La voix était forte, trop proche. Un visage apparut dans son champ de vision – un ambulancier, jeune, le front perlant de sueur. Il vérifiait les pupilles d'Evelyn avec une lampe-stylo qui lui fit l'effet d'une aiguille s'enfonçant dans son cerveau.
« Madame, essayez de rester calme. Vous avez inhalé beaucoup de fumée. On vous emmène à Mount Sinai. »
Evelyn essaya de parler, de poser la question qui hurlait dans sa poitrine, mais sa gorge était à vif, comme écorchée. Tout ce qui en sortit fut une toux sèche et rauque qui avait un goût de cendre.
« Votre nom ? » demanda l'ambulancier, son stylo suspendu au-dessus d'un presse-papiers. « Il nous faut un nom et un contact d'urgence. »
Evelyn leva une main tremblante. Sa peau paraissait grise sous les lumières crues, maculée de suie. Elle désigna la table d'appoint où reposait son téléphone. Idéalement, il aurait dû être fondu, détruit comme tout le reste dans le penthouse. Mais il était là, l'écran zébré de fissures en toile d'araignée, brillant pourtant d'une lueur faible et moqueuse.
L'ambulancier le ramassa. « C'est votre mari ? Julian ? »
Evelyn hocha la tête une fois. Le mouvement provoqua une pointe de douleur le long de son cou.
Il appuya sur le bouton d'appel. Evelyn observait son visage. Elle compta les secondes au rythme de son propre cœur erratique. Une. Deux. Trois.
L'ambulancier retira le téléphone de son oreille en fronçant les sourcils. « Messagerie. »
Il essaya de nouveau. « Services d'urgence à l'appareil, nous appelons pour Evelyn Vance », dit-il dans le répondeur, la voix pressante. « Merci de nous rappeler immédiatement. »
Evelyn ferma les yeux. Elle savait qu'il ne répondait pas aux numéros inconnus, et il ne consultait que rarement ses messages vocaux, sauf si son assistante les lui signalait.
« Regardez la télé », cria le chauffeur depuis l'avant.
Evelyn tourna la tête. Un petit écran, fixé au mur de l'ambulance, était branché sur les informations locales. Le bandeau en bas de l'écran était d'un rouge vif : DERNIÈRE MINUTE : INCENDIE DANS LE PENTHOUSE DE LA VANCE TOWER.
La caméra fit un panoramique sur la fumée qui s'échappait du sommet de l'immeuble – sa maison, sa prison – avant de basculer sur un direct depuis Hollywood Boulevard.
Le cœur d'Evelyn s'arrêta. Le moniteur émit des bips erratiques, un avertissement aigu qui poussa l'ambulancier à la regarder avec inquiétude.
Sur l'écran, à des milliers de kilomètres de là, à Los Angeles, se trouvait Julian.
Il n'était pas affolé. Il ne regardait pas son téléphone. Il protégeait une femme des paparazzi, son bras enroulé de manière protectrice autour de ses épaules, le visage déformé par une grimace hargneuse adressée à un caméraman qui s'était trop approché.
Serena Holloway.
Elle paraissait fragile, les yeux écarquillés et larmoyants, agrippant les revers de la veste de Julian. Le titre changea : Julian Vance réconforte Serena Holloway après une crise de panique à une avant-première.
Evelyn fixa sa main. Cette main large et compétente qu'elle avait tenue lors de l'échange de leurs vœux de mariage, la main qui avait signé leur contrat de mariage avec panache, caressait maintenant les cheveux de Serena, blottissant son visage contre sa poitrine pour la cacher des flashs.
Il la protégeait des flashs.
Pendant qu'Evelyn brûlait dans sa maison.
Une larme s'échappa du coin de son œil, traçant un sillon net à travers la suie sur sa joue. Elle était chaude, acide.
« Il faut lui administrer un sédatif », dit l'ambulancier d'un ton pressant. « Rythme cardiaque à cent quatre-vingts. Elle entre en état de choc. »
Evelyn sentit la piqûre d'une aiguille dans son bras épargné par les flammes. La vague froide du sédatif remonta dans ses veines, gelant le feu dans ses poumons. Alors que l'obscurité envahissait les bords de sa vision, l'image de Julian tenant Serena se grava au fer rouge sur ses rétines.
Trois ans, pensa-t-elle, les mots flottant dans le vide noir. Je t'ai donné trois ans de silence. Trois ans à être l'épouse parfaite et invisible. Et tu m'as laissée brûler.
Quand Evelyn se réveilla, le silence était plus assourdissant que les sirènes.
Elle était dans une chambre privée. Les murs étaient d'un beige pâle et écœurant. De l'autre côté de la fenêtre, la silhouette de New York se fondait dans une aube grise. Elle était seule.
Pas de fleurs. Pas de mari faisant les cent pas. Juste le goutte-à-goutte rythmé de la poche de perfusion.
Une infirmière entra d'un pas pressé, consultant un dossier. Elle s'arrêta en voyant les yeux d'Evelyn ouverts. Une lueur de pitié traversa son regard – cette pitié spécifique et condescendante réservée aux femmes dont les maris les humilient publiquement.
