L’Alliance Inattendue

Il y a de nombreuses années

Le garçon esquiva la lance aiguisée qui arrivait à moins d'un demi-pouce de son plastron. Il avait été en déséquilibre mais a réussi à se lancer dans une roulade qu'il espérait avoir l'air intentionnelle. Quoi qu'il en soit, il était maintenant au sol et frappait les pieds de son agresseur avec la machette qu'il tenait dans sa main libre.

L'attaquant avait à la fois anticipé et évité facilement le coup du garçon et brandissait déjà sa lance pour le coup fatal. Directement jusqu'au cou exposé du garçon. Mais le garçon connaissait bien les mouvements de l'attaquant et les anticipait. Il se roula sur le ventre et savait ce qui allait se passer. La lance a transpercé son armure sur son omoplate arrière et a transpercé sa chair. Le garçon grogna de douleur mais ne resta pas à terre. Il se leva d'un bond, rengainant la machette et attrapant son arc et ses flèches dans une manœuvre expérimentée, sinon gracieuse.

Mais lorsqu'il s'est retourné, il a vu que son agresseur avait déjà sorti son arme la plus meurtrière, un couteau de lancer. L'homme était en équilibre, le couteau au bout des doigts, comme s'il l'avait déjà lancé. Le garçon savait qu'il était mort.

"Merde, en enfer!" Cria le garçon, résistant à l'envie de jeter son arc et ses flèches au sol avec rage. Battu à nouveau.

Son agresseur s'est contenté de rire, en plaçant le couteau de lancer dans un compartiment secret à sa ceinture. "C'était mieux cette fois-là, John. Vraiment."

John Alec s'est moqué des paroles de son père. Il avait peut-être huit ans, mais il savait quand un adulte le prenait avec condescendance. "J'étais lent et maladroit et tu le sais, Père."

« Il a raison, père ! La sœur de John, âgée de six ans, a appelé depuis la souche d'arbre où elle était assise, aiguisant son arme préférée, également un couteau. "Je pense que son état empire."

Leur père rit d'eux deux. "Eh bien, au moins cette fois-là, tu n'as pas piétiné tes propres armes dans un accès de rage à l'idée d'avoir perdu."

John Alec rougit. Cela n'avait été qu'une seule fois, mais il ne pensait pas qu'il pourrait un jour s'en sortir. Son père l'avait ensuite forcé à s'entraîner sans armes pendant deux mois. Il avait été « tué » en quelques secondes à chaque fois.

« Très bien, jeune Valentina », lui appela son père. "A ton tour, ma chérie."

Elle gardait les yeux rivés sur le côté scintillant de la lame qu'elle affûtait. "Je préférerais que tu te reposes d'abord, Père." Elle leva les yeux vers les siens, en signe à la fois de défi et de défi. "Pour que quand je gagne, on ne puisse pas blâmer la fatigue."

Leur père rejeta la tête en arrière et rit. Un bruit aigu et lointain à travers les bois vert émeraude les fit tous les trois se figer et plisser les yeux au loin.

« Est-il temps de déménager à nouveau ? » John Alec a demandé à son père.

"Oui."

John Alec et Valentina se sont croisés. Ils se sont fanés. Ils savaient que chaque fois qu’ils déplaçaient leur camp, ils s’éloignaient de plus en plus du champ de bataille. Que leur père les gardait juste assez près pour pouvoir savoir ce qui se passait et jamais assez près pour se battre.

Valentina glissa de la souche d'arbre, rengainant son couteau et venant se placer juste à côté de son frère. Elle avait une tête de moins, mais son apparence n'était pas moins féroce. Tous deux avaient les cheveux châtain clair et les yeux marron foncé. Ils avaient l'apparence aux yeux brillants et à la peau sale de deux enfants qui avaient passé toute leur vie dehors. Ils portaient des pantalons et des tuniques en toile épaisse sous leurs armes. Un arc et des flèches chacun, des couteaux de lancer à la ceinture, une petite masse à la hanche, une machette pour John Alec et un poignard pour Valentina. Ils ressemblaient à chaque centimètre carré à de minuscules guerriers.

"Mais, Père!" Valentina a protesté.

Un regard sévère de sa part lui fit fermer la bouche. Ils pourraient bien taquiner leur père, mais ils ne le défieront pas directement.

Les deux enfants ont emballé leur camp d'un air maussade comme ils l'avaient fait cent fois, rapidement et efficacement. Dix minutes plus tard, ils partaient en randonnée, Valentina en tête, vers un nouveau camp.

