ué de sanglots, et son souffle s'est coupé contre mon oreille. « Clarisse », a-t-il étouffé, sa vo

nde, quand il m'avait demandée en mariage, me suppliant de rester. Les deux fois, j'avais vu ses larmes comme un témoignage de son a

u, comme une pluie glaciale. Elles ne m'ont pas émue. Ell

um d'Annabelle. Elle s'accrochait à lui, lourde et suffocante.

r. Je l'ai repoussé. Pas violemment, mais fermement. Mes br

écarquillés de surprise. « Clarisse ? Q

», dis-je, ma voix plate

r. Ou de me frapper. Pourquoi ne fais-tu rien ? » Il étudia mon visage, cherchant une réaction, une lueur de l'ancienne Cla

fin du pardon. Mon amour pour lui avait été un puits sans fond, toujours prêt à se déve

ide d'émotion. « Nous sommes de vieux couples mari

cherché sa main en public, les fois où j'avais essayé de lui voler un baiser, pour qu'il se dérobe en marmonnant : « Nous somm

lors, son fantôme dictait nos interac

intervenant parfois avec un sourire narquois : « Il a raison

d'être moins désespérée, moins ouvertement affectueuse

lueur de quelque chose de nouveau dans ses ye

signe de l'ancienne Clarisse, celle qui lui pardonnerait, encore. Celle qui

, de sa veillée silencieuse. Ses larmes, sa culpabilité, sa présence plan