Neuf mariages refusés, j'épouse le rival de mon ex

J'ai été enlevée et ligotée dans un entrepôt abandonné, la corde cisaillant mes poignets en sang. Risquant ma vie, j'ai volé un téléphone pour appeler mon mari, Joaquin, le suppliant d'alerter la police. « À quel jeu tu joues pour attirer mon attention ? » a-t-il répondu d'une voix glaciale. En fond, sa maîtresse Ember a gémi qu'elle avait une légère toux. Joaquin m'a alors accusée de simuler mon propre enlèvement par jalousie. « N'appelle plus jamais ce numéro et ne dérange plus le repos d'Ember. » Il a raccroché, me laissant mourir aux mains de mes ravisseurs pour que sa maîtresse puisse dormir en paix. J'ai frôlé la mort pour m'échapper. Quand je lui ai jeté les papiers du divorce au visage, il m'a forcée à renoncer à tout, jurant que je crèverais de faim. Mon ex-belle-mère a même jeté un parapluie cassé à mes pieds sous la pluie glaciale, me crachant que je n'étais qu'une orpheline minable indigne de leur monde. Trois ans de dévotion absolue piétinés sans pitié. Trempée et blessée, je ne ressentais plus qu'une haine glaciale pour cette famille. Alors que je marchais seule avec ma valise cassée, huit Cadillac blindées ont soudainement bloqué la rue. Un homme d'une prestance écrasante en est descendu, me tendant un test ADN avec une correspondance à 99,99 %. « Je suis ton frère aîné. La famille Wilder t'a enfin retrouvée. » Le premier laboratoire de génétique du pays. La fortune la plus puissante. J'ai souri : l'enfer de mon ex-mari allait enfin commencer.

Pendant quatorze ans, Faith avait joué à la perfection le rôle de l'épouse Jarvis. Orpheline recueillie par cette dynastie de milliardaires, elle avait appris à être docile, reconnaissante et surtout, silencieuse. Jusqu'au jour où elle découvrit un fin bracelet en or dans le tiroir de son mari, Branson. Le matin même, le visage de ce dernier s'affichait sur les écrans géants de Wall Street, enlacé avec une jeune actrice. Branson pensait qu'elle fermerait les yeux, comme elle le faisait depuis trois ans. Il lui offrait des diamants et une vie de luxe, persuadé qu'elle était trop effacée pour réagir. Il rentrait à trois heures du matin, l'ignorait après ses fausses couches, et la traitait avec le mépris réservé à un animal de compagnie bien dressé. « Tu n'as pas de travail, pas de famille, tu ne survivras jamais sans moi. » Il croyait fermement que sans son nom et sa fortune, elle n'était rien. Il était persuadé qu'elle n'était là que pour l'argent et qu'elle n'oserait jamais cracher sur un tel empire. Comment avait-il pu être assez aveugle pour confondre son silence avec de la soumission ? Aujourd'hui, Faith retira sa bague de cinq carats et fit irruption dans le bureau de Branson au 73e étage. Elle jeta sur son bureau un accord de divorce exigeant zéro centime de compensation. Et juste à côté, une clé USB cryptée contenant de quoi anéantir toute son entreprise s'il ne signait pas immédiatement.

Mon mari, Adrien de Martel, ne me touche que lorsqu'il est trop ivre pour se souvenir qu'il me déteste au plus haut point. Depuis trois ans, il me tient pour responsable de la mort de son grand amour, Éléonore. Hier, il a ramené à la maison une femme qui a eu recours à la chirurgie esthétique pour lui ressembler trait pour trait. Puis, mes propres enfants, des jumeaux, se sont plantés devant moi et m'ont ordonné de partir. « Papa a ramené notre nouvelle maman », ont-ils dit. « Tu dois partir maintenant. » Cette femme, ma sœur adoptive Gigi, s'est ensuite délibérément entaillé la jambe avec un couteau et m'a accusée. Quand Adrien l'a vue saigner, il n'a pas hésité. Il m'a projetée violemment au sol. Plus tard, sa sœur Isabelle m'a giflée, ses yeux brûlant d'une haine féroce. « C'est moi qui ai dit à tout le monde que tu avais tué Éléonore », a-t-elle sifflé. « Et je continuerai de le dire. » Mes enfants, mon mari, ma belle-famille... ils ont tous choisi la femme qui portait le visage d'une morte plutôt que moi. L'amour auquel je m'étais si longtemps accrochée s'était finalement éteint. Cette nuit-là, il m'a coincée dans ma chambre, a arraché ma robe et m'a traitée de souillée. Il pensait que j'allais m'effondrer. Au lieu de ça, je suis retournée dans le salon, j'ai ramassé les papiers du divorce que j'avais déjà préparés, et je les lui ai jetés en plein visage.

