La Maîtresse achetée par le milliardaire

Le froid montait du sol, s'infiltrant à travers les bottes d'Antonia et dans son sang alors qu'elle se tenait debout, immobile. L'air glacial lui piquait les joues et lui bloquait le fond de la gorge lorsqu'elle respirait.

A travers ses lunettes noires, elle observait les autres. Les joues du ministre étaient rouge pomme et son souffle, tout en parlant, sortait en bouffées blanches. La plupart des membres du petit groupe avaient le nez rougi à cause du vent vif qui faisait tourbillonner des nuages blancs autour de leurs chevilles. Antonia les regarda bouger subrepticement leurs pieds, essayant de se réchauffer.

Stuart Dexter se tenait le plus loin, deux taches de couleur peignant ses joues aristocratiques. Elle aurait dû être furieuse qu'il soit là, mais elle n'avait même pas l'énergie pour ça.

Il était plus facile d'étudier les personnes en deuil que d'absorber les paroles sonores du ministre. Le flot de suisse allemand était destiné à apaiser, mais Antonia ne trouvait aucun réconfort dans ses platitudes. Bien que le cercueil ait été descendu dans le trou sombre à ses pieds, elle se sentait déconnectée de la procédure.

Son père n'était pas là. Pas dans cette boîte exiguë. Elle cligna des yeux, s'attendant presque à entendre quelqu'un murmurer à côté de lui, comme s'il se penchait par-dessus son épaule. Une déclaration tout à fait scandaleuse, inappropriée mais inévitablement pleine d'esprit, qui ferait sourire ses lèvres à contrecœur malgré la solennité de l'occasion.

Elle ravala un étranglement soudain dans sa gorge alors qu'elle se rappelait qu'elle n'entendrait plus sa voix.

Son père bien-aimé, plein de vie, prêt à tout et casse-cou avait disparu. Il l'avait laissée seule .

La culpabilité lui serra le cœur. Elle l'avait lamentablement déçu. C'était sa faute.

Le froid du cimetière suisse n'était rien comparé au froid profond qui régnait dans le corps d'Antonia. Le froid qui se propageait de ses os et de son cœur était tout aussi glacial que la température de l’air.

Six jours depuis l'accident. Elle était désormais habituée à cet engourdissement – elle y trouvait même du réconfort. Car elle soupçonnait que si son cœur dégelait, la douleur serait insupportable.

Elle leva son regard vers le ciel clair des Alpes. Au-delà du village, Antonia aperçut le versant blanc et abrupt d'une montagne. On distinguait même un zigzag de route, des bâtons à neige marquant ses bords. De là, elle ne pouvait pas voir l'endroit où la voiture avait dérapé, glissé, puis dévalé la pente.

Un frisson la parcourut et elle détourna rapidement les yeux.

Un mouvement attira son attention de l’autre côté du cimetière. Elle regarda la silhouette, désormais immobile dans l'ombre bleu-noir de l'église.

Il ne s'approcha pas, mais elle sentit son regard intense. La taille, la largeur des épaules, sa posture le proclamaient un homme au sommet de sa vigueur. Il se tenait droit et grand. Même à cette distance, elle ressentait une puissance, une force et une solidité qui lui disaient qu'il ne se fondrait jamais facilement dans la foule.

Il s'avança vers la lumière du soleil et Antonia fronça les sourcils. Elle avait déjà vu ce visage, la semaine dernière. Le soir, ce cauchemar avait commencé .

Elle avait accepté de rencontrer Stuart Dexter seule, pour discuter de ses inquiétudes concernant son père, optant pour la sécurité d'un bar populaire au lieu de partager un repas dans sa suite. Pourtant, dans le hall calme, il l'avait pelotée, glissant ses mains sur elle tout en l'aidant à enfiler sa veste, la poussant à revenir chez lui pour une « fête » privée.

