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L'Héritière réincarnée: Épouser l'Empereur de Wall Street

Goose

5.0

Moderne

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L'odeur du sang et de l'antiseptique envahissait la chambre d'hôpital. Chloe, incapable de bouger, pensait être veillée par son fiancé aimant et sa famille dévouée. Mais les voix qui résonnèrent dans la pièce brisèrent brutalement cette illusion. Son fiancé, Arthur, et sa demi-sœur discutaient calmement de sa mort imminente : ils vidaient son sang pour soigner Kaitlyn, et attendaient qu'elle expire pour lui arracher le cœur. « Notre petite vache à lait, jusqu'au bout. » ricana Arthur, l'homme qui lui avait promis l'éternité. Son beau-père avoua avec désinvolture avoir orchestré le meurtre de la mère de Chloe pour s'emparer de son héritage. Arthur, lui, avait déjà rédigé son discours de fiancé tragiquement endeuillé. Paralysée, Chloe sentit la vie la quitter, sacrifiée sur l'autel de leur cupidité. Une haine viscérale et une douleur fulgurante consumèrent ses dernières pensées. Elle leur avait tout donné, pour finir délibérément dépecée par ceux qu'elle appelait sa famille. Comment avait-elle pu être aussi aveugle et docile ? Dans un sursaut de rage désespéré, elle rendit son dernier souffle... et rouvrit brusquement les yeux. La froideur de l'hôpital avait disparu. Elle était de retour cinq ans en arrière, le matin de ses noces, réveillée dans le lit du prédateur le plus redouté de Wall Street, Julian Sterling. Cette fois, c'est elle qui allait tous les détruire.

Trahison

Mariés au premier regard

L'Héritière réincarnée: Épouser l'Empereur de Wall Street Chapitre 1

Ce fut l'odeur qui la frappa en premier. Antiseptique et fer. Désinfectant et sang. Son propre sang.

Sa conscience était une chose lente et fragmentée. Chloe ne pouvait pas bouger. Ne pouvait pas ouvrir les yeux. Mais elle pouvait sentir. La couverture sur ses jambes était fine, rêche. Une piqûre froide glissa dans le creux de son bras, un lent et constant drainage qui aspirait les limites de sa conscience.

Puis vinrent les voix. Non étouffées. Non lointaines. Elles étaient là, dans la pièce, sans hâte et sans garde-fou. Parce qu'ils pensaient qu'elle était déjà partie.

« Elle peut nous entendre, tu sais. » C'était la voix d'Arthur Walton - la voix de son fiancé, la voix qui lui avait promis l'éternité. Maintenant, elle était presque conversationnelle, dépouillée de toute prétention. « Non pas que cela ait encore de l'importance. »

L'air se bloqua dans les poumons de Chloe.

« Pourquoi pas ? » Kaitlyn Hayes, sa demi-sœur, ne fit aucun effort pour dissimuler la curiosité dans sa voix. Finies les larmes fabriquées. Finie la fille fragile et tremblante. « Elle est vraiment consciente ? »

« À peine. » Les pas d'Arthur se rapprochèrent, et elle sentit la légère dépression d'un poids au bord du lit. « Le drainage sanguin est presque terminé. Elle ne tiendra pas plus de quelques heures. Je préfère qu'elle sache exactement ce qui lui arrive. » Une pause, savourant l'instant. « Je pense qu'elle a bien mérité ça. »

David Hayes, l'homme qu'elle appelait père, parla de l'autre bout de la pièce, sa voix dépouillée de toute chaleur. « Alors ne perdons pas un instant. »

Une main - froide, baguée - lui souleva le menton.

« Ouvre les yeux, Chloe. » Le pouce d'Arthur pressa sa mâchoire. « Je sais que tu peux. »

Elle ne put lutter. Ses paupières s'ouvrirent avec difficulté, et la lumière fluorescente de la chambre d'hôpital lui transperça le crâne. Trois visages la regardaient. Arthur. Kaitlyn. David. Aucun d'eux ne cilla.

« La voilà. » Arthur sourit, et son sourire n'atteignit pas ses yeux. Il ne l'avait jamais fait. « Notre petite vache à lait, jusqu'au bout. »

« Le sang d'abord. » David fit un signe de tête vers la ligne intraveineuse qui courait de son bras à la poche à côté du lit - une poche connectée, vit-elle alors, à une autre ligne allant au lit où Kaitlyn était assise, sereine et aux joues roses, recevant déjà. « L'état de Kaitlyn nécessite une compatibilité précise. Tu as toujours été la donneuse parfaite. Quelle commodité. »

Les lèvres de Chloe s'entrouvrirent. « Vous - »

« Ne fais rien. » Arthur posa un doigt sur sa bouche, presque doucement. « Ne gaspille pas le peu de force qu'il te reste. Écoute seulement. »

Il se redressa, ajustant ses manchettes, et commença à parler comme les hommes parlent lorsqu'ils ont répété une chose mille fois et qu'ils peuvent enfin la jouer.

