Magique Plume

L'histoire poignante de Julia, une femme dont le destin fut cruellement entremêlé à celui de son amour, Smith. Une séparation forcée imposée par les parents de Julia, à un moment où elle ignorait qu'elle portait déjà en elle le fruit de leur amour, un enfant. Smith, accablé par le ressentiment des parents de Julia, quitta le village pour la ville, laissant derrière lui une Julia inconsciente de sa grossesse. Le destin joua un tour tragique à Julia. Elle mit au monde une fille, nommée Anny. Cependant, en raison de la haine profonde que les parents de Julia nourrissaient envers ceux de Smith, le père de Julia décida de priver Julia de la présence d'Anny. Le bébé fut confié à l'une des tantes de Julia, résidant dans un village éloigné. On fit croire à Julia que son enfant n'avait pas survécu à l'accouchement. Le chagrin s'abattit sur Julia. Elle perdit tout ce qui lui était cher : Smith, son précieux amour, et la fille que Smith lui avait laissée en partant, Anny. Cependant, grâce à sa bonté et à son respect envers autrui, la tante qui avait recueilli Anny finit par tout avouer avant de quitter ce monde. Julia entreprit alors une quête désespérée pour retrouver son enfant. Elle quitta le village pour la ville, où Anny avait déménagé après avoir obtenu son diplôme du lycée. Anny, de son côté, était également à la recherche de sa mère, car la tante de Julia lui avait révélé une partie de la vérité, mais pas l'intégralité. Ce que ni Julia ni Anny ne savaient, c'est que le destin avait déjà uni leurs vies de manière inattendue. Julia vivait dans la même maison que sa fille, mais cette dernière ignorait que sa mère était à ses côtés, travaillant comme femme de ménage chez elle, endurant des maltraitances silencieuses.

Richy et Merveillia, la fille de son patron, ont entamé une relation amoureuse, ce que le père de cette dernière n'a pas approuvé. Il décide alors de compliquer la vie de Richy.

À huit ans, Dante Moretti m'a arrachée aux flammes qui ont tué ma famille. Pendant dix ans, ce puissant parrain de la pègre a été mon protecteur, mon dieu. Puis, il a annoncé ses fiançailles avec une autre femme pour unir deux empires criminels. Il l'a ramenée à la maison et l'a présentée comme la future maîtresse de la famille Moretti. Devant tout le monde, sa fiancée m'a passé un collier en métal bas de gamme autour du cou, me traitant comme leur animal de compagnie. Dante savait que j'étais allergique. Il a simplement regardé, les yeux froids, et m'a ordonné de l'accepter. Cette nuit-là, à travers les murs, je l'ai écouté l'emmener dans son lit. J'ai enfin compris que la promesse qu'il m'avait faite enfant n'était qu'un mensonge. Je n'étais pas sa famille. J'étais sa propriété. Après une décennie de dévotion, mon amour pour lui s'est finalement changé en cendres. Alors, le jour de son anniversaire, le jour où il célébrait son nouvel avenir, j'ai quitté sa cage dorée pour de bon. Un jet privé m'attendait pour m'emmener vers mon vrai père – son plus grand ennemi.

Le jour où j'ai vu l'interview de Jared Stanley, j'ai demandé le divorce et j'ai quitté la maison parfaitement entretenue que nous partagions depuis trois ans. Dans cette interview, Jared a déclaré que son plus grand regret dans la vie était que, dans une situation de vie ou de mort, il avait instinctivement protégé ce qu'il appelait son « bien national le plus précieux ». Le « bien » qu'il protégeait n'était pas moi, sa femme. C'était sa collègue « fragile », Bailee Brooks. Deux jours plus tard, lors de la conférence de presse mondiale pour le sommet du G20, le même célèbre correspondant de guerre m'a posé la même question. « Mme Quinn, en tant qu'interprète simultanée de haut niveau, quel est, selon vous, le principe professionnel dont vous êtes la plus fier ? » J'ai regardé directement Jared, assis au premier rang. « Le véritable professionnalisme, c'est savoir que mon mari a risqué sa vie pour protéger sa maîtresse, et pourtant être capable, en tant qu'interprète principale, de transmettre calmement et avec précision les ordres qui allaient finalement le sauver. »