La bile lui monta à la bouche alors qu'elle se souvenait de l'odeur de son haleine chargée de vodka, chaude contre son visage, de sa main lourde agrippant sa poitrine.

Et par-dessus son épaule le visage de cet homme. Un regard bleu ciel inquiétant s'était fixé sur eux deux tandis que les traits sévères de l'étranger se crispaient en un dégoût hautain. Ses sourcils s'étaient rassemblés en une trace noire de désapprobation.

Pendant un instant, elle avait cru qu'il allait aplatir Stuart alors qu'il l'attrapait et elle luttait pour les maintenir tous les deux debout contre son poids instable.

Stuart était en train de tripoter son soutien-gorge au moment où elle l'avait finalement forcé à s'éloigner.

A ce moment-là, l'étranger avait disparu.

Que faisait-il ici aujourd'hui ?

Ses sourcils étaient relevés en V. Avec ses cheveux d'un noir de nuit, son long manteau noir et les traits nets de son visage accentués par la lumière oblique du matin, il ressemblait à un ange désapprobateur venu superviser l'inhumation de son père.

Une bulle de quelque chose qui aurait pu être de l'hystérie s'éleva, menaçant son calme. Son père avait plaisanté en disant qu'il ne franchirait jamais les portes nacrées. Malgré les choses merveilleuses qu'il avait accomplies, il disait qu'il avait commis trop d'erreurs et qu'il avait beaucoup trop apprécié la vie.

Quelque chose dans l'intensité brûlante de l'étranger, la position menaçante de sa mâchoire et sa posture complètement immobile étaient étranges, reprenant son souffle dans sa gorge crue.

Ce n’était pas un ange. Cette bouche ferme et sculptée parlait d’expérience et non d’innocence. Et malgré son expression austère, Antonia avait compris en un instant qu'il était le genre d'homme qui attirait les femmes comme un aimant.

Le bruit du ministre s'éclaircissant la gorge attira l'attention d'Antonia. Il terminait le service, la regardant avec attente. Elle se força à regarder le gouffre à ses pieds, le cercueil posé au fond.

Pendant un instant, des émotions bouillonnantes s’agitèrent au plus profond de moi. Ses yeux étaient brûlants sous la menace de larmes.

Puis, heureusement, le permafrost d’engourdissement se referma autour d’elle. Où que se trouvait son père, ce n'était pas ici.

Se penchant vivement, elle ramassa un peu de gravier et le laissa tomber. Le bruit des éclaboussures contre le bois était fort dans le silence. Final.

Brusquement, elle se retourna et serra la main du ministre, le remerciant dans un allemand impeccable pour son service. Puis, sans attendre de parler aux autres personnes présentes, elle se dirigea vers la rue.

Elle sentit leurs regards sur elle alors qu'elle partait. J'ai entendu leurs murmures. Et sur la chair nue de sa nuque, une sensation de picotement la taquinait, la faisait chanceler à mi-chemin.

Antonia ne se retourna pas. Un sentiment atavique lui expliqua ce que c'était : une réaction au regard perçant de l'étranger.

Certaines personnes aimaient rester bouche bée. Eh bien, laissez-le. Elle ne se souciait plus de personne d'autre pour le moment.

« Mme Malleson, excusez-moi. »

Antonia s'arrêta, déboutonna son manteau et regarda le bureau du concierge dans un coin du hall.

« Monsieur Weber. Pas le concierge mais le gérant. Elle hocha la tête et fit un vague sourire pour l'homme qui avait été si gentil et serviable la semaine dernière. 'Comment vas-tu?'

'Très bien merci.' Sa voix avait perdu sa jolie bavure locale et il parlait formellement, avec une précision totalement différente de son attitude chaleureuse habituelle. « Pourrions-nous parler, s'il vous plaît ? En privé .

Il avait l'air mal à l'aise. L'expression déterminée de sa bouche était en contradiction avec son sourire habituellement prêt.

Instantanément, le cerveau d'Antonia s'est mis en alerte.