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, simplement la lecture d’un titre de livre, La vie est un songe, de Pedro Calderón de la Barca. Où s’arrête l’illus

noise, légère comme une chemise de lin, au caractère solide comme une corde de chanvre. La jeune femme était la mè

turément dans un effroyable accident de voiture, Pedro avait ache

ille de la banlieue rochelaise où il s’était installé à son retour de l’île Bourbon. Seulement, la vie n’est p

passait aussi pour Pedro. Il avait franchi avec aisance le cap du demi-siècle et s’apprêtait à gravir le sommet de la soixantain

tres misérables qui coupent les cheveux en quatre, étaient devenus ses ennemis personnels, comme les oculistes, du reste, ces gens qui méd

ait levé et avait t

qui faisait semblant de chercher sa

ns le placard de l’entrée à la recherche d’indispensables escarpins. Nullement inquiète, Luan, une paire

partir, tu ne pourrai

pour se tirer après un discret « au revoir papa » énoncé suffisamment bas pour ne pas être entendu, mais suffisamment fort pour répondre à l’élémentaire courtoisie. La jeune femme était à la bourre. E

o sortit sur le pas de la porte. Dans la maison d’en face, en robe de chamb

t, Pedro ? T

pas v

nne des forces pour affronter l’après-midi. Il partit se recoucher, le chat sur le ventre. Chacun veillait sur le sommeil de l’autre. Vers midi, Pedro ressentit une

le tour du quartier. Rien ! L’après-mi