« Le cœur vient ensuite. L'équipe chirurgicale est prête. Le cardiologue de Kaitlyn nous assure que la procédure est simple - les cœurs de donneurs sont rarement plus frais que celui-ci. » Il fit un geste vers sa poitrine, clinique et sans hâte. « Le fonds fiduciaire de ta mère et tes actions Beaumont Industries sont transférés automatiquement à ta mort. Les avocats spécialisés dans les successions ont rédigé les documents il y a des mois. Nous signons à neuf heures. »

« Ma mère - » Les mots s'arrachèrent d'elle.

« Eleanor. » David prononça le nom comme on prononce le nom d'un pays qu'on a visité autrefois. « Oui. Cet accident qui lui est arrivé. Pas vraiment un accident, j'ai bien peur. » Il consulta sa montre. « Elle me faisait entièrement confiance. C'était son défaut fatal. Tu as le même, je l'ai remarqué. »

Quelque chose se rompit dans sa poitrine - pas son cœur, mais quelque chose de plus ancien. Quelque chose qui avait cru, contre toute évidence, que cet homme avait autrefois aimé sa mère.

« Vous l'avez tuée. » Ce n'était pas une question.

« Nous avons pris une décision, » dit David, « en famille. »

Kaitlyn se détourna de la perfusion pour la regarder, la tête penchée, l'expression douce. « Ne me regarde pas comme ça. Tu n'as jamais vraiment fait partie de la famille. »

Arthur s'accroupit à son niveau des yeux, les coudes sur les genoux, presque intime. « Le plus propre dans toute cette affaire ? Tout le monde sera dévasté. Le fiancé en deuil. Le père au cœur brisé. Tragique, vraiment - Chloe Beaumont, morte à vingt-six ans, son dernier acte un don de vie à la demi-sœur qu'elle aimait. » Il toucha son visage. « J'ai déjà rédigé la déclaration. »

« Et Julian Sterling ? » La voix de Kaitlyn portait la plus légère pointe de nervosité. « Il a posé des questions à son sujet. »

Arthur ricana. « Un psychopathe de Wall Street. Qu'est-ce qu'il va faire - nous auditer ? Chloe sera une femme morte dans quelques heures. Au moment où Sterling posera sa prochaine question, il n'y aura plus de Chloe pour y répondre. »

Julian Sterling. Le nom fendit le brouillard comme une pierre fend le glace. Un visage froid et impitoyable issu des couvertures de magazines financiers. Pourquoi auraient-ils peur de lui ?

« Nous n'avons pas peur, » dit Arthur, comme si elle avait parlé à voix haute. « Nous sommes prudents. Il y a une différence. » Il se leva, lissant sa veste. « Repose-toi maintenant. C'est presque fini. »

Une chaleur animale et brute inonda ses veines. Elle voulait crier, les déchirer à mains nues. Mais ses membres refusaient de répondre. Il ne lui restait rien - rien que le poids brûlant et clarifiant de tout ce qu'elle savait maintenant.

Un besoin désespéré et primal de vivre la traversa. Avec le reste de ses forces, elle mordit. Fort. Le goût âpre et cuivré de son propre sang emplit sa bouche alors que quelque chose en elle se brisait.

Puis, rien.

Elle se réveilla avec un halètement, l'air inondant ses poumons dans une respiration désespérée et saccadée. Le froid brancard d'hôpital avait disparu, remplacé par la douceur impossible de draps au nombre de fils élevé. L'air ne sentait plus la mort. Il portait un parfum frais et masculin - bois de santal et une légère touche de whisky.

Chloe baissa les yeux. Elle portait une chemise de soirée en soie pour homme, les manchettes dépassant ses mains. Sa peau, pâle dans la faible lumière, était parsemée de légères marques violacées d'une nuit passionnée.

Sa tête se releva brusquement. Des fenêtres du sol au plafond révélaient la ligne d'horizon scintillante et insomnieuse de Manhattan. Son propre visage terrifié la regardait depuis le reflet.

Ce n'était pas un hôpital. C'était un penthouse somptueux.

Sa main tremblante tendit vers le téléphone sur la table de chevet. L'écran s'illumina. C'était il y a cinq ans. La veille de son mariage avec Arthur Walton.

Elle était renaître. Avant que tout ne tourne mal.

Le bruit d'une porte qui s'ouvrait la fit sursauter. De la vapeur s'échappa de la salle de bain attenante, et à travers la brume, une silhouette grande et imposante émergea. Une serviette blanche était nouée bas sur ses hanches, l'eau traçant des chemins le long d'un abdomen sec et musclé. Il leva les yeux, et son visage lui coupa le souffle.

C'était un visage taillé dans le granit et la glace, avec des yeux aussi profonds et froids qu'un lac gelé.

C'était lui. L'homme des couvertures de magazines. Julian Sterling.

Les pupilles de Chloe se contractèrent. De tous les endroits, elle était renaître dans le lit de Julian Sterling.

Les derniers mots d'Arthur résonnèrent dans son esprit - un psychopathe de Wall Street, que peut-il faire - et quelque chose bougea derrière ses côtes. Pas de la peur.

Un tremblement commença dans sa main, sourd et bouillonnant, et cela n'avait rien à voir avec la peur.

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