Dix-huit jours après avoir renoncé à Brendan Maynard, Jade Rousseau a coupé ses cheveux qui lui tombaient jusqu'à la taille. Elle a ensuite appelé son père, lui annonçant sa décision de partir en Californie pour étudier à Berkeley. Son père, stupéfait, l'a interrogée sur ce changement soudain, lui rappelant à quel point elle avait toujours insisté pour rester auprès de Brendan. Jade a esquissé un rire forcé, révélant la vérité déchirante : Brendan allait se marier, et elle, sa demi-sœur, ne pouvait plus s'accrocher à lui. Ce soir-là, elle a tenté d'annoncer à Brendan son admission à l'université, mais sa fiancée, Chloé Dubois, a interrompu leur conversation par un appel enjoué. Les mots tendres que Brendan adressait à Chloé ont été une torture pour Jade. Elle se souvenait du temps où cette tendresse n'appartenait qu'à elle, de la façon dont il la protégeait. Elle se souvenait aussi de lui avoir ouvert son cœur dans un journal intime et une lettre d'amour, pour le voir exploser de rage, déchirer la lettre en hurlant : « Je suis ton frère ! » Il était parti en claquant la porte, la laissant recoller méticuleusement les morceaux déchiquetés. Son amour, cependant, n'était pas mort. Pas même quand il avait ramené Chloé à la maison en lui ordonnant de l'appeler « belle-sœur ». Maintenant, elle avait compris. Elle devait éteindre ce feu elle-même. Elle devait arracher Brendan de son cœur.

Je suis allée à la banque pour créer un fonds fiduciaire surprise pour le sixième anniversaire de mes jumeaux. Depuis six ans, j'étais l'épouse aimante du magnat de la tech, Gabin Delacroix, et je croyais vivre un rêve parfait. Mais ma demande a été rejetée. Le directeur m'a informée que, selon les actes de naissance officiels, je n'étais pas leur mère légale. Leur mère était Iliana Dubois, le premier amour de mon mari. J'ai foncé à son bureau, pour surprendre derrière sa porte une vérité qui m'a anéantie. Tout mon mariage était une imposture. J'avais été choisie parce que je ressemblais à Iliana, engagée comme mère porteuse pour ses enfants biologiques. Pendant six ans, je n'avais été rien de plus qu'une nounou gratuite et une « remplaçante confortable » en attendant qu'elle décide de revenir. Ce soir-là, mes enfants ont vu mon désespoir et leurs visages se sont tordus de dégoût. « T'as une sale tête », a ricané ma fille, avant de me pousser violemment. J'ai dévalé les escaliers, ma tête heurtant le poteau dans un craquement sinistre. Alors que je gisais là, en sang, ils ont simplement ricané. Mon mari est entré avec Iliana, m'a jeté un regard dédaigneux et a promis d'emmener les enfants manger une glace avec leur « vraie maman ». « J'aimerais tellement qu'Iliana soit notre vraie maman », a lancé ma fille à voix haute en partant. Seule, gisant dans une mare de mon propre sang, j'ai enfin compris. Les six années d'amour que j'avais déversées dans cette famille ne signifiaient rien pour eux. Très bien. Leur vœu était exaucé.

