Francesca se figea.
Elle fixa la chaussure.
Elle connaissait cet escarpin.
Elle avait regardé Lila l'essayer aux Galeries la semaine dernière. Elle avait dit à Lila que cela lui faisait des jambes interminables.
Un rire flotta depuis la chambre.
C'était un son aigu, cristallin. Un son que Francesca avait entendu au-dessus de mimosas lors de brunchs depuis dix ans.
Puis vint un autre bruit. Plus grave. Un grognement lourd et rythmé.
Julian.
Francesca ne bougea pas. Ses pieds semblaient cloués au parquet.
Le sac de sushis crissa.
Le bruit était infime, mais dans le silence de sa vie qui volait en éclats, il claqua comme un coup de feu.
Elle fit un pas en avant. Elle devait voir.
La porte de la chambre était entrouverte de quelques centimètres.
À travers l'interstice, elle vit de la peau. Une peau bronzée contre des draps blancs.
Le dos de Julian était cambré.
Lila était sous lui. Sa tête était renversée en arrière.
Les yeux de Lila s'ouvrirent.
Elle regarda droit vers la porte.
Elle vit Francesca.
Francesca cessa de respirer. Ses poumons se bloquèrent.
Lila ne cria pas. Elle ne repoussa pas Julian.
Elle sourit.
C'était une courbe petite et cruelle sur ses lèvres.
Puis elle enroula ses jambes plus fermement autour de la taille de Julian et laissa échapper un gémissement fort et théâtral.
Francesca sentit la bile monter dans sa gorge. Elle avait un goût d'acide et de trahison.
Elle ne cria pas. Elle ne le pouvait pas.
Sa main tremblait alors qu'elle fouillait dans son sac à main.
Elle sortit son téléphone.
Elle le leva.
La caméra fit la mise au point.
Dix secondes.
Elle enregistra la cambrure du dos de Julian. Le triomphe dans les yeux de Lila. La façon dont la tête de lit cognait contre le mur.
Julian commença à tourner la tête.
Francesca fit volte-face.
Elle courut.
Elle ne sentait pas ses pieds frapper la moquette. Elle n'entendait que le sang qui bourdonnait dans ses oreilles, noyant le carillon de l'ascenseur.
Elle écrasa le bouton pour le hall.
Puis elle changea d'avis.
Elle appuya sur le bouton pour le toit.
Elle avait besoin d'air. Elle avait besoin de vodka.
Trente minutes plus tard, la vodka brûlait un trou dans son estomac vide.
Son téléphone vibra sur le comptoir du bar.
Julian : T'es où, bébé ? Tu m'as manqué au dîner.
Francesca fixa l'écran jusqu'à ce que les lettres deviennent floues.
Elle attrapa son sac. Elle ne pouvait pas rentrer chez elle. Sa belle-mère serait là, à poser des questions sur les préparatifs du mariage.
Elle fouilla dans son sac et ses doigts effleurèrent une carte en plastique dur.
La carte d'accès Platine Serre. Une relique de la dernière coentreprise de son père avec leur groupe hôtelier. Elle lui donnait accès à n'importe quelle suite inoccupée.
Elle l'avait gardée pour les urgences.
Elle ouvrait la suite médicalisée au dernier étage.
La suite réservée à Grafton Serre.
Le frère infirme et banni de Julian.
Il n'était pas censé arriver avant demain.
La chambre serait vide. Sombre. Silencieuse.
Francesca trébucha dans l'ascenseur.
Elle passa la carte.
La porte du penthouse s'ouvrit sur l'obscurité.
L'air à l'intérieur sentait le cèdre et l'antiseptique.
Elle envoya valser ses talons.
Elle entra dans le salon, le tapis épais avalant ses pas.
- Les hommes Serre, murmura-t-elle dans le noir. Vous méritez tous de pourrir.
Clic.
Une flamme jaillit.
Elle était petite, orange et terrifiante.
Elle illumina un visage.
Des pommettes saillantes. Des sourcils épais. Des yeux qui ressemblaient à du verre noir.
Francesca haleta. Elle fit un pas en arrière et trébucha sur ses propres pieds.
Elle heurta le sol brutalement.
L'homme était assis dans un fauteuil roulant près de la fenêtre.
Grafton Serre.
Il la regarda tomber. Il ne fit pas un geste pour l'aider.
- Je... Je croyais que c'était vide, balbutia-t-elle.
Elle essaya de se relever. Ses bras semblaient être en caoutchouc.
- Sortez, dit-il.
Sa voix était faite de gravier et de fumée.
- Je m'en vais, dit-elle.
Elle essaya de se tenir debout. Elle échoua.
Elle ferma les yeux, attendant l'insulte. Attendant qu'il appelle la sécurité.
Elle entendit des pas.
Lourds. Rythmés. Confiants.
Pas le ronronnement des roues.
Des pas.
Francesca ouvrit les yeux.
Le fauteuil roulant était vide.
Grafton Serre se tenait au-dessus d'elle.
Il était grand. Plus d'un mètre quatre-vingt-cinq.
Il ne s'appuyait sur rien. Ses jambes étaient puissantes, sa posture solide.
Il ressemblait à un prédateur inspectant un piège.
Le cerveau de Francesca court-circuita.
- Vous... vous pouvez marcher.
Grafton s'accroupit.
Il ne ressemblait pas à un infirme. Il ressemblait à une arme.
Il tendit la main. Ses doigts étaient longs et froids.
Il saisit son menton. Il la força à le regarder.
- Vous avez vu quelque chose que vous n'auriez pas dû voir, Francesca.
Son pouce pressa contre l'os de sa mâchoire. C'était douloureux.
- Donnez-moi une seule raison, chuchota-t-il, pour laquelle je ne devrais pas vous jeter de ce balcon tout de suite.
Francesca le regarda.
Elle vit le danger dans ses yeux.
Mais elle vit aussi le pouvoir.
Elle pensa à Julian. Elle pensa au sourire de Lila.
Une idée folle et désespérée griffa sa gorge pour sortir.
Elle tendit la main. Elle agrippa son poignet.
- Aidez-moi à détruire Julian, râla-t-elle.
Grafton cligna des yeux.
La violence dans son regard recula, remplacée par quelque chose de plus froid. Quelque chose comme de l'amusement.
- Intéressant, dit-il.
Il se leva, l'entraînant avec lui sans effort.
Il ne lâcha pas son bras.
- Montrez-moi ce que vous valez, dit-il.
Il la souleva dans ses bras.
Il la porta vers la chambre. Il ne boitait pas. Pas même un peu.
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