L'immortel Gasnub

Juché sur un tabouret beaucoup trop grand par rapport à la table sur laquelle il écrivait, Gasby étudiait et recopiait avec minutie les petites runes qui bariolaient les pages parcheminées de vieux grimoires que personne n'avait daigné ouvrir depuis des siècles. Pourquoi le faire? La magie avait depuis longtemps quitté la terre et tout le monde le savait. Pourtant, Gasby continuait à s'appliquer à sa tâche, comme s'il ignorait cette connaissance populaire.

Ses voisins le prenaient pour un fou, d'autres pour un arriéré qui aimait s'afférer au passé et pour le reste des habitants du village, ce n'était qu'un illusionniste qui essayait encore de faire revivre une gloire d’antan, beaucoup trop ancienne pour que quiconque s'en souvienne vraiment.

Sa famille, quant à elle, avait des avis différents sur la question. Caitlin, sa femme, aimait l'observer en cachette, un sourire indulgent sur le visage alors que son mari traçait avec soin les petits caractères sur le papier. Son fils aîné, Joseph, désapprouvait le comportement de son père qu'il qualifiait d'excentrique. Et pourtant, lorsqu'il entendait les autres habitants du village le critiquer, il était le premier à le défendre, parfois au prix de quelques bleus qu'il dissimulait avec de la terre. La petite dernière, Stephie, qui traversait la terrible crise de l'adolescence, lançait des coups d’œils exaspérés à son père et refusait même de rentrer dans son étude, se plaignant de la forte odeur de moisi et de poussière qui régnait sur la pièce.

En dépit de cette mosaïque d'avis, la famille restait soudée face aux regards beaucoup plus désapprobateurs des autres habitants. Ou peut être était-ce uniquement du désintérêt face à l'avis général. Le petit village de Hambliton n'était, après tout, pas connu pour sa grande ouverture d'esprit. Depuis que la magie avait disparue, plusieurs siècles auparavant, la population avait fini par apprendre à vivre sans ce qui, à une époque, avait semblé être normal. Maintenant, on ne voyait plus personne dessiner des cercles magiques à même le sol pour protéger sa maison ou attirer des objets d'un bout à l'autre du village. L'huile de coude avait remplacé la magie et c'était la seule chose qui ait vraiment du sens et pour laquelle on pouvait être admiré.

Malgré sa grande passion pour la magie, Gasby était apprécié dans le village, car même si ses études étaient infructueuses, il restait le meilleur menuisier de la région. Son travail valait bien quelques excentricités et certaines personnes vivant dans des villages éloignés, étaient prêtent à faire des voyages de plusieurs jours à cheval pour se fournir chez lui. Même si ses meubles avaient de drôles de symboles dans les coins ou les pieds. C'était sa femme qui s'occupait des gravures. Armée d'un petit stylet, elle suivait les runes que son mari avait tracé sur le bois, lui demandant de temps à autre ce qu'elles signifiaient. La plupart servaient à la protection mais certaines devaient venir renforcer la fonction de l'objet sur lequel elles avaient été gravées. Pour les berceaux, des runes de croissance, pour les lits conjugaux, des signes de fertilité et pour les tables à manger des symboles de robustesse. Joseph aidait parfois son père en agrémentant ses meubles de détails en fer forgé, mettant ainsi à profit ses talents de forgeron pour l'entreprise familiale. Stephie, quant à elle, se contentait bien souvent d'observer sa famille travailler tandis que sa voisine lui donnait des leçons. Parfois, son père la prenait avec lui alors qu'il faisait les comptes, bougeant les perles en bois usées de son boulier à une vitesse hallucinante. C'était un outil qui avait toujours fasciné la jeune fille et dès qu'elle en avait eu l'âge, elle avait apprit à s'en servir même si elle n'avait pas la dextérité de son père.

-Quand tu auras quinze ans, lui avait promis son père, je te laisserai tenir les comptes.

Et Stephie s'entraînait tous les jours dans la perspective où elle prendrait la relève.

Les jours s'écoulaient calmement au sein de la petite famille et comme tous ces moments heureux, on ne se rend compte qu'on les avaient que lorsqu'on les perd.