Je me tenais juste derrière les portes-fenêtres vitrées, un plateau de serviettes propres à la main. Ce soir, on célébrait la guérison complète de Cédric Barron, le prodige de la tech de retour sur ses deux jambes après trois ans de ma kinésithérapie dévouée. Mais c'est alors que son ex-petite amie, Charlotte Mack, a fait son apparition. Quand une éclaboussure de la piscine a touché sa robe, Cédric m'a violemment poussée pour la protéger, m'envoyant heurter de plein fouet le rebord en béton de la piscine. Je me suis réveillée à l'hôpital avec une commotion cérébrale, seulement pour voir Cédric réconforter Charlotte, qui simulait des larmes. Il ne m'a pas défendue quand elle a prétendu que nous étions « juste amis ». Sa mère, Esther Cotton, m'a ensuite envoyé un SMS avec un chèque de cinq millions d'euros, me disant que je n'avais pas ma place dans son monde. De retour à son penthouse, Charlotte m'a accusée d'avoir empoisonné Cédric avec de la soupe et d'avoir cassé la précieuse boîte en bois de son père. Il l'a crue, me forçant à boire la soupe et me laissant m'effondrer sur le sol de la cuisine. J'ai de nouveau fini à l'hôpital, seule. Je ne comprenais pas pourquoi il croyait ses mensonges, pourquoi il me faisait du mal après tout ce que j'avais fait. Pourquoi n'étais-je qu'une solution temporaire, si facile à jeter ? Le jour de son anniversaire, je lui ai laissé un SMS : « Joyeux anniversaire, Cédric. Je pars. Ne me cherche pas. Adieu. » J'ai éteint mon téléphone, l'ai jeté dans une poubelle et j'ai marché vers une nouvelle vie.

Mon mariage a volé en éclats lors d'un gala de charité que j'avais moi-même organisé. Un instant, j'étais la femme enceinte et comblée de Gabriel Dubois, le magnat de la tech ; l'instant d'après, l'écran du téléphone d'un journaliste annonçait au monde entier que lui et son amour de jeunesse, Ambre, attendaient un enfant. De l'autre côté de la salle, je les ai vus, ensemble, sa main posée sur le ventre de cette femme. Ce n'était pas une simple liaison. C'était une déclaration publique qui nous effaçait, moi et notre bébé à naître. Pour protéger l'introduction en bourse de son entreprise, qui se chiffrait en milliards d'euros, Gabriel, sa mère, et même mes propres parents adoptifs ont conspiré contre moi. Ils ont installé Ambre dans notre appartement, dans mon lit, la traitant comme une reine tandis que je devenais une prisonnière. Ils m'ont fait passer pour une femme instable, une menace pour l'image de la famille. Ils m'ont accusée de l'avoir trompé et ont prétendu que mon enfant n'était pas le sien. L'ordre final était impensable : je devais avorter. Ils m'ont enfermée dans une chambre et ont programmé l'intervention, promettant de m'y traîner de force si je refusais. Mais ils ont commis une erreur. Pour me faire taire, ils m'ont rendu mon téléphone. Feignant de me rendre, j'ai passé un dernier appel désespéré à un numéro que j'avais gardé secret pendant des années. Le numéro de mon père biologique, Antoine de Villiers, le chef d'une famille si puissante qu'elle pouvait réduire en cendres le monde de mon mari.

Mon fiancé depuis sept ans, l'héritier d'une dynastie du Milieu marseillais, a prétendu être amnésique trois semaines avant notre mariage. Il n'avait oublié que moi. Et puis, je l'ai surpris en plein appel vidéo, rigolant que c'était le « joker » parfait pour baiser une influenceuse avant de se faire passer la bague au doigt. Il a affiché leur liaison sans aucune honte, m'a abandonnée avec un bras cassé après un accident de voiture mis en scène pour lui éviter une simple égratignure, et avait prévu de me laisser à la rue. Il m'appelait sa « propriété », une poupée avec laquelle il pouvait jouer et qu'il pouvait remettre sur une étagère une fois qu'il en avait fini. Il pensait que j'attendrais sagement son « rétablissement miraculeux ». Au lieu de ça, j'ai disparu, laissant derrière moi sa bague et un simple mot : « Je me souviens de tout. Moi aussi. »

