Elle s'arrêta au bord du trottoir, ses yeux balayant la file de berlines noires au ralenti dans la zone de prise en charge VIP. Elle chercha la plaque d'immatriculation familière, la silhouette élégante de la Maybach de la famille Holloway.
Rien.
Juste une file de taxis indifférents et une bouffée de gaz d'échappement qui sentait le caoutchouc brûlé et la solitude.
Elle sortit son téléphone de sa poche. L'écran s'alluma, sa luminosité piquant ses yeux fatigués. 14 octobre.
Aucun message non lu. Aucun appel manqué. Pas de Caden. Pas du gestionnaire de la maison. Pas même du rappel de calendrier automatisé qu'elle partageait autrefois avec son mari.
Eulalie laissa échapper un souffle court et sec qui n'était pas tout à fait un rire. Elle ouvrit l'application Uber, ses doigts hésitant un instant avant de taper la destination : Penthouse Holloway.
Le chauffeur était un homme nommé Tariq avec un tableau de bord rempli de figurines à tête branlante et un besoin de combler le silence. Il parla du temps, du trafic, du coût croissant des bagels. Eulalie regarda par la fenêtre, observant le flou gris de l'autoroute. Ses oreilles bourdonnaient, un sifflement aigu qui noyait la voix de Tariq.
Il y a cinq ans, leur mariage avait été une fusion stratégique-le prestige immaculé de la lignée Bradford, héritière d'une fortune ancienne, assainissant le capital impitoyable et récent des Holloway. Caden avait eu besoin du nom irréprochable de sa famille pour sécuriser ses premiers investisseurs milliardaires, et elle, naïvement, avait cru qu'il la voulait vraiment. Elle avait échangé sa brillante carrière de codeuse contre le rôle d'épouse trophée parfaite, pensant que l'amour suivrait éventuellement le contrat.
« Grande soirée pour la ville, hein ? » demanda Tariq, désignant vaguement la radio.
Eulalie cligna des yeux, se concentrant sur le son grésillant provenant des haut-parleurs. La voix d'un journaliste de divertissement perça le statique.
« ...et tous les regards sont tournés vers l'Hôtel Plaza ce soir, où la star de la technologie Adalynn Pennington organise une célébration grandiose pour le lancement de son dernier produit. La rumeur dit que la liste des invités est exclusive au top un pour cent de la ville... »
La main d'Eulalie se posa sur sa ceinture de sécurité, serrant la sangle en nylon jusqu'à ce que ses ongles s'enfoncent dans sa paume. La douleur était vive, ancrante. Adalynn. Sa demi-sœur. La femme qui avait capté l'attention de son père, l'héritage de sa famille, et maintenant, apparemment, le temps de son mari le jour de son anniversaire.
« Oui, » murmura Eulalie, sa voix rauque. « Grande soirée. »
La voiture s'arrêta devant la façade en calcaire du bâtiment sur la Cinquième Avenue. Le portier, un jeune homme nommé Leo, fit un double-take en la voyant sortir d'une Toyota Camry au lieu de la voiture familiale.
« Mme Holloway ? » Leo se précipita en avant, tendant la main pour ses bagages. « Nous... nous ne savions pas que vous reveniez aujourd'hui. »
« C'est une surprise, Leo, » dit-elle, posant un doigt sur ses lèvres. Le mensonge avait un goût de cendre sur sa langue. Elle ne les surprenait pas. Elle sauvait les apparences.
La montée en ascenseur jusqu'au penthouse lui sembla être une ascension vers l'échafaud. Les chiffres défilaient-20, 30, 40. Son cœur battait contre ses côtes, un rythme frénétique et irrégulier. Elle vérifia son reflet dans les portes en laiton poli. Son visage était pâle, sans maquillage, des cernes sombres marquant la peau sous ses yeux. Elle ressemblait à un fantôme.
Fantôme. Le vieux surnom de ses jours de codeuse lui traversa l'esprit. Elle le repoussa.
Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent silencieusement.
Le foyer était un champ de mines de papier de soie coloré et de rubans bouclés. Une paire de mocassins en cuir italien de Caden était jetée négligemment près de la console, à côté d'une petite paire de baskets scintillantes.
Des rires flottaient depuis le salon. C'était le son d'Elara, sa fille de cinq ans. Un son qui remplissait habituellement Eulalie de chaleur, mais aujourd'hui, il la glaçait. C'était un rire aigu et essoufflé, le genre qu'Elara ne faisait que lorsqu'elle obtenait exactement ce qu'elle voulait.
