La Vierge du milliardaire

Alors que Xavier de Santis, mauvais garçon milliardaire et plus jeune fils du deuxième homme le plus riche de New York, versait du ragoût dans les assiettes en fer blanc des pauvres et des nécessiteux du refuge pour sans-abri de Midtown où son père l'avait forcé à faire du bénévolat, il réalisa que c'était " C'est la réalité physique réelle des pauvres et des nécessiteux de Manhattan qui le dérangeait le plus.

C'était l'odeur. Pas les corps non lavés, ni les cheveux négligés, ni l'haleine terrible. Non, aussi désagréable que cela puisse être, qu'il pouvait gérer.

C'était l'odeur du désespoir, du désespoir, avec laquelle il avait du mal.

Il ne savait pas pourquoi, puisque le désespoir et le désespoir étaient également répandus dans les cercles sociaux dans lesquels il évoluait, mais peut-être était-ce parce que dans son monde, ils étaient simplement mieux cachés. Ici, parmi les gens faisant la queue pour ce qui était probablement leur seul repas de la journée, ils lui faisaient face.

Cela le mettait mal à l'aise, et s'il y avait une chose que Xavier détestait, c'était d'être mal à l'aise. Surtout quand son inconfort le faisait courir à la bouche comme un outil.

«Je n'aime pas ça», dit-il au vieil homme aux dents cassées qui se tenait devant lui en lui tendant une assiette. «Je veux dire, je suis désolé. Je ne peux tout simplement pas désespérer. Il souleva la louche de ragoût et la versa dans l'assiette de l'homme. « Le désespoir, très bien. D'accord, non, ce n'est pas bien, évidemment. Mais c'est plus facile d'une manière ou d'une autre, tu sais ?

Le vieil homme le regarda, le visage complètement vide, puis continua son chemin comme si Xavier n'avait pas parlé.

"Et toi?" » demanda Xavier alors qu'une autre personne se déplaçait devant lui, un autre vieil homme qui paraissait quatre-vingt-dix ans mais n'en avait probablement que soixante. « Vous voulez un peu de désespoir avec votre désespoir ? Ou êtes-vous plutôt une personne désespérée avec un côté secondaire de désespoir ?

L'homme cligna des yeux comme s'il parlait grec.

« Moitié-moitié, ai-je raison ? Xavier servit encore du ragoût. « Le désespoir et le désespoir sont assez équilibrés et vous ne favorisez ni l'un ni l'autre ? J'aime ça. La vie est une question d'équilibre, n'est-ce pas ?

L'homme secoua la tête, marmonna quelque chose dans sa barbe et partit chercher sa portion de pain, tandis que le volontaire à gauche de Xavier lançait à Xavier un regard dégoûté.

Droite. Il parlait probablement encore trop. Mais comment était-il censé s’en sortir autrement ? Il préférait jeter de l'argent sur un problème, de préférence à distance, sans avoir à regarder son visage sombre et hagard et ses vêtements usés et en lambeaux.

Malheureusement, à cause d'une bagarre ivre avec un paparazzi qui avait pointé son stupide appareil photo devant le visage de Xavier, Xavier a pu se rapprocher de lui.

Le paparazzo, comme beaucoup d'entre eux, avait été un connard, voyant instantanément les signes d'un dollar au moment où Xavier avait saisi l'appareil photo incriminé et l'avait jeté dans une poubelle à proximité. Des signes en dollars signifiant des accusations d'agression, malgré le fait que Xavier l'avait à peine touché.

Normalement, Cesare de Santis, directeur de De Santis Corp, le plus grand fabricant de produits de sécurité personnelle du pays, et père de Xavier, laissait généralement ses fils gérer leurs propres problèmes, mais dans ce cas-ci, il a dû intervenir, usant de son influence. et de généreuses sommes d'argent liquide pour que le pap abandonne les accusations. Il avait également fait comprendre très clairement à Xavier qu'une démonstration publique de pénitence était nécessaire, car associer le nom de Santis à la violence était un pas de trop pour les acheteurs qui n'aimaient pas qu'on leur rappelle que la sécurité personnelle incluait les armes et que les armes pourraient en fait être utilisées pour tuer des gens.