Pendant trois ans, j'ai consigné la lente agonie de mon mariage dans un carnet noir. C'était mon plan de divorce en 100 points : chaque fois que mon mari, Bastien, choisissait son premier amour, Ariane, plutôt que moi, je déduisais des points. Quand le score atteindrait zéro, je partirais. Les derniers points se sont évanouis la nuit où il m'a laissée me vider de mon sang après un accident de voiture. J'étais enceinte de huit semaines de l'enfant pour lequel nous avions tant prié. Aux urgences, les infirmières l'appelaient frénétiquement – le chirurgien star de l'hôpital même où j'étais en train de mourir. « Dr Lefèvre, nous avons une patiente non identifiée, O négatif, en pleine hémorragie. Elle est enceinte, et nous sommes sur le point de les perdre tous les deux. Nous avons besoin de votre autorisation pour une transfusion sanguine d'urgence. » Sa voix est sortie du haut-parleur, froide et impatiente. « Je ne peux pas. Ma priorité est Mademoiselle de Valois. Faites ce que vous pouvez pour la patiente, mais je ne peux rien détourner pour l'instant. » Il a raccroché. Il a condamné son propre enfant à mort pour s'assurer que son ex-petite amie dispose de toutes les ressources nécessaires après une intervention mineure.

La quatrième fois que j'ai perdu notre enfant, mon mari m'a jetée de sa Bentley sur une route déserte. Mon crime ? Le talon de ma chaussure avait éraflé le cuir immaculé de l'habitacle. Je me suis réveillée dans un lit d'hôpital. Seule. En sang. Et je l'ai vu, à travers la porte vitrée, serrant son amour de lycée dans ses bras. Quelques instants plus tard, sa mère publiait leur photo sur Instagram avec cette légende : « Enfin réunis, là où ils auraient toujours dû être. Une véritable histoire d'amour. » Leurs amis ont commenté, me traitant de « parvenue sortie de nulle part » dont il se débarrassait enfin. Ils pensaient m'avoir brisée. Que j'allais revenir en rampant, comme toujours. Mais ils avaient oublié la clause de trahison de notre contrat de mariage. Celle qui me donnerait le contrôle de l'intégralité de la fortune de ma famille. Et elle expirait dans une semaine.

Le jour de ma sortie de prison, mon fiancé, Damien Allard, m'attendait, me promettant que notre vie allait enfin pouvoir commencer. Il y a sept ans, lui et mes parents m'avaient suppliée de porter le chapeau pour un crime commis par ma sœur adoptive, Chloé. Elle avait pris le volant ivre, percuté quelqu'un et pris la fuite. Ils disaient que Chloé était trop fragile pour la prison. Ils ont qualifié ma peine de sept ans de petit sacrifice. Mais à peine arrivés à l'hôtel particulier familial, le téléphone de Damien a sonné. Chloé faisait une autre de ses « crises », et il m'a laissée seule dans le hall majestueux pour se précipiter à son chevet. Le majordome m'a alors informée que je devais loger dans le débarras poussiéreux du troisième étage. Ordre de mes parents. Ils ne voulaient pas que je perturbe Chloé à son retour. C'était toujours Chloé. C'est à cause d'elle qu'ils avaient liquidé le fonds pour mes études, et c'est à cause d'elle que j'avais perdu sept ans de ma vie. J'étais leur fille biologique, mais je n'étais qu'un outil à utiliser et à jeter. Cette nuit-là, seule dans cette pièce exiguë, un téléphone bas de gamme qu'un gardien de prison m'avait donné a vibré. Un e-mail. C'était une offre d'emploi pour un poste confidentiel auquel j'avais postulé huit ans plus tôt. L'offre incluait une nouvelle identité et une relocalisation immédiate. Une porte de sortie. J'ai tapé ma réponse, les doigts tremblants. « J'accepte. »