« Madame Vance », dit-elle doucement. « Vous êtes réveillée. Nous avons soigné les brûlures sur votre cou, votre bras et votre jambe. Ce sont des brûlures au second degré, mais elles devraient guérir avec un minimum de cicatrices si vous faites attention. »
« Mon mari ? » La voix d'Evelyn n'était qu'un murmure, qui ressemblait au son du papier de verre que l'on traîne sur du béton.
L'infirmière hésita. Elle regarda la télévision fixée au mur, actuellement éteinte, puis de nouveau Evelyn. « Nous... nous n'avons pas encore réussi à le joindre directement. Il semble qu'il soit toujours aux prises avec la presse à Los Angeles. Les informations disaient... » Elle laissa sa phrase en suspens, ne voulant pas le dire.
Les informations disaient qu'il est avec elle.
Evelyn regarda son reflet dans la fenêtre assombrie. Ses cheveux étaient emmêlés et couverts de suie. Elle avait un bandage au cou. Elle ressemblait à un fantôme. Ou peut-être à un cadavre qui aurait oublié de mourir.
« Je vois », dit Evelyn.
L'infirmière ajusta la couverture d'Evelyn. « Vous avez besoin de repos. Le médecin a dit que vous devriez rester en observation pendant au moins vingt-quatre heures. »
Evelyn regarda la perfusion dans sa main. C'était une attache. Une laisse. Tout comme la bague à son doigt.
« Non », dit Evelyn.
Elle tendit le bras et arracha le sparadrap de sa main.
« Madame Vance ! Qu'est-ce que vous faites ? » L'infirmière se précipita vers elle, les mains agitées.
Evelyn retira l'aiguille. Une goutte de sang rouge vif perla, glissant sur sa peau. Elle ne la sentit pas. Elle ne sentait plus rien de physique. Le feu avait cautérisé les terminaisons nerveuses de son cœur.
« Je m'en vais », dit Evelyn. Elle fit pivoter ses jambes pour s'asseoir sur le bord du lit. Sa blouse d'hôpital était fine, et le sol était glacial contre ses pieds nus.
« Vous ne pouvez pas », protesta l'infirmière. « Vous avez inhalé de la fumée. Vous avez besoin de... »
« J'ai besoin de beaucoup de choses », l'interrompit Evelyn en se levant. La pièce tourna une seconde, puis se stabilisa. « Mais aucune d'entre elles ne se trouve dans cet hôpital. »
Elle se dirigea vers le petit placard où l'on avait rangé ses affaires – les quelques objets qui avaient survécu sur elle. Ses vêtements abîmés, son téléphone fissuré.
Evelyn enfila le jean rigide qui sentait la fumée et le t-shirt troué par une brûlure près du col. Elle s'en fichait.
Elle prit son téléphone. Une notification s'afficha sur l'écran.
Daily Mail : « Mon ange gardien », déclare Serena Holloway à propos de Julian Vance. « Il est le seul qui puisse apaiser mes tempêtes. »
Evelyn se mit à rire. C'était un son sec et brisé.
Elle ouvrit une application sécurisée sur son téléphone, dissimulée au fin fond d'un dossier intitulé « Recettes ». Elle exigeait une empreinte digitale et un mot de passe de vingt caractères.
L'écran se chargea. Bank of the Cayman Islands.
Titulaire du compte : L'Architecte.
Solde : 24 500 000,00 $.
Evelyn fixa le chiffre. Pendant trois ans, elle avait laissé la famille Vance la traiter comme une pauvresse, une croqueuse de diamants qui devrait être reconnaissante pour les miettes tombant de leur table. Elle avait laissé Julian payer ses vêtements, sa nourriture, le lui faisant sentir comme une dette qu'elle ne pourrait jamais rembourser.
Mais Evelyn était L'Architecte. La scénariste anonyme la plus recherchée d'Hollywood. La femme qui avait écrit trois scénarios récompensés aux Oscars sous un pseudonyme parce que la famille Vance n'autorisait pas ses épouses à « travailler ».
Elle verrouilla le téléphone.
« Madame Vance, s'il vous plaît, laissez-moi appeler votre chauffeur », plaida l'infirmière en la suivant dans le couloir. « Ou l'assistant de M. Vance ? »
Evelyn s'arrêta devant l'ascenseur. Elle se tourna vers l'infirmière, les yeux secs et durs.
« N'appelez personne », dit-elle. « Evelyn Vance est morte dans cet incendie. »
Elle franchit les portes de l'hôpital et sortit dans le froid mordant du matin. Elle ne chercha pas la berline noire avec chauffeur qui la transportait habituellement comme un fourgon cellulaire.
Elle leva la main et héla un taxi jaune.
Le chauffeur, un homme corpulent au visage bienveillant, regarda Evelyn dans le rétroviseur. Elle devait avoir l'air d'une folle – tachée de suie, sentant la fumée, saignant légèrement de la main.
« On va où, madame ? »
Evelyn baissa les yeux sur la bague en diamant à sa main gauche. Cinq carats. D'une pureté parfaite. Froide comme la glace. Elle appuya deux fois sur le bouton latéral de son téléphone pour ouvrir son portefeuille numérique. Il fonctionnait encore.
« Midtown », dit Evelyn, sa voix gagnant en force. « Au cabinet d'avocats Sterling & Hale. »
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