gris, son corps enregistrant une douleur dans des endroits auxquels elle n'avait jamais songé auparavant. Elle resta immobile, cataloguant : l

ir. Le vin. Les mains de Julian, sa bouche, les cho

clé, marqué de lignes rouges qu'elle se souvenait vaguement d'y avoir tracées avec ses

simu

e sol, ses jambes tremblantes mais tenant bon. Elle avait besoin de vêtements. Sa robe était détruite, éparpillée dans la pièce c

e, le tissu lui tombant à mi-cuisse, couvrant tout et rien à la fois. Elle trouva sa pochette, sa carte-clé, son téléphone avec ses a

la nuit dernière. Kloe marcha jusqu'à l'ascenseur, pieds nus, son reflet dans le métal poli montrant une in

ève. Elle passa devant la réception sans croiser le regard de personne, sortit

n où elle avait prévu d'élever des enfants, d'organiser des dîners, de vieillir dans une compagnie c

tandis qu'elle ignorait les appels manqués de Justen et composait un numéro privé. Il sonna deux fois. « Martha », murmura Kloe, sa voix se brisant au moment où la fidèle assistante répondit. « J'ai besoin de ma grand-mère. S'il vous plaît... Je vais à la maison de Long

-

ffeur avec des mains tremblantes, le contenu de sa pochette éparpillé – de l'argent liquide, d

sur le canapé du salon, portant encore son pantalon de smoking de la veille et une chemise froissée, entouré d'une constellation de mégot

tit, rauque. « Put

n avait l'air pire que ce qu'elle avait imaginé – mal rasé, débraillé, le

que c'est que ce bordel ? À qui est cette chemise que tu portes, Kloe ?! » Sa main libre jaillit, attrapant le col trop grand de la chemise blanche et tordant le tissu. L

'avait traitée de cadavre en couchant avec sa cousine le soir de leur mariage. La peur qu'elle av

moi », d

ère. « Qui est-ce ? Avec qui as-tu... » Sa voix se brisa, la rage et la blessure mêlées

bruits, Justen ? Des bruits que les gens font dans les chambres d'hôtel ? » Elle dégagea so

e s'arquer vers sa joue avec l'inéluctabilité de la gravité. Elle ne tressaillit pas. Ne ferma pas les yeux. Elle

rit à la volée