Dans la rue, des visages flous. Des pas pressés. Une odeur de boulangerie qui s'échappe d'une porte entrouverte. Elle ne s'arrête pas. Pas question de se laisser distraire.
Bâtiment gris. Plaque en plastique à moitié décollée. « Studio Albe Design ». C'est là qu'elle bosse. Pas glorieux, mais suffisant.
Elle pousse la porte. Un grelot tinte.
- Salut Léa, lance Margot derrière son bureau. Bien dormi ?
Léa. Pas Léonie. Pas d'héritage. Juste Léa, employée lambda.
- Comme une pierre, répond-elle en contournant le comptoir.
Margot rigole. Elle sait que c'est faux. Personne ne dort bien en vivant cachée.
Bureau exigu. Ordinateur poussif. Croquis éparpillés. Elle s'assoit, met ses écouteurs, ouvre un fichier. Commande urgente. Logo pour une marque de cosmétiques bio. Travail machinal. Juste des lignes et des courbes. Rien qui la touche. Rien qui l'appartienne.
- Léa, t'as vu le mail de Claire ?
Elle relève la tête. Margot est debout, téléphone à la main, sourcils froncés.
- Non, pourquoi ?
- Un gros client veut nous rencontrer. Genre, du lourd.
Léonie clique nerveusement sur sa boîte mail. Sujet en majuscules : **RENCONTRE CLIENT POTENTIEL – URGENT**. Trois lignes sèches. Demain matin, réunion avec un investisseur. Discrétion absolue.
Son estomac se serre.
- C'est qui ? demande-t-elle en essayant de rester neutre.
- Aucune idée. Mais Claire est surexcitée. Elle dit que si on décroche ce contrat, le studio change de dimension.
Margot a des étoiles dans les yeux. Léonie, un mauvais pressentiment.
Elle ferme le mail, se remet au travail. Mais impossible de se concentrer. Le passé rôde toujours. Tapit dans l'ombre. Prêt à ressurgir au moindre faux pas.
Elle termine sa journée, range son bureau, enfile sa veste. Margot la suit dehors.
- T'as prévu quoi ce soir ?
- Rien.
- Viens boire un verre.
- Pas ce soir.
Margot soupire.
- Léa, sérieux, tu vis comme une nonne. Un jour, tu vas péter un câble.
Un sourire furtif. Margot n'a pas tort. Mais elle ne comprendrait pas.
Léonie rentre. Appartement vide. Silence pesant. Elle enlève ses chaussures, s'effondre sur le canapé. Téléphone en main. Un message non lu.
** »Tu comptes nous fuir encore longtemps ? »**
Son père. Toujours la même question. Toujours la même colère sous-jacente.
Elle efface le message. Balance le téléphone sur la table. Attrape un plaid. S'enroule dedans.
Le plafond est lisse. Trop lisse. Aucune aspérité où accrocher ses pensées.
Elle ferme les yeux.
Le sommeil ne vient pas.