« La protection, c'est ce qu'ils achètent », avait toujours dit son père. "Et c'est ce que nous vendons."

Xavier n'avait aucun problème avec ça. Ce qui lui posait problème, c'était de s'excuser. Cela et s'abaisser. C'était un putain de De Santis et il n'avait pas besoin de prouver à quel point il était désolé pour ce qu'il avait fait, parce que (a) il n'était pas vraiment désolé et (b) il n'avait même pas reçu de coup de poing, même s'il je l'aurais vraiment voulu.

Pourtant, il s'agissait soit de faire du bénévolat au refuge, soit de perdre la seule chose au monde qu'il souhaitait réellement, la seule chose pour laquelle il avait passé la majeure partie de sa vie d'adulte à travailler : la propriété du ranch du Wyoming de sa défunte mère.

Blue Skies appartenait désormais à son père et parce que Cesare savait

Xavier le voulait, il le tenait au-dessus de la tête de Xavier à chaque occasion afin de faire faire à son fils ce qu'il voulait. Cesare de Santis était un salopard manipulateur et le vrai plus, c'est que ça marchait.

Si Xavier voulait ce ranch – et il le voulait vraiment très, très fort

- il devait faire tout ce que son père lui disait. Ce qui signifiait travailler chez De Santis Corp en tant que vendeur glorifié, faire la démonstration de nouveaux produits, attirer des clients potentiels et, de manière générale, être l'heureuse affiche des systèmes de sécurité personnelle De Santis.

C'était aussi pour cela qu'il se trouvait dans ce refuge pour sans-abris merdique de Midtown, distribuant des sordides, étant venu faire son bénévolat directement après une fête au Met.

Il n'avait même pas pris la peine d'enlever son smoking.

Par la fenêtre qui donnait sur la rue, les paparazzi traînaient, prenant des photos de lui à travers la vitre, même si l'équipe de sécurité de De Santis qui l'attendait à l'extérieur faisait de son mieux pour les faire avancer.

Xavier sourit et leur fit un signe désinvolte. Ce qui, à la réflexion, n'était pas très repentant de sa part. Du tout.

La personne suivante se plaça devant lui, lui tendant son plateau.

« Que puis-je obtenir pour vous aujourd'hui ? » » demanda-t-il, s'ennuyant maintenant. "Est-ce que ce sera le ragoût ou le ragoût?"

Mais cette fois, ce n'était pas un vieil homme qui se tenait devant lui. C'était une femme.

Elle était petite et vêtue d'une chemise boutonnée bleu foncé unie, d'un pardessus marron sale au moins trois tailles trop grand pour elle et d'un hideux bonnet en laine orange vif rabattu sur sa tête. Ses traits étaient délicats et fortement anguleux, pas jolis mais intenses d'une certaine manière, et ses grands yeux noirs relevés aux coins comme ceux d'un chat.

Quelque chose brûlait dans ces yeux, une sorte de feu qui l'atteignait et le saisissait à la gorge, et Xavier, qui avait toujours quelque chose à dire, ne trouva soudain plus un seul mot.

Elle lui tendit son plateau, ses yeux noirs brillants l'observant avec méfiance.

Par réflexe, il lui sourit en lui distribuant son ragoût.

Son expression n’a pas changé du tout. En fait, elle détourna le regard comme s'il n'existait pas, allant chercher du pain auprès de la personne à côté de lui.

Xavier cligna des yeux. Il ne pouvait pas penser à la dernière fois où une femme n'avait pas répondu à son sourire. Ou, à bien y penser, il l'avait complètement rejeté. Il suffisait de complexer un gars, pas qu'il soit du genre à complexer. Bon sang, c'était même assez drôle qu'une pauvre petite femme sans abri puisse tuer l'un des mauvais garçons les plus recherchés et les plus notoires de New York.