Eulalie laissa sa valise près de la porte et avança doucement sur le tapis persan. Elle se déplaça derrière l'écran en ébène laqué qui séparait le foyer du salon, regardant à travers les lattes.
La scène devant elle était baignée par la lumière chaude et dorée du lustre.
Caden Holloway était à genoux. Le capitaliste impitoyable, l'homme qui terrifiait les conseils d'administration, était agenouillé sur le tapis, tenant une énorme licorne en peluche avec un ruban rose autour du cou.
« Papa ! » Elara sautait sur le canapé, ses boucles rebondissant. « Tante Adalynn va l'adorer ! C'est l'édition limitée ! »
Caden sourit, un sourire sincère qui plissait les yeux, qu'Eulalie n'avait pas vu dirigé vers elle depuis des années. Il lissa la crinière de la licorne. « Bien sûr qu'elle l'aimera, Elara. C'est toi qui l'as choisie. »
Le souffle d'Eulalie se bloqua. Sa main se posa sur sa poitrine, appuyant fort.
Trois mois plus tôt, elle avait essayé d'acheter cette même licorne pour Elara. Caden s'était moqué, la qualifiant de « désordre » et de « tape-à-l'œil ». Il lui avait dit d'acheter des blocs de construction en bois éducatifs à la place.
« Maman a dit que les licornes sont bêtes, » gazouilla Elara, attrapant le jouet et le serrant dans ses bras. « Mais Adalynn dit qu'elles sont magiques. »
« Tante Adalynn a raison, » dit Caden, se levant et brossant la poussière de son pantalon. « Nous ferions mieux d'y aller. Nous ne voulons pas être en retard pour sa fête. »
Le sac à main d'Eulalie glissa de ses doigts engourdis. Le lourd fermoir doré frappa le sol en marbre avec un claquement sec.
Le son brisa le tableau domestique.
Caden se retourna. Ses yeux la trouvèrent instantanément. La chaleur s'évapora de son visage, remplacée par un masque de surprise irritée. Sa mâchoire se serra.
Elara se figea, la licorne serrée contre sa poitrine. Ses yeux s'écarquillèrent, puis, instinctivement, elle recula d'un pas, se cachant derrière la jambe de Caden.
« Eulalie ? » La voix de Caden était plate. « Tu es de retour. Pourquoi n'as-tu pas envoyé un message à Carter pour qu'il vienne te chercher ? »
Eulalie ouvrit la bouche, mais sa gorge était sèche, fermée. Elle déglutit difficilement. « Aujourd'hui, c'est le 14 octobre. »
Caden jeta un coup d'œil à sa montre Patek Philippe, distrait. « Je connais la date. La fête de lancement d'Adalynn est ce soir. Nous sommes en retard. »
Il ne comprenait pas. Il ne se souvenait vraiment pas.
Eulalie regarda Elara. Sa fille jetait un coup d'œil derrière le pantalon de costume coûteux de Caden, regardant sa mère comme une étrangère qui avait interrompu un jeu privé.
« Maman est revenue au mauvais moment, » murmura Elara à voix haute à son père. « Nous devons aller voir Adalynn. »
Les mots étaient petits, mais ils frappèrent Eulalie avec la force d'un coup physique. Ses genoux se sentirent faibles. Elle tendit la main pour se stabiliser contre le mur.
« Martha t'aidera à déballer, » dit Caden, se détournant déjà, rejetant sa présence comme un inconvénient logistique. Il prit Elara dans ses bras. « Allons-y, ma puce. Ne faisons pas attendre la princesse. »
« Au revoir, Maman ! » Elara fit un signe de la main, son attention déjà revenue au jouet dans ses mains.
Ils passèrent devant elle. Caden sentait le bois de santal et le scotch coûteux qu'il aimait. Il ne s'arrêta pas pour l'embrasser. Il ne lui effleura même pas le bras.
Les portes de l'ascenseur se refermèrent sur eux, engloutissant son mari et sa fille, laissant Eulalie seule au centre du vaste et silencieux penthouse.
Elle baissa les yeux vers le sol. Une carte était tombée de la pile de papier cadeau.
« À la meilleure Tante Adalynn. »
Eulalie s'accroupit lentement. Ses articulations craquèrent. Elle ramassa la carte. Ses doigts ne tremblèrent pas. Un calme étrange et froid se répandait dans ses veines, gelant les larmes avant qu'elles ne puissent se former. Elle fixa la carte jusqu'à ce que les mots se brouillent, ses yeux devenant morts et creux.
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