l'un des milliardaires les plus impitoyables de New York. Le lourd silence du loft de Soho était oppressant, jusqu'à ce qu'Emilee laisse échapper un souffle tremblant qui

son était perchée sur un tabouret de cuisine en marbre, une tasse fumante de café noir entre les mains, l'écran de son ordinateur portable brillant comme un phare dans l

x qu'on aurait dit des bleus. Elle avait passé une nuit blanche à pirater les bases de données confidentielles de son agence de relations publiques, et l'é

e photos de presse granuleuses prises de loin, son visage toujours partiellement masqué. « Aucune trace, aucun levier », marmonna-t-ell

anonyme censuré provenant d'un blog de potins financiers ultra-secret. « Les rumeurs courent à Wall Street. Mysophobie sévère : il refuse d'être touché par les femmes. Il renvoie ses assistantes pou

t revint à l'aéroport : sa poigne chaude et ferme sur sa taille, son pouce s'enfonçant dans son manteau, la chaleur de s

il ne supporte même pas l'intimité physique. » Un silence s'installa, puis elle attrapa le poignet d'Allison. «

nt. Un milliardaire impuissant et qui a horreur du contact est le mari de paille parfait. Pas d'attentes compliquées, pas d'attaches,

comptoir. « Kip Downs, son bras droit. Ils prennent un café dans un club privé du Financia

rtit de la chambre d'amis : tailleur-pantalon Dior gris ardoise, coupé à la perfection, cheveux tirés en un chignon impeccable, l'

aveur professionnelle pour contourner l'hôtesse hostile, et elles se glissèrent dans une banquette au fond, cachées derrière de hautes cloisons en

is qu'elle répétait son argumentaire : bénéfice mutuel, stabilité médiatique, aucune attache. Emilee

la table, murmurant les derniers termes du contrat à Emilee, la voix basse et déterminée. Elle ne remarqua pas le léger mouvement

ariage ? In