"Père?" » demanda John Alec, écoutant à moitié les bruits lointains de l'escarmouche qu'ils laissaient derrière eux. « La bataille vous manque-t-elle ?

Son père ferma les yeux à la question. Parfois, il était très clair pour lui à quel point il devait encore enseigner à ses enfants. Surtout Valentina. Elle était la combattante la plus habile et la plus vicieuse. Mais elle voulait le combat plus que ce pour quoi elle se battait. Maintenant, son fils, John Alec, combattait moins techniquement, mais avec un puits de justice et d'honneur comme source d'énergie.

«Non, John», répondit-il honnêtement à son fils. "J'ai peur de la bataille."

"Quoi?" John Alec chancela. Son père n'avait peur de rien. Il était connu dans tout le pays comme le guerrier le plus habile qui ait jamais vécu.

"Oui. Se battre est une chose horrible. Cela change une personne d’une manière qu’elle ne peut pas récupérer. Le garçon resta silencieux et son père essaya de répondre à sa question d'une autre manière. « Mais si vous me demandez si j’aimerais pouvoir en faire partie, alors la réponse est oui. Cela me rend anxieux d’être si loin, de ne pas pouvoir contribuer à ce que je sais être la justice.

Le cœur de John Alec fit un bond. C'était ça. Le moment qu'il attendait. « Alors pourquoi n'y allons-nous pas, Père ? Pourquoi ne pas faire demi-tour et nous rapprocher de la bataille ? Valentina et moi sommes prêts ! Je ne peux pas te battre, mais tu es le meilleur guerrier du pays. Je suis sûr que je pourrais battre les fantassins… »

«John», parla-t-il doucement et son fils se tut instantanément. "Je ne me battrai jamais aux côtés de mes enfants."

John Alec sentit le monde s'effondrer sous ses pieds. D'aussi loin qu'il se souvienne, combattre aux côtés de son père, son père fort et marqué par les combats, avait été le rêve de John Alec. Il pouvait à peine concevoir la gloire. La justesse. Il savait qu'il ne pouvait pas perdre avec son père à ses côtés. Mais l’entendre dire « jamais » ? La gorge de John Alec se serra.

"Pourquoi?" Les paroles du garçon furent étouffées et horrifiées, mais c'était le mieux qu'il pouvait faire.

L'homme regarda sa fille, à une quinzaine de pieds devant eux, faire un cercle complet, à la recherche d'un nouvel endroit où camper. Elle choisirait bien, elle choisissait toujours bien. Il se tourna vers son fils.

Le garçon ressemblait à une version miniature de lui, il le savait. Et cela lui fit serrer le cœur. Il espérait simplement que son fils aurait autant de chance que lui. Avoir de l'amour. Connaître l'amour. Et puis avoir des enfants, et connaître un amour différent, encore plus dévorant. "Parce que, John," il ne posa pas la main sur l'épaule de son fils, il connaissait John Alec, et il savait à quel point cela serait condescendant pour le jeune guerrier, "si je combattais à tes côtés dans une bataille, ce serait toi." cela aurait mon allégeance. Je te protégerais, toi et Valentina, à tout prix. Et ce n’est pas le but de cette bataille. Il tourna la tête en direction du bruit au loin. « Cette bataille est pour la vie des métamorphes. Volés à leur propre monde. Esclave ici. C'est cruel

et contre nature. Ils ont une âme d’homme, John. Il attendit que son fils finisse le credo.

"Et nous nous battons pour leur liberté", a ajouté John Alec un instant plus tard. Il posa le dos de sa main sur son front, exposant sa paume à l'homme devant lui. C'était le symbole des guerriers qui combattaient pour les métamorphes.

"C'est exact."

John Alec regarda son père se tourner vers Valentina, qui était déjà en train de préparer leurs draps pour la nuit, à travers les bois. Ces deux personnes étaient la seule chose qu’il avait au monde. Il imaginait Valentina en pleine bataille, sur le dos, le couteau de l'ennemi sous la gorge. John Alec imaginait exactement ce qu'il ferait à quiconque tenterait de lui faire du mal. Pendant un instant, son esprit noir et blanc de huit ans a changé et il a perçu une nuance de gris. Il comprenait de quoi parlait son père. La distraction d'aimer quelqu'un avec qui il combattait.

Le monde de John Alec redevint noir et blanc alors que son cerveau retournait à la bataille. À ce que cela signifierait pour son cœur, pour son âme, pour sa gloire, de se battre pour la vie des métamorphes. Pour participer à leur libération. Il se battrait un jour. Cela, il le savait. Et il se battrait pour la justice.