sous mon aile il y a longtemps, un assistant tal

à la deuxiè

Madame

surprise, mais

opre voix basse et urgente.

ce, puis il a répo

Dites-moi ce que

encé à planifier. Pas