Mon médecin m'a annoncé qu'il me restait deux semaines avant qu'un hématome cérébral n'efface tous mes souvenirs. J'ai appelé mon mari, Grégoire, mon roc, désespérée, cherchant son réconfort. Il m'a raccroché au nez. Un SMS a suivi : « Viens à la Galerie Aurore. Maintenant. » Là-bas, j'ai été droguée, déshabillée, et exposée sur un piédestal rotatif, transformée en installation artistique vivante pour sa maîtresse, Béryl. Il regardait depuis la foule, souriant, et l'a embrassée pendant que le public applaudissait mon humiliation. Quand j'ai découvert que j'étais enceinte, il a caché l'échographie. Puis, pour le prochain « concept artistique » de Béryl, il a envoyé ses hommes me traîner à l'hôpital et m'a forcée à avorter de notre enfant. Il a exposé le corps de notre bébé dans la galerie. Après avoir été enlevée par des hommes engagés par Béryl, je l'ai appelé une dernière fois, le suppliant de me sauver la vie alors qu'ils me tenaient au-dessus d'une falaise. Il était avec elle. « Arrête ce cirque », a-t-il dit, exaspéré, avant de raccrocher. Ils ont coupé la corde, et j'ai plongé dans la mer glaciale. Mais je ne suis pas morte. Je me suis réveillée à Florence, sans mémoire, avec un nouveau nom, et un homme bienveillant nommé Côme qui m'a soignée jusqu'à mon rétablissement. Deux ans plus tard, je suis revenue à Paris au bras de Côme, prête pour notre fête de fiançailles. Et je l'ai vu dans la foule, les yeux écarquillés d'incrédulité. « Adelia ? » a-t-il murmuré, son visage un masque d'espoir et d'horreur. « C'est vraiment toi ? »

Pendant deux ans, j'ai été amoureuse d'un homme que je ne connaissais que sous les initiales C.L. Notre relation anonyme en ligne était mon refuge, mon havre de paix dans un monde qui me terrifiait. Elle reposait sur une règle simple : nous ne devions jamais nous rencontrer. Cette règle a volé en éclats avec un simple texto. Il était un auteur à succès, et son éditeur le forçait à partir en tournée promotionnelle. « Il faut que je te rencontre », a-t-il écrit. « Je ne peux pas faire ça sans toi. » Mon anxiété sociale a explosé. J'ai brisé la seule règle que je pouvais contrôler et je lui ai dit que nous devions arrêter. Le lendemain matin, ma patronne m'a ordonné de livrer des dossiers à notre plus gros client : le célèbre et très secret auteur, Christian Lambert. C'était lui. Mon amant anonyme était mon patron. Il avait l'air dévasté, comme s'il avait pleuré en lisant mon message, mais il m'a traitée comme une parfaite inconnue. J'ai découvert la vérité plus tard : il savait qui j'étais depuis deux ans, attendant patiemment que je lui fasse confiance. Mais alors que nos mondes entraient enfin en collision, une manager jalouse a vu là l'occasion de se venger. Elle m'a forcée à dîner avec un homme dangereux de mon passé, un homme qui a drogué mon verre et m'a conduite sur une route déserte. Alors que la voiture filait dans l'obscurité, j'ai lancé l'enregistrement sur mon téléphone, réalisant qu'il ne s'agissait plus de sauver notre histoire d'amour. Il s'agissait de sauver ma peau.

J'étais la femme qui avait sorti mon mari, le milliardaire de la tech Adrien de la Roche, du caniveau. Notre histoire était un conte de fées des temps modernes que tout le monde connaissait. Puis j'ai découvert que j'étais enceinte. Mais le bébé n'était pas le mien. C'était un embryon créé par lui et ma pire ennemie, implanté en moi sans mon consentement. Je n'étais qu'une simple mère porteuse pour leur héritier. Quand ma mère était mourante, il a refusé de l'aider, la laissant périr par négligence médicale parce qu'il était trop occupé avec sa maîtresse. Quand j'ai essayé de le quitter, il a fait radier mon avocat du barreau et m'a enfermée dans notre hôtel particulier, prisonnière dans une cage dorée. Il m'a plaquée contre un mur et m'a dit que j'étais sa propriété, pour toujours. Après qu'il m'a soumise à une terrifiante procédure médicale juste pour me rappeler qui était le maître, j'ai su que l'homme que j'avais sauvé était un monstre. Il ne m'avait pas seulement trahie ; il avait assassiné ma mère et volé mon corps. Alors, j'ai passé un pacte avec son plus grand rival. J'ai vendu ma participation majoritaire dans son entreprise pour cinq cents millions d'euros et un plan pour disparaître. Sur le pont du superyacht qu'il avait baptisé de mon nom, j'ai simulé une fausse couche, déclenché une explosion et je me suis jetée à la mer. Adrien de la Roche me croirait morte. Il croirait qu'il avait poussé sa femme et son précieux héritier au suicide. Qu'